Натали Мастер / Написанные рецензии

За морские стихи хорошего качества и энергетики - отдельный респект!!

Уймутся брань, кастрюльный гром
И пыл потасканных легавых…
Родная мне найдётся гавань,
А к ней – ничейный тихий грот.

Здесь звуки мерные дождя
И плёск волны, и запах ветра –
На скуку слов наложат вето,
До мудра утра подождя.

Отсюда вылазки в народ,
Во всеоружьи, станут чаще:
Индейцем выскочить из чащи –
Не в этом, право же, порок!

Потом – обратно. Налегке.
Песок. И волны. И наяды.
Восторг! И класть на ваши клады.
И ракушка в руке…

© VitaVi, 2010

Довоенная столица, словно шустрая синица.
Ей без дела не сидится: праздник жизни – весь он в ней.
Довоенная. Простая. Как студентов пёстрых стая.
И плакаты «С нами Сталин» без неоновых огней.

Тот же стрижик небо режет. И девчата ровно те же.
Вот… пожалуй… если только Москвошвей и Массолит,
Мармелад – цветные дольки. В светлом будущем? – нисколько!
А фашисту Вовка с Колькой и не чают насолить…

Кот в трамвае – нифигасе! – вместо двоечника Васи.
Им же сказано в табличке, что котам запрещено!
Это просто неприлично в месте, стало быть, публичном!
Это ж вам не в сумке спички, не в наморднике щенок!

Всё меняется. И город. Частью – сладок, чем-то – горек.
Там растут стекляшки-горы, тут проспекты шире рек.
Утекают сны и вёсны. На дрова и свалки – вёсла,
Память – нищим бродит возле. Словно призрак по жаре…

Только утром – снова детям град Москов рассветно-светел:
Разве станет хуже ветер от обилия витрин?!
Быт налажен, блеск наложен. Грозный век отпелся, прожит.
Но зачем? – чуть слышно всё же
незабвенной Риоритой ностальгирует внутри…

© VitaVi, 2010

Но сказками зато...

Пускай секущим дням надёжней нет мишени,
Влюблённым – ярко-рыж – ковёр седой Москвы!
Родная речь дождя… И листьев сонный шелест...
Она ему: «Но Вы... Но сударь, как же Вы...»

Уж только бы легко и трепетно – душе бы,
Плевать бы двести раз на слякоть злой молвы!
Улётно так, тепло, мажорно так, волшебно...
И он ей: «Ну а Вы... Сударыня, а Вы...»

Так что ж? Не красен век манжетно и рапирно,
Ни честью не «клеймён», ни клятвой на крови…
Лишь Путь… всё тот же он: порой победно-Пирров,
Но сказками зато и розами увит!

© VitaVi, 2010

Пародия ;) как раз о нём, родимом ;)
Можно сказать, от всей души... отрываю лучший кусочек! :))

Стемнело. И на улице голяк.
Лишь ветер – неуверенной походкой.
Ну что, друган, отправимся за водкой,
Когда для наших чувств мала Земля?

Звездило. Зазвездили, суки, в глаз,
Пузырь опустошив, пиджак отняли!
А помнится, вечор – подружка Ляля,
И море страсти пестовало нас…

Сияло. Это мой родной фигнал.
Фиговенько и сумрачно на сердце.
Сейчас бы в койке Манькиной согреться!
Так прогнала: «Пошёл ты на хрен, гад!»

Зияет. Пуст и голоден карман.
Ему б сейчас бабла бумажек тридцать…
Спасибо, хоть бесплатно материться
Ещё в России можно. Как кальмар

Попал в бульон, в салатец, в морозильник!
Скрутила жизнь десятком грязных лап…
Зачем, дурак, не лёг тогда на Зину?!
Вот это, братцы, женщина была!

Довоенная столица, словно шустрая синица.
Ей без дела не сидится: праздник жизни – весь он в ней.
Довоенная. Простая. Как студентов пёстрых стая.
И плакаты «С нами Сталин» без неоновых огней.

Тот же стрижик небо режет. И девчата ровно те же.
Вот… пожалуй… если только Москвошвей и Массолит,
Мармелад – цветные дольки. В светлом будущем? – нисколько!
А фашисту Вовка с Колькой и не чают насолить…

Кот в трамвае – нифигасе! – вместо двоечника Васи.
Им же сказано в табличке, что котам запрещено!
Это просто неприлично в месте, стало быть, публичном!
Это ж вам не в сумке спички, не в наморднике щенок!

Всё меняется. И город. Частью – сладок, чем-то – горек.
Там растут стекляшки-горы, тут проспекты шире рек.
Утекают сны и вёсны. На дрова и свалки – вёсла,
Память – нищим бродит возле. Словно призрак по жаре…

Только утром – снова детям град Москов рассветно-светел:
Разве станет хуже ветер от обилия витрин?!
Быт налажен, блеск наложен. Грозный век отпелся, прожит.
Но зачем? – чуть слышно всё же
незабвенной Риоритой ностальгирует внутри…

© VitaVi, 2010

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/162894/

Прозерпина и Плутон

Ведьма. Значит истинное знаю,
Мира боль, сомненья, наготу.
Светлая, волнующе земная…
Мне бы – неотлучно надо тут,

Мне бы, милый Плут, во мраке ночи
Не читать любимые глаза,
Вместо «я люблю» поставить прочерк,
Взять и не запомнить путь назад…

Но четвёрка воронова цвета,
Сбруей позолоченной блестя,
Мчит, непогрешимая как ветер,
К ложу. У Темнейшества в гостях.

И навек сковало в круг единый
Тьму и Свет, смертей и жизней нимб:
Ищет Он любимой локон дивный,
Иль Она – приметы, чтоб по ним…

…год – к концу. Провидица – к супругу
(даже Плут, случается, грустит),
А по-над Землёй морочит вьюга
Людям расстояния/Пути!

Люди что? Сводить устанут дебет
И бумаги цифрами марать…
Вновь из гулкой тьмы созвездьем Девы
Гляну дерзко в твой подземный мрак!

© VitaVi, 2010