Тур - 179:"Промахнулась маршрутом, сезоном, столетьем и миром (конкурс завершен)

Вильнув хвостом, ушел июль,
взамен оставив серый зонтик.
Москва попала в зону бурь,
сказал синоптик.
Не зря? конечно же, не зря.
Болит? немножко. Под ключицей.
Я подожду до ноября -
авось, случится.
Надену белое пальто,
исправлю скуку на измену...
Цыплят по осени? а то!
Всенепременно.

Бриг был ореховой скорлупой,
Когда риф сжимал кулак.
Тогда на берег,- и я живой,
Стою на семи ветрах.

Самое жаркое из морей –
Волнами за горизонт;
А значит надо идти скорей,
Здесь выжить – вот мой резон.

Песчаной бури мелькнёт крыло.
Костлявая, громче вой!
Дойду и врежу тебе в мурло,
Не ты, а я за тобой!

Пусть солнце грифом вершит полёт,
Полжизни всосал песок…
Не я? Душа моя… доползёт…
И...
Выстрелит смерти в висок!

Жил-был приличный мальчик,
Совсем обычный мальчик,
Имел большой диванчик,
И комнатку имел,
Ловил за хвост удачу,
Не накопил на ранчо,
Но горд был, не иначе,
Что жил, так как хотел...

К дивану шла подушка,
Прекрасная подушка ,
Отличная подушка
Из пуха и пера,
Прелестная подушка,
Нежнейшая подушка,
Приляжешь на подушку –
Как спится до утра...

Но тут зима настала,
И вмиг похолодало.
Купил он одеяло,
Накрылся с головой,
И там, под одеялом,
Вдруг сразу ясно стало,
Что всё уже достало,
Что нужен лишь покой...

И так бы жил в покое,
Но пахнуло весною
И , видно возрастное,
Как по башке веслом,
И стало на подушке
Тоскливо так и душно,
И он завёл подружку –
Вот тут и понеслось…..

Давно расклады эти
Известны всем на свете,
И позвонили дети,
Что приведут внучат,
И  кто ж теперь узнает
За что он так страдает...

А, может, не страдает,
А очень даже рад!!

Очень трудно, но беспечно, прорастаю год за годом
Незаконченностью линий позабытого холста,
Что пылится в этой старой коммуналке за комодом,
Ожидая вдохновенья, пряно-пьяного всегда.

Коммунальный быт докучлив – рвётся в мозг тактильно-гадко.
Ни феншуя, ни релакса в этой скверной суете.
Даже если откровенья пробираются украдкой
В щёлку форточки занозной, понимаю, что не те.

Прорастать – печальный случай, если год подобен году
И подобен промокашке, иссушающей мой век.
Так и кончится реприза. Но однажды в непогоду
Незаконченностью линий проявлюсь в грозу тебе.

Всю жизнь мечтал сыграть я Сирано.
Поэт, философ и любовник пылкий,
фехтуя словом, он в конце посылки
расписывался шпагой заодно.

И вот судьба: меня из-за кулис
аплодисменты выйти приглашают!
Иду, и впереди меня большая
от носа тень скользит - мечты сбылись!

Что ж это: вместо шпаги ключ, дурак!
Остряк один заметил очень метко:
"В руках судьбы мы все - марионетки!"
Пусть так, но я в душе всё ж - Бержерак...

О, амплуа! Кто станет отрицать,
чтоб стать великим - надо им родиться!
Я грезил: датского сыграю принца!..
Играю в основном его отца.

Я хоть и тень, но всё-таки король!
И пьеса не кого-то, а Шекспира!
О, как бы короля сыграл я - Лира,
когда б мне режиссёр дал эту роль!

...На днях приснилось: утренник... детсад...
детишки в зале (через год им в школу)...
Играем. Слышу: "А король-то - голый!"
Бегу, короной прикрывая зад...

Ноябрь, 20-е, 2009 г.

Любовь и жалость – две подруги.
Преодолеть любые муки
Они помогут лишь тому,
Кто их потратил без подсчёта,
Души лимита, чувства квоты,
Назло рассудку и уму.

А послевкусье? Да и чёрт с ним!
Не нам судить, сухим и чёрствым.
Есть посерьёзнее знаток.
Он чуть пригубит твой напиток,
Решит, что был ты слишком прыток
И впишет «неуд» в твой листок.

И не проси, мой друг, поблажки,
Налей простых желаний бражки,
И, глядя в мутное окно,
До дна стакан гранёный выпей…
Или на снег январский вылей.
Не твой удел – творить вино.

Пусть проиграл ты, но ведь бился?
Забыв про всё, пропал, влюбился,
Себя как коврик распластав.
И насладившись униженьем,
Своим проигранным сраженьем,
Ты чуть мудрей и старше стал.

Обречённая ночь разбита рассветом в осколки
Темнота умерла, лишь едва дотянув до утра.
Начинается день, сна остатки, сбросив неловко…
Просыпается мир для великих побед и утрат.

Кто нашёл в себе силы утром проснуться,
Будут прятать за гримом ранимые души.
По утрам, как обычно, наденут на лица маски,
Чтобы вечером к душам своим вернуться.
И становится вредной такая привычка –
Одевать на себя равнодушные лица…
Иногда очень больно, снимая вечером маски,
Подобрать к закрытой душе отмычку…

Вновь вечерний закат подводит печально итоги –
Завершилась в театре абсурда двойная игра.
И в антракте ночном, уставшим актёрам убогим
Ночь закроет глаза, чтобы дать им дожить до утра.

Кто нашёл в себе силы утром проснуться,
Будут прятать за гримом ранимые души.
По утрам, как обычно, наденут на лица маски,
Чтобы вечером к душам своим вернуться.
И становится вредной такая привычка –
Одевать на себя равнодушные лица…
Иногда очень больно, снимая вечером маски,
Подобрать к закрытой душе отмычку…

От детства – к робкому отрочеству,
От клички – к Имени-Отчеству.
Открытия подростковости -
Переключение скорости?
От кризиса среднего возраста –
К третьесортной бодрости.
От красного к бело-синему...
А прадед твой брал Зимний!

От русского – к справа-на-лево ивриту,
Уподобление гибриду.
От октябрятской – к Звезде Давида,
И нас не тысячи, нас – лавина!
Переключились по ходу многие
От партсобраний, да к синагоге.

Кто-то сменял пилотку на кипу.
Дедушка, не поднимайте кипеж.
А привыкание от бороды,
Выросшую просто так... от балды,
К безысходности и к безусости,
Изумляясь своей безумности.

От гибрида иврита – к английскому
Переходы такие склизкие.
С эмиграции в эмиграцию,
От страха зубами клацая.
От Алгола к АйБиЭм Ассемблеру* -
Как поход на чужие земли – крут.
С кибернетики – на поэзию!
Коллеги мне все: “Are you crazy?”**

Не меняются только солдаты.
- Уважаемый, у Вас есть адаптер
От развитого социализма
К загнивающему капитализму?
Переходник от коммунизма...
- Нет, но рекомендую клизму!
Очистишься от ненужных напастей,
И приспособишься к новой власти.

...
От Имени-Отчеству к Имени
С английским акцентом – выменял.
Второсортная синема...
Теперь узнаёте вы меня?

1 ноября 2015 г.

* Языки программирования
** Ты сошёл с ума? (англ.)

Дни весенние, вспыхнув искрами,
закружились пеплом растерянно.
Ядом химии не опрыскано
отцвело, затаилось дерево.

Покрывалось ночной испариной
долгожданное утро зябкое,
Жаром солнечным, щедро-даренным,
наливалось тугое яблоко.
В натуральной спелости чистое,
синтетически не поддельное
Наблюдало с надеждой истово:
Чьей Судьбе жизнь его доверена?

Между тем, нарушая девственность,
проникая  в него, невольное,
Червь вгрызался в тело, естественно
не заботясь: ладно ли, больно ли?

А Судьба, выбирая яблоко,
заприметила червоточину,
убоялась соблазна сладкого,
отшвырнув, заклеймила «порченым».

И отринуто непрощённое,
И ославлено поруганием...
Ведь в цене нынче – те, вощёные,
Размалёванные, вульгарные.

Врежу по зубам паскуде
студню сереньких деньков,
выбью дух как брат Максудов,
кипу искусив листков.

По ночам берусь за дело
что бы ручка прочь смела
загогулинами смело,
чистоту на их телах.

Всё чем чаю намечаю,
всё чем дышит мысль моя.
Пусть ведёт меня по краю,
путь осветит, как маяк.

Горизонт замреет буро
вздуется от солнца гладь,
утро ошалевшей дурой
заползёт в мою тетрадь.

И усиленно натужив,
окна сонные глазниц
отзовётся матом стужи,
криком стаи чёрных птиц.

Наконец осилив строки,
улыбнётся и в плечо
ткнёт, и скажет: «Снова горькой
ты вчера был увлечён».

Царство ночи.. Предместье...Ветрено...
Старый, бледный фонарь сутулится.
Поглощенная тьмою времени,
одинокая дремлет улица.
Ветер смятой жестянкой тешится,
в окна гостем незваным просится.
Редкий путник идет с поспешностью,
в шарф укутан до переносицы.
Оказалась здесь волей случая -
нужно было зайти к знакомой мне,
ветер сразу полез в "попутчики",
прижимая меня к обочине.
Я несусь без оглядки, выдумав,
будто кто-то из тьмы следит за мной.
Страх по венам височным выдулся,
тело будто бы обездвижено...
От шагов, что - набатом, близко так,
сердце прямо вот-вот и выпрыгнет.
Я пытаюсь от страха липкого,
что сковал крепко цепью, вырваться.
За углом - поворот с развилкою -
лабиринт меж домов "лавирует"...

Вдруг... родное лицо с улыбкою:
"Я решил тебя встретить, милая"...

На конкурс "Понедельник начинается в субботу"
Тур - 179:"Промахнулась маршрутом, сезоном, столетьем и миром" -
1 место

Увы, ни мир, ни я - уже не те.
Нас забирает время на поруки:
На ужас наказания, на муки
В искательно-ненастном забытье...
Чужие руки стелят вам постель.
Без вас - так пусто, жизнь идет на убыль.
Ночами ощущаю ваши губы,
Дыхание ( я помню как - хотел ...)

Калейдоскоп из пыльных номеров,
Квартир и комнат "ключ дала подружка".
Там, впопыхах, на час, женой и мужем
Мы становились чувственной порой.
Я - голос телефонных хромосом,
Завистливый до ваших увлечений,
Перебирающий ногами, и, зачем-то -
Хранитель боли левополостной.

Никчемный, небогатый, зряшный, я
Забытым псом ищу ваш чудный голос.
Чуть шире телом стал, пореже волос,
Неловок. Подскользнувшись, также: "бля", -
Кричу негромко (форменный конфуз)
И озираюсь: не видал ли кто-то
Моей груди утерянную лопасть,
Что где-то там, среди семейных уз.

А знаете? Я не кляну судьбу.
Но ненавижу эти злые руки,
Ласкающие вас в семейной скуке.
Жалею лишь о том, как был я груб
И не считал утехи и часы,
Не брал в расчет - вне времени летавших.
Вселенную двоих не намечтавший,
Он обманул Вас, разучив язык
Движений тел, планет, их унисон.
Он - рвач, он - ключ, дешевая уловка,
А счастлив ль я? Наверно... Безусловно...
До злой икоты, до "ствола в висок".

Крылом чудесным машет и поет ,
Пропеллером единой атмосферы
Над треугольноземьем ваша верность.
Благословляю, скорбно - ваш полет.

Он многое успел к тому моменту,
Когда замыслил главный свой Проект.
Ему создать хотелось конфидента,
Вдохнуть в своё творенье интеллект.
Он тщательно работал над Проектом:
Рассчитывал, пилил, строгал, рубил,
И хоть учёл тончайшие аспекты,
Стыдливостью всё ж злоупотребил.
Да, это был Его крупнейший промах...

Что при синдроме «страсти неземной»
Мы видим в поведении влюблённых?
Мечты... Страданья... Встречи под луной...
Чудовищная нерациональность?

Быть может... Только Бога не гневи:
Нет без неё, прости уж за банальность,
Поэзии, искусства и любви.

Я совсем не умею болеть - почему-то уходит надежда…
И стареть не умею совсем - обхожу стороной зеркала.  
Никогда не нужна мне была дорогая одежда,
Но хотелось всегда, чтоб Она в моём сердце жила!

Та, что так высоко-высоко к облакам поднимала
И до россыпи звёзд дотянуться давала рукой.
Та, что вечную жизнь и Любовь на земле обещала,
Нарушала мой сон, забирала надолго покой!

Уносила меня перелётной диковинной птицей,
Заставляла скакать, не  боясь, на коне без седла...
Если б только могла Она,  вдруг,  возвратиться,
Я бы самой счастливой, на всём белом свете, была…

Что ж я так, ни болеть, ни стареть не умею...
Познаю на себе этой жизни солёную  соль.
Напишу СМС-ку любимому дедушке Грею:
Заждалась, мол, тебя… Ну, и подпись, Ассоль...

Я с нею потерпел фиаско,
Хоть был задуман верный ход,
Всё благородство было маской,
Под ней – коварство и расчёт.

Её я обольщал умело,
До времени скрывая страсть,
Как мне казалось, в шляпе дело, -
Готова добродетель пасть.

Уж западня была готова:
Квартира, розы и стихи,
Сильна анестезия слова,
И сладки вольностей грехи.

Вошел я в раж, - слеза блеснула,
Скатившись из прекрасных глаз,
Но совесть тут во мне проснулась,
Не дав позорно впасть в экстаз.

Так, отступив вполне конкретно,
И, погасив преступный пыл,
Её галантно и корректно,
Взяв зонт, домой я проводил.

Катилась колесница Феба
К закату. Дождик моросил,
И Ангел мой, спустившись с неба,
Шепнул мне тихо: - Победил.

Пыльным и ветреным помнится тот рассвет,
Тихо сползала в распадок ночная тень.
Зябко в засаде…
                            В ушах — тревожная звень...
«Тише, ребята…
                       Уходим…
                                    За мной! След в след...»

Хрустнула ветка случайная за спиной…
Вот и погоня…
                          И боя не избежать.
Быстро за камень, привычно к плечу приклад…
«Что ж, поиграем...» -
                            Нам ветер шепнул шальной.

Выстрелы громом вспороли  сонную тишь,
Пулями высекло искры из валуна.
Снова игра со смертью.
                                  Что делать — война…
Только сегодня тебе нас не взять — шалишь.

Мечется в пыльном распадке, как призрак, враг,
Пчёлы свинцовые ищут живую цель…
Август, а в сердце как будто метёт метель…
Я ухожу, а в душе поселился мрак.

Я ухожу…
                 Кто-то должен вести отряд.
А впереди — лишь новых боёв череда.
Ты ведь и раньше меня прикрывал всегда…
Вот и сегодня так сделал…
                                        В последний раз…

Тобой, как лишнее добро,
Забыт за осень мой порог.
Беседы летних вечеров
Звеня, стекают в водосток.

Вечерних полные огней,
Плодятся лужи под крыльцом.
У лавки возле тополей
Газон с водой заподлицо.

Поджав подбитое крыло,
Иду домой – зарыться в плед.
Включаю лампу над столом –
Заменой солнцу этот свет.

Веду лирический дневник.
К весне кирпичиками слов
Отстрою новый материк
Для пролетающих орлов.

Какая досада! В начале маршрута  
у Летнего сада слегка перепутал
приехавший в Гагры Колесников Гена
с таблеткой "Виагры" таблетку "Пургена"!  
Он в панике бросил доступную Инну...
Зато не пришлось делать курс "Бициллина"!

"промахнулась маршрутом, сезоном, столетьем и миром"…
                                                      Валентина Криш

Когда-нибудь и Вы
Услышите звучанье
Разглядывая слов причудливую вязь....
Когда-нибудь и Вы
Как колокол венчальный                            
Благословите ту божественную связь...
Когда-нибудь и я,
Перебирая связку,
Почувствую душой, узнаю этот ключ
К той двери бытия,
Доселе неподвластной…
Когда-нибудь для нас засветит солнца луч...
Я по нему приду...
Потусторонней дрожью
Мой голос зазвучит как колокол внутри
Осиротевших дум,
Поверивших в  возможность
Когда-нибудь за опоздание простить...