Литературный Редактор / Полученные рецензии

Cеребряной горлинкой Мендельсона
В предутреннем воздухе полусонном,
В сиянии узких горячих крыльев
По сердцу, наполненному бессильем,
Щекотно скользнув шелестящим шелком…

За медной осенней сквозной решеткой
Усыпаны пухом лебяжьи долы.
Но рокот – сырой, земляной, тяжелый
Растаял в лазурном, весеннем, юном,
В серебряном зыбком узоре струнном,
В натянутой шелковой ленте ветра,
В стремительной гибкости силуэта –
Скрипичного, птичьего, городского…

А мне, зачерствевшей, уже не ново
За поиском смысла забыть паренье,
Холодному миру дарить презренье –
Последний приют для сердец усталых…

Быть может, маэстро, и я летала,
Должно быть, не слишком звенели крылья.
Маэстро, простите мое бессилье
И то, что не слишком с собой боролась.
Серебряной горлинки нежный голос,
Натянутых струн водяное пенье…

Недорого стоит мое презренье –
Фальшивая мудрость людского моря.
А вечность – cкрипичный концерт в миноре
И право любить, сознавая цену,
Открытый тебе уголок вселенной

----------------------------------

Папа! Чем ты недоволен?
Тем, что дочка смотрит в корень?!

------------------------------------------

Не глядите с укоризной!
Не качайте головой!
Но, - назвав цветами жизни,
Обеспечьте и землей!

1) Археологами не становятся - археологами рождаются!

http://www.grafomanam.net/poem/324325

Уходила повзводно пехота редеющих рот
Под кудахтанье пуль, петушиные крики шрапнели.
Уходила позвёздно и грустные ангелы пели,
Акапельно на сцене застывшей у райских ворот.

Сорок третий апрель припозднился, простыл и простил
Шаг кочующих рот и капели повальные слёзы,
И осколок в стволе поперхнувшийся соком берёзы,
И зарытый в земле, в виде мин, динамит и тротил.

Тяжко тем кто убит, строевой нарушая устав,
Отмахнуться рукой от осколков летящих навстречу,
Свой невольный уход объяснить человеческой речью,
Если пуля в груди запечатала наспех уста.

Насмех ветер поднял оседавшую пыль. На покой
Шло далёкое эхо уставши дублировать взрывы.
А в садах за рекой зарождались черешни и сливы
И цвели, и шмели облетали луга за рекой.

Вздрогнет тёмная ночь от внезапного скрипа дверей,
Крикнет: "Стой, кто идёт!" - часовой у отрытой землянки.
Там вдали за рекой опечалились звуки тальянки,
Догорели огни в окнах вдов и седых матерей.

А мама, бедная, ни разу
Так и не съездила на грязи…

Я не Агата Кристи, но
Люблю копаться в истине.

До дна в земле
Добраться нет уж силы, но
Зато в семье
Я – самая красивая!!