Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

Ветер - бродячий пёс
 
Ветер - бродячий пёс
Спит под моим окном.
В шерсти осколки звёзд -
Жёлтые спинки блох.
Встанет и, сбросив снег,
Носится над двором.
Лап незаметный след -
Вьюги бездомной вздох.

Ходит по склонам крыш,
Спящим уже давно,
И, разрывая тишь,
Нервно кусает тьму.
Словно бродячий пёс,
Смотрит в моё окно:
В дикий ночной мороз
Холодно и ему.

Победитель определяется только голосованием жюри (Андрей Злой, Маргарита Шмерлинг, Михаил Козловский).
Члены жюри голосуют открыто, оставляя под этой рецензией шорт-листы со списком понравившихся стихотворений (не более 5), каждому из которых присваивают 1, 2 или 3 место (число стихов на каждом из мест не ограничено, в том числе ни одного). За 1 место стихотворение получает 3 балла, за 2-е - 2, за 3-е - 1. В случае схождения результатов жюри голосует дополнительно.

Список стихотворений:

1. Екатерина Ладных. Зимний сонет
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/144160/
2. Галка Сороко-Вороно. О поэзии
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/175881/
3. Аня Вуева. козёл и капуста
http://grafomanov.net/poems/view_poem/188671/
4. Светлана Алексеева (Братислава). Эпилог
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/190564/
5. Игорь Ильх. Окно
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/189100/
6. Женя Ультрафиолетова. февральский сонет
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/184344/
7. Кудинов Виктор. Подражание надцатому веку. Сонет-александрин
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/189780/
8. Дмитрий Каршин. Сонет Йорика (Эдгару Ли Мастерсу)
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/190347/
9. Борис Старче. Янус Января 2
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/190883/
10. Алекс Фо. Сонет шута для Летящей Леди
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/104596/
11. Ирина Мельник. Сонет для Безнадежного Пациента
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/191853/

Именины ль у Луны,
Или свадьба у весны.
Иль у тучи на груди
Новоселье у звезды?

Налетая с высоты
В окна тёмные свистит,
И с приятелем-дождём
Норовит проникнуть в дом.

Чтобы, дверь сорвав с петель,
В нём устроить канитель
И под маской сквозняка
С шумом выйти из окна.

Лишь возникнет из-за туч
Чуть заметный первый луч,
На трубе, как серый кот,
Успокоится, уснёт.

Увы, полет недолог с низкoй башни,
Испуг, но лишь секунда, лишь момент,
И так ли безнадежен пациент?
Смеется или снова зреют шашни?

Метафоры, как латы, так и блещут,
А стиль каков, а - слог, а - яркий взмах?!
Упала, ну и что - я на руках,
И зрители oрут, фанфар похлеще.

На чьих руках? Здесь тезис не при чём,
Сонет интригoй мысли обречён.
Скoрее шутка здесь (нет, всё же шашни!)

Пусть oн - не трубадур (пoдвoдит стать),
И хoть сoнеты прoбует писать…
А мне придется снoва падать с башни…

Сонет шута для Летящей Леди
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/104596/

Божественна… одно лишь слово – Ах!
Единый взгляд – и естество трепещет,
Спешу! – пишу прекраснейшей из женщин,
Мелькнувшей на мгновение в глазах.

О, этот голос, этот кисти взмах…
Изящества – клянусь! – у граций меньше!
Вот – идеал! И в мире нашем блещет,
И ждут её уже на небесах…

Нет оправданья чувствам дурака:
Нить жизни безнадёжно коротка,
Вот-вот наступит миг развязки страшной...
...
Пусть я не трубадур, но им под стать:
Сонет успел для Леди написать –
Которая сейчас летела с башни.

Организаторы: Эмиль Мамедов, Дмитрий Ревский, Алексей Абашин.
Возникнут вопросы - задавайте.
Если негатив, то оставьте при себе - мы уже наслушались. Извините.
Интересны реальные предложения. Очень нужны региональные представители из России.
Поверьте, всё серьёзно. Деньги есть на ближайшие 3-4 месяца. Спонсоры.
Потом раскрутимся. Это не "лохотрон". Мы решили реально поконкурировать с СП.
Скажу вам правду - СП несколько озаботился ))))
Ещё раз прошу: негатив оставьте для себя. Мы знаем всё, что нам можно сказать плохого.
Поверили? Приходите.
Нет? Стойте ровненько в своём домике.
Там есть телефон и реальный адрес. Звоните, приезжайте.

Примерно полсотни призрачных П
http://grafomanov.net/poems/view_poem/168706/
;)

Он был последним
С.Т.


Пишу тебе из будущей зимы –  
теперь уж год, как ты не слышишь ветра…  
Твои рассветы глубже на два метра,  
надеюсь, не темней (?), молчит об этом  
усталый некто из зеркальной тьмы –  
похоже, что не знает...  
Брат мой, где ты?..  

А здесь – всё то же, стынет время «ч»  
в пустынных парках, снегом не спасённых,  
лишь сталкеры теперь уже вне – зоны  
и вне – игры, и город полусонный  
укачивает звёзды на плече,  
а звёзды – холодны.  
И непреклонны.  

Трамвайных рельсов меньше с каждым днём,  
пути – короче, время – безмятежней,  
в том смысле что, меняя гнев на нежность,  
запуталось и претендует реже  
на точный ход незагнанным конём.  
И днём с огнём ты не найдёшь подснежник  

в окрестных недорубленных лесах,  
а жаль, хотя давно – никто не ищет…  
Плодятся тени, заполняя ниши –  
не амбразуры. Каждый первый – лишний,  
и с каждым снегом тише голоса  
ушедших без причины…  
Тише, тише…  

...Блаженны те, кто твёрдо верит – нас-то(!)  
минует посвист зыбкой тишины…  
Некрепко спят, объевшись белены,  
адепты веры в полумеры, тьмы  
шаги всё тише…  
Под окном тюрьмы  
хрустят осколки звёздного балласта.  
Шаги всё ближе…  
Нет надёжней наста,  
чем ветром опрокинутые сны.  

11.2005  

---  
И это – солнце? Рваный круг  
В кольце дымящихся подруг -  
Похоже, тучи.  
Всё страшное бывает – вдруг.  
Вдруг позвонили – умер друг.  
Он был не лучший.  

Он был давно уж не герой,  
Он только говорил со мной  
Всегда – о важном.  
О том, что нужно быть собой,  
О том, как биться за любовь,  
Как быть отважным.  

Мы жгли мосты и корабли,  
Мы с ним ругались до зари –  
Как мир устроен...  
Ни разу не отвёл глаза  
И обо всём мне рассказал,  
Чего - не стоит.  

И обо всём, и ни о чём.  
Он был и тенью, и лучом.  
Мы все – ослепнем…  
Он многое уже не мог,  
Он был не дьявол и не бог,  
Он был – последним.  

Зимой – в пальто, пил только ром,  
а всё – не то, всё – не о том,  
Их было – трое…  
И можно долго вспоминать,  
Но небо – некому держать.  
Сейчас завою…  

Сейчас завою на луну –  
Хочу суму, хочу в тюрьму,  
С разбегу – в бездну.  
И если даже он – не смог,  
То, видно, правда – умер бог.  
Всё – бесполезно.  

......  
А было всё – как у людей,  
О чём-то бормотал халдей,  
Хватило водки.  
Все – чем могли, тем помогли -  
Его друзья, его враги,  
Все рвали глотки.  
И был по статусу коньяк.  
И всякий утешал меня:  
Ведь мы-то – живы.  
И сброд участливо кивал  
И обнимал, и наливал,  
А прикус – лживый.  
Не надо мне в «Мартини» льда.  
Повсюду – лед, весь мир – беда,  
Земля – пустыня…  
И, раз уж некого терять,  
Пора, пожалуй, пострелять  
Не-холостыми.  

13.11.2004

------
Ты говори со мною, говори...
Ты говори со мною, говори –
о чём угодно – про страну и Бога,
о том, что возле райского чертога
по-прежнему толпятся упыри
и вряд ли стоит назначать там встречу,
о том, что каждый с детства искалечен
тетрациклином… Только – говори.

О том, что подоконник весь в пыли,
и наша жизнь – конспект Экклезиаста,
всё – суета … а звёзды – для балласта
висят на небесах, календари –
недальновидны, как прогноз погоды
и не дождаться нового исхода
или – дождя хотя бы… Говори!

О том, что обновили словари
и fall in love не означает – падать,
о незавидной участи Синдбада,
не знающего моря – изнутри,
о том, что speaker – человек публичный,
а привкус выходного дня – клубничный
и пользы для… Ты только – говори.

О том, как нам опасны – январи
последствием надежд и – аллергией
на апельсины… нет, не ты – другие
их принесли… о том, что фонари
не восполняют недостаток света,
о том, что вряд ли я дождусь ответа.
Ты говори со мною, говори…

---

Нюансы тишины
...Ищу падения,
чтобы хоть по сопротивлению воздуха
убедиться в его наличии.
(Элла Крылова «Вербные элегии»)

--- 1

Бывают дни, когда и пенье птиц
напоминает хохот без причины
и косвенной улыбкой дурачины
сияет вечер, выигравший блиц –

турнир полуистёртых серых лиц,
где на кону – иудины крестины…
Но лабиринт всемирной паутины
тем уже, чем темней от небылиц,

доставшихся в наследство, как проклятье,
как вещий сон, как привкус той войны,
когда весь мир смотрел – со стороны…
и гибли опрометчивые братья,
не выдержав объятия страны,
где душит не маньяк, так ворот платья.

--- 2

Благая весть всегда - из ниоткуда…
Что радости звонить в колокола,
пока весь город спит, и ни кола
у ветра нет, и ни двора? Не буду.

И смерть под утро здесь подобна чуду –
такую ночь пустыню соткала…
Ты слышишь звон? Так бьют не зеркала,
но тишину, пришедшую оттуда,

где нас никто не ищет, даже сны
вновь предают, и нет трудней науки,
чем, зеркалам протягивая руки,
следить, как время бродит вдоль стены,
переступая шепоты и звуки,
и изучать нюансы тишины…

--- 3

Переплетая светом сон-траву,
в усталой тишине искать ответа,
чтобы к утру её, как эстафету,
сдать на поруки ветру… Наяву

труднее верить, что поможет у
черты незримой ветхого завета
дрожащий луч… (я не тебя зову,
я просто изучаю скорость света).

Уходит ночь, не сотворив сосуда
для пустоты, бредущей по пятам
за ветром – по дорогам и мостам,
и сколько не смотри по сторонам –
благая весть всегда – из ниоткуда.
Жаль – это раньше не сказали нам…

----
город спустя (~ to De)

это - осень, не спишь?.. свили гнезда ветра в витражах,
распоясанный дождь суетится, в сердцах проливая
сны бесстрашных бродяг - длится в лицах игра ролевая,
но пока нас к рассвету все так же выводит кривая -
пусть себе ворожат

пусть дышать - через раз, да полжизни почти невзатяг,
и сквозь медные трубы youtube-ов беспечным кумаром
просквозить в подзамочное завтра - похоже, недаром
здесь любой искромётный пустяк завершается жаром -
год ли, город спустя

полыхнет - не погасишь в предчувствии зимних простуд,
не затянешь пленительным гимном прорехи, раз кашель,
да не влипнет продрогшая память в дорожную кашу...
если я не проснусь, обещай мне, что после - расскажешь,
где мосты прорастут.

раз уж осень, так пусть - ворожит, ворошит без затей
кучевую листву - там, где с нотами снов колокольных
колобродит туман, притворяясь впотьмах чистым полем,
где по следу нельзя, и бесследно нельзя, коль окольных
не случилось путей.

пусть с бездонных небес утекают надежд караси
и зеркальный пейзаж караулит винтажный стекольщик,
с каждым выдохом сумрак - короче, а сумерки - дольше,
и как будто - пора, только vita всё dolce и dolce -
хоть святых выноси.
хоть звони в колокольчик.

_^_

постскриптум

1.

Не стирай тишину на закате февральской ни зги -
пусть морозный потир переполнит охрипшее эхо
с перебором стального, нестойкого белого смеха,
словно сломана слова шального бесславная веха
и хрустальная оторопь ветра на льду -
вдребезги.

Словно снова условный отпущен Создателем срок
для уступчивых нот метко в Лету летящего лета -
так в бумажный туман пеленает прицел арбалета
искрометную блажь бессинтонно хмельного поэта,
так последний призыв собирает последний оброк.

Да останутся всем, кто по следу - крапленые сны
аутичным пунктиром на мирно хрустящих фонемах.
Слишком хрупкая нить, ненадежная нежная схема
безымянный мираж перфокарты небрежного Немо
слишком длинная пауза слишком слезливой весны.

2.

Так поймай, если сможешь, на слове меня, тишина,
это будет не просто, слова позабыты - сиречь
разобраться придётся, когда мне и кем внушена
вместо внятной молитвы - моя неразумная речь,
и боюсь, слишком долго тебе соглядать и стеречь

бесполезный, как явка с повинной, шальной головой,
но, увы, непокрытой - мы квиты?.. запальчивый бред,
наблюдать, как сбивается в стаи мой верный конвой
и привал затевают бессонные гончие пред
непоследней войной за молчание. Выдержишь, нет?..

Только кажется - стань я чуть ближе к одной из границ
между после и до, между светом и тенью - смогу
ледяного молчания видеть подробности в ниц
опрокинутых лицах... Не стану желать и врагу
этих танцев с тобой, тишиной, застывающей у

филигранной работы ворот в послезавтрашний день,
где ослепшие зодчие ждут, запахнувшись в закат,
когда схлынет непрожитых заживо фраз дребедень
и появится проблеск в туннеле, ведущем назад,
когда ляжет подросшая прошлого тень на плетень.

3.

Нам нажитый всуе теперь ни к чему капитал
заманчивых фраз о полезной привычке на воду
взволнованно дуть, ни к чему он расстрельному взводу
слепых волонтёров, поскольку смертельно устал

хмельной режиссёр, вербовавший бессонных тетерь
в реалити-шоу, где титрами в замкнутой рамке -
герои, последние (?). Слово, не зная огранки,
здесь было - в начале. И будет, и есть... А теперь

позвольте мне вымолчать этот последний рассвет,
случайный постскриптум войны за неверную ноту
и...раз-два-три -
вальс беззаветно-бездарных длиннот у
незапертой двери, где эхо камлает в ответ,

сбиваясь на истовый шепот. Позвольте посметь
узнать в первом встречном весомую поступь пророка,
и пусть он не знает дороги, но знает дорога
того, кто с собой уведёт молчаливую смерть.