Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

руины
руины руана
руины...
А. Спарбер, "Импрессионизм"

Руины Руана – и темные лица эпох,
Рождаться и жить в этом сизом дыму слишком рано.
Здесь час бесконечен, а год мимолетен, как вдох,
Над пасмурным городом тлеют руины Руана.

Здесь можно забыть обо всем – и остаться на миг,
Меняя причины, пути, очертания, лица.
Никто не узнает здесь, кто ты – ребенок, старик,
Ошибка, сомнение, облако, звук или птица.

Под вечер часы начинают обратный отсчет.
Прощайся – надежд и иллюзий осталось так мало,
Что можно беспечно поверить в счастливый исход.
Но нет сожалений - и небо, как камень, упало.

Привет! Ты откуда? каким принесло тебя ветром?
А прятаться глупо - я знаю, что ты у двери.
Не спрашивай, как догадалась. - По запаху цедры,
Плывущему с вымокших улиц, тому, как горит

Бездымно которые сутки кленовое пламя,
Как сумерки лезут настойчиво под абажур.
Да ты не стесняйся, входи. Про ближайшие планы
Тайком не выведывай больше - сама расскажу.

Что буду я делать?
- месить сапогами от "Гуччи"
  раскисшую глину, на пальцы озябшие дуть,
  когда обескровят их кольца туманов тягучих
- придумывать детям легенды
- готовить еду
- гулять перед сном и чугунные гладить перила
 навстречу дождю выгибающих спины мостов
 и злиться, вернувшись домой - от того, что бескрыла,
 а после - терзать лист бумаги попыткой пустой
 излить недовольство.
- мечтать к юбилею о "Хонде",
 в душе негодуя по поводу круглости дат
- дивиться тому, что ты снова так быстро уходишь.
И лгать, обещая тебя с нетерпением ждать.

Дата публикации: 11.07.2011

Ночь-ведьма вдохновенно мечет бисер
На краешек большого полотна.
Задумавшись над пачкой старых писем,
В окно гримасит сонная луна.
Мой ангел, завернувшись в черный бархат,
Опять решил в ночной дозор уйти.
Вернётся, может, к середине марта,
Спустившись вниз по Млечному Пути.
Уйдет он - так удобно -  по-английски:
Ведь «здравствуй» без «прощай» не говорят.
И будет недоступно-очень-близким
Какую-нибудь сотню лет подряд.
Потом, вернувшись,  молча на колени
Мои возложит голову свою,
Соврёт, что ради нескольких мгновений
Он у судьбы болтался на краю.
Он знает, что за взгляд с прищуром лисьим,
За дерзкий смех ему я всё прощу.
И снова ведьма-ночь рассыплет бисер
По бархатному чёрному плащу.

Заблуждение
http://www.grafomanam.net/poem/189810

Дата публикации: 29.01.2011
Февраль. Чернил не доставать.
И моветон - по-бабски плакать,
А  просто помнить:  Пастернак
В душе моей оставил слякоть.
Исчерпан внутренний резерв
Пухово-плюшевых нарядов,
И я – одна из многих стерв
С металлом в голосе и взгляде.
Но это слабая броня –
Не защитит и не согреет,
От чьих-то слёз или огня
Не подгниёт, так поржавеет.
Пока стабильны берега
У речек, схваченных  морозом,
Пока упругие снега
Не дышат авитаминозом,
Защиту новую сковать?
Носить, покуда хватит силы?
А вот чернилами рыдать…
Поэт, я разве Вас просила?
---------------------------------------
В каком-то  лабиринте  тьмы,
Надеясь лишь на Божью милость
И кратковременность зимы,
Я шла к себе  и… заблудилась.

взбалмошное
http://www.grafomanam.net/poem/116189

Дата публикации: 21.09.2009

Знаешь, а я вдруг подумала,
Осень не так уж скучна:
Через полгода угрюмого
Снова наступит весна.
Знаешь, а мне вот привиделось:
Осень не так уж бледна;
Ну, на кого-то обиделась
И пригубила вина -
Летнего, красного, терпкого -
Стала немного пьяна.
Россыпи жемчуга мелкого
Сеет сквозь дождик луна.
Листья кружАтся-куражатся
В узком проёме окна…
Знаешь, мне всё-таки кажется:
Осень слегка влюблена)

http://www.grafomanam.net/poem/291659

«…Как пробьет двенадцать раз,
Всё исчезнет сей же час»
(«Золушка»)

Мой летний божок был смешливо-учтивым пижоном.
Он солнце включал по утрам и готовил эспрессо.
И я, подчиняясь вселенским извечным законам,
Себя ощущала прекрасной и дерзкой принцессой.
Мне было достаточно волн Средиземного моря,
Цветущих полей, украшающих землю вдоль трасс. И
С ветром весёлым июльским кокетливо споря,
Карета моя мчала к финишу солнечной сказки.
Но август прохладой напомнил, что лето не вечно,
Весёлый рингтон поменяв на задумчивый зуммер.
Несчастный мой летний божок обречён был, конечно,
И в полночь на осень он тихо, безропотно умер.

Тихо тенькает будильник: «Дорогой, вставай…»
За окошком – света ливень, юный месяц май.
Подтянулся, улыбнулся – солнцу, речке рад.
Молоко с горячей булкой… Дню и жизни – «Здра…»

Громко бьёт набат – будильник: «Эй, пора, вставай!»
За окном – рассвет ленивый да октябрьский грай.
Потянулся, затянулся, всуе помянул …
Кофе. Долгий день. Занусси. Единица. Нуль.

Звон далёкий…. Не будильник. «Нет, уже не встать…»
За окном декабрьским – дивно. В белой шали – Мать.
Мама, зябко мне сегодня в пустоте простынь,
И тебя рукой холодной не обнять… Прости.

29.01.2011

«Из забывших меня можно составить город»
Иосиф Бродский

Из забывших меня можно составить город.
Для забывших меня путь в этот город – длинный:
бывшие дни, волей хмельные – в норы,
бывший песок чёрным стегает ливнем.

Не забывших вчера бывших моих – мало,
не предавших меня буднично – единицы.
Строй малых душ каторга дней смяла:
«Верно лови, не журавля – синицу».  

А убывших моих – ныне взвод, завтра рота.
К ним на встречу спешу – долго ль тебе, осень…
Город без снов, нет имен на воротах.
У бывших живых как имена спросишь?

09.09.2012

Это прошла только первая тысяча лет.
Завтра всё будет иначе, – значительно легче.
Путь к одиночеству пляжной волною намечен,
Серым небесным свинцом проштампован билет.

Не назначай ни паролей, ни явок, ни дат –
Край обитания даже тебе неизвестен.
Под нескончаемый дождь упаковывай вещи –
Это последний отлив, так чего ещё ждать.

На перекрестье безвестных широт и долгот
Завтра ты станешь своим одиночеством править
Там, где годами в богов превращается гравий.
С Богом...
                   прощай...
                                       оставляю тебя одного.

=========================
© Светлана Илларионова, время публикации: 9.11.2011 г.
если что, на стихире тоже дата нечётная: 21.03.2011

В молодости все мы - прокуроры.
Праведны,злопамятны,ершисты.
(Все вокруг и жулики,и воры,
я один весь в белом и пушистый.)

В зрелости мы больше...адвокаты.
Осознав,что тоже не безгрешны,
жалко всех.(Хорошие ж ребята,
а жальчей всего себя,конечно.)

В старости мы...нет, не судьи,где там-
зрители на захудалом шоу.
Ждём, согласно купленым билетам
(а билеты,в-общем, из дешевых)

чем нас удивят вон те паяцы
в париках и мантиях убогих.
Подсудимый,если разобраться,
Бог...
А кто дерзнёт судить о Боге?

Бродят ветры
http://www.grafomanam.net/poem/222345

Шелестя чуть слышно мягкими ботинками,
Бродят ветры отрешённо в парке старом.
Облетает в небе облако дождинками,
И листва струится вдоль по тротуарам.

В тщетных поисках тепла былого, чуда ли,
То безвольны, то угрюмо-деловиты,
Тихо-тихо бродят ветры бесприютные,
Зябко кутаясь в туманные хламиды.

Бродят ветры, шепчут вычурные странности...
Дремлет осень в старом парке на рассвете.
Лишь кружится рыжий пёс в щенячьей радости,
Ухватить стремясь замешкавшийся ветер.

13–21.09.2007

Дата и время публикации на Графах: 19.09.2011 г. в 9:07 (не знаю, по какому времени, я себе в настройках ставила среднеевропейское по Берлину)
Дата публикации на Стихире: 21.09.2007

Утро.Сон.Будильник.Жесть.
Ванна.Щётка.Бритва.Шесть.
Стол.Стакан.Яйцо.Колбаска.
Телевизор.Новость.Басков.
Сигареты.Туфли.Зонтик.
Кошелёк.Заначка.Стольник.
Дождь.Конец.Погода.Синь.
Время.Горло.Нож.Такси.
Переходы.Лифт.Пролёты.
Проходная.Дверь.Работа.
Разговоры.Сметы.Схемы.
План.Квартал.Отчёт.Проблемы.
Мысли.Сеть.Рыбалка.Лето.
Шеф.Накачка.Сигарета.
Шум.Грызня.Скандалы…Пять.
Просветленье.Результат.
Улица.Машины.Пробки.
Дом.Диванчик.Рюмка водки.
Дверь.Звонок.Скандал.Жена.
Деньги.Преферанс.Вина.
Мысли.Лето.Миражи –
Cеть.Друзья.Рыбалка…
Жизнь!