Лапшин Сергей / Написанные рецензии

Прощенный.

Когда быть может, буду я  прощён,
и  не собой, а кем- то помудрее,
с лицом похожим чем-то  на  еврея,
То тем прощеньем буду я смущён.
Ну, а всего-то… (что бы  ни  простить?!) -  
Предательство  с  потерей  ориентиров,
враньё  и похоть, съемные квартиры...
И  мысль одну  о нежеланье жить.
Ещё простят…( ну, надо же  прощать!)
Избыток  глупости, сомнения  и  пьянства.
Отсутствие мечты, и  постоянство
простых желаний сладко есть и спать.

Меня простят.  Я  буду  у  дверей
стоять и  слышать  звуки  дивных  песен.
И скажет тот, что кажется  еврей:
«Да,ты прощён, но ты -  не интересен…»

Судьба.

Она  глотает  одиночество.
И  строит замки из песка.
Поэт назвал бы это – зодчество.
Я назову это – тоска.

Она не злая и не добрая,
Но вот в глазах застыла сталь.
Поэт  назвал бы её – гордая.
Я назову это – печаль.

«Ведь мы друзья!» - (но ей не дружится)-
Он повторяет вновь и вновь…
Поэт назвал бы это – мужество.
Я назову это – любовь.

И ей смеётся  и хохочется…
Она идёт одна  домой.
Поэт назвал бы это – творчество.
Она зовёт  это – судьбой.

Наследство.

Как говорится, родом я из детства.
Неспешно шёл год семьдесят второй...
Как все рождён - в любви и без наследства
В стране хорошей, и до слёз родной.

Я ненавидел белые рубашки.
Я был в трико с коленками одет.
И первым бил, и бил в ответ - в отмашку,
И выгрызал себе авторитет.

Пил летом на спор воду из болота.
Болел ожог от жидкого свинца.
Ну, а зимой вставал без слов в ворота...
И кровь текла с разбитого лица.

Не важно то, что не досталось маски.
Не важно то, что так играть нельзя.
А важно то, что прыгнул без опаски.
А важно то, что думают друзья.

Велосипед был главною  игрушкой.
Двор заменял с лихвою целый мир.
Фломастеры лежали по подушкой,
И Верн с Дюма зачитанный до дыр.

Жизнь во дворе беспечна, но сурова -
Футбол, заборы, очередь в кино.
И снилась мне Алиса Селезнёва
С глазищами, и миф об эскимо.

И если правда, родом мы из детства...
Храню в себе из тех далеких лет -
Свой двор, друзей. И главное наследство -
Мной заработанный тогда авторитет.

Мой август.

У августа свой вкус и аромат.
Цвета его свежи наполовину.
Еще зеленым пишутся картины,
Еще алеет огненный закат.

Всё как всегда. И каждый день в зачёт
Бессмысленных каких-то обязательств,
И нет любви, а значит нет предательств,
Где все причины знаешь наперёд.

И мой порыв почти необъясним:
Всё хорошо и нечего бояться,
Но хочется сбежать и потеряться,
И вновь вернуться, но уже другим.

И не приняв желанья моего
Мой август небо звездами наполнит.
Он обещает что-нибудь исполнить
Не предложив при этом ничего....

http://www.grafomanam.net/poem/220633

А Мария была парижанка
С комнатушкой на рю Сен-Дени.
И Мария была куртизанкой,
И знавала хорошие  дни.

А бывало частенько, и  франка
Не давал даже пьяный матрос.
Но Мария была парижанка,
И не вешала попусту нос.

Нет чулок, и вся жизнь наизнанку.
Но не меркнет цвет рыжих волос.
Потому что она – парижанка!
И не тратит бессмысленно слёз.

Со своею хромой  обезьянкой,
В конуре на шестом этаже,
С блеском носит, Мари парижанка,
Королевскую гордость в душе.

с уважением

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/173911/

Соблазнов город и желаний.
Фиалок нежных аромат.
Париж не спит, и парижане
Куда-то радостно спешат.

Город святых и интриганок.
Город поэтов и вождей.
Город великих куртизанок.
Город убогих королей.

Париж всегда парадоксален.
Здесь в отражениях витрин
Перемешался блеск Версаля
С не меньшим блеском гильотин.

Париж придумал оперетту
Здесь чтут Де Сада и Дидро
Здесь даже важную газету
Назвали просто - "Figaro"!

Париж -философ и догматик.
Париж -католик и Chanel.
Париж -восторженный романтик.
Париж- изысканный бордель!

Фиалки свежие в корзине...
Париж! Ах, только бы успеть
Как говорят у нас в России,-
Увидеть вас! и ...умереть.

Здравствуй, добрый человек!

Здравствуй, добрый  человек. Здравствуй!
Мир  открыт и  ждёт тебя. Царствуй!
Дом построй, да  древа в землю брось семя.
И познай себя, попусту  не  трать    время.
Не страшись сумы, ни тюрьмы. Не стреляй в спину.
Придёт  час,  отдай, всё,  что есть  сыну.
Возлюби  других,  и  после, не суди  строго.
Сто дорог пройди,  и  поймешь, может быть Бога.

Может и не ново всё, под луны светом
Может быть, хоть тебе, по плечу это….

Этюд Ф

               "Февраль. Достать чернил и плакать!"

Чернила ссохлись. Плакать,  нечем…
За окнами, свершив обряд,
Стеклянной паволокой свечи
По  крышам   каплями   горят.

Пролётку не достать. Но лышен
Колес  иных  капотный  гром.
И  Солнце   тянется  чуть выше.
И  хлещет   льдины   ямщиком.

Вот-вот  грачи  расставят  точки,
Не засмущавшись в том   ничуть.
И не дадут, ни дня  отсрочки
Зиме, задумавшей  вздремнуть.

Вальяжно  март  дыханьем  свежим
Разбавит  черную   печаль.
Всё будет так же. Лужи  – те же.
И тот же в них, притих Февраль.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/173910/

Ковёр истёрт. Усталый вид комода.
Зевают кактусы в горшках
Шкаф у стены, и позолота
На книжных дремлет корешках.

Дивана старого беспечность,
Двух кресел скучность в глубине.
И тихо-тихо ходит вечность
В часах с кукушкой на стене.

А на столе по краю, слева
Укутавшись как в шубу в шнур
Гуляет важно королева
Надев зеленый абажур.

Здесь домовой когда не спится
Печально смотрит на Луну.
И скрипнувшая половица
Не разрушает тишину...