Вадим Мистрюков (pan Kowalski) / Написанные рецензии

Ольга! С интересом прочитал Вашу статью. Вы затронули очень большую и серьёзную тему: что вообще считать поэзией? Меня давно беспокоют многие вопросы этой темы. И многое для себя я уже давно решил, но не собирался оформлять это в самостоятельное "литературоведческое"  исследование. Во-первых, для этого есть профессилналы. Во-вторых, даже среди них, сколько людей - столько мнений. Но на своём "любительском" уровне, можно сказать, читательском, могу порассуждать. Оттолкнусь от Вашего тезиса: "Стихотворение призвано читаться не рассудком, а душой, пробуждая бурю чувств и  образов, где содержание  и произношение  отдельных слов и фраз, заключает  в себе  особый смысл. В отличие от  более спокойной, с присущей ей благородной простотой прозы, призванной читаться рассудком, повествовать и описывать сюжет."    Насколько я понял, Вы считаете, что поэзия аппелирует к эмоциональной сфере, тогда как проза - к логике. И эти сферы не перекрываются. Позвольте с Вами не согласиться. И поэзия и проза воздействуют на обе составляющие сразу. Одна без другой не работает! Информация, не окрашенная эмоционально, скучна и не запоминается. Даже инструкции и учебники нужно делать хотя бы с юмором. Эмоция же в чистом виде - сиюминутна, ибо состояние человека меняется постоянно, и тоже не запоминается сама по себе. Моё убеждение, что и в прозе и в поэзии должна быть гармония между эмоцией и информацией. Только в разных жанрах разные пропорции. И должна быть гармония формы и содержания, как ни банально это звучит. К засаленной фуфайке идёт беломорина, а к смокингу - сигара. А не наоборот. Хотя мне могут возразить, что последовательная безвкусица - тоже стиль. Вопрос, как найти эту золотую пропорцию? Возможно, это зависит от цели, которую ставит автор. Но её можно найти только обдуманно. У кого эта способность врождённая - счастливчик, гений. Здесь я абсолютно согласен с Андреем. Философская и любовная лирика требуют разных подходов. Я тоже не являюсь поборником "академизма", и считаю возможными любые стихотворные формы, даже самые авангардные. Иногда требуется даже нарочитая "неправильность". Иначе стих получится мёртвым.
"Последний слог на место встал.
И стих как будто безупречный.
Он совершенный как кристалл,
Но, к сожалению, не вечный.
Так в жидком гелии цветок
Храниться может очень долго.
А после, лёгкий ветерок
Его рассыплет на осколки."
Но в любом случае, стихи не должны быть неряшливыми.
Я абсолютно не согласен с тем, что единственная задача поэзии - выразить вселенскую скорбь, телячий восторг или беспросветный депрессняк по поводу чего-либо. В таком случае можно договориться до того, что стоны, предшествующие оргазму, или вопли из камеры пыток (эмоции в чистом виде) - это тоже поэзия? Как в анекдоте: "Требуется артистка на роль с визгом". Эмоция - это проводник для информации, а не самоцель.
Что же касается границы между прозой и поэзией, то это тема для отдельной большой дискуссии. Кстати, для меня этот вопрос до конца не решен. Можем продолжить, но только если Вы захотите.
С уважением, Вадим.

Фрактален мир. Коль денег нет,
Не примут вас ни Бог ни Бес.
И если есть вообще Тот Свет,
То всё в нём так же, как и здесь.
(2)

Дуже рідко зустрічаю гарні вірши українською: або світанки-квіточки, або смердюча політика. В кращому разі - ридання над трупом неньки-України. І до того ж, дуже недосконалі технічно. А цей вірш із задоволенням взяв у вибране.

Очередную зиму пережили!
Конечно не блокадную, но всё же.
И если птички в небе закружили,
То и весну переживём, похоже.
(3)

Андрей! Согласен полностью. И с идеей стихотворения, и с позицией. Слово "мораль" сейчас настолько девальвировалось, что уже стало синонимом ханжества, и лучше не употреблять его всуе.

А в Гамбурге, в одном старинном здании
В миниатюре создана Германия,
Норвегия, Голландия, Испания,
И Швеция, и даже Пенсильвания.
Там жизнь почти реально ощущается.
Там улицы и окна освещаются,
И поезда длиной с диван катаются,
Но в них лишь тараканы помещаются.
Жаль, нам не сесть в тот поезд замечательный,
И не удрать от жизни окончательно,
А только посмотреть на всё мечтательно,
И этот день запомнить обязательно.
(3)

Когда по небу машинисты
Летят с помощниками вместе,
Корреспонденты и артисты,
Домохозяйки и невесты,
Антрепренёры, мориманы,
Ботинки, шляпки и подушки,
Бутылки, сумки, чемоданы
И сексуальные игрушки,
Скорей всего что в этот вечер
Сошлись неправильно маршруты.
Непохмелившийся диспетчер
На пульте стрелки перепутал.

И плевать, что о времени нашем
Высочайшие судят умы.
Мы накатим, закусим и спляшем
На пиру, и во время чумы.

Когда пришел февраль, выбрасывают ёлку.
Когда закончен бал, шпицрутенов дают.
А нас, как старый хлам, отправили на полку.
И пыльный этот шкаф - последний наш редут.
(3)

Вот так всегда:  радуга - для всех, а глядишь, её уже успели приватизировать и опошлить, как Гитлер свастику.