Борис Болотин / Написанные рецензии

Мозги размякли и в глазах смертеет.
Течет из крана каплями надежда,
Но и она, увы, уже не греет.
Лишь намочила всю его одежду.

Поэт устал, поэт пропитан дымом.
А тут ещё противная простуда
Уходит время. Жизнь проходит мимо,
«Спасибо» бросив на ходу. Паскуда!

Стою, как громом поражён,
И мысль сверлит меня одна:
По водостоку всех времён
Несутся наши имена.

Кто бросил их туда? Зачем?
И как мы будем жить без них?
И так достаточно проблем!
Как подписать теперь свой стих?

Бог скоропишущей рукой
(Ему компьютер ни к чему)
В скрижалях вырубил с тоской
Мысль, недоступную уму.

Потом нашёл кольца конец.
(Не удивительно. Он – бог)
И словно шкодящий юнец,
Швырнул в бурлящий водосток.

Что натворил он? Как же так?
И мир? Каким теперь он стал?
Ждёт впереди нас полный мрак
И дьявол, правящий свой бал!

Казалось мне, мы спим одну минуту
На самом деле спали мы всю ночь.
Я Вас любил изысканно и круто.
Старался так, что стало аж невмочь.

Очнувшись, вижу, что мои заботы
Как калачи лежат у Ваших ног.
А рядом с ними тихо дремлет кто-то.
Былой любви остывший уголёк.

А где ж тревоги? Вон они, родные!
Шныряют в небе, тучи гонят прочь.
Они мои не слышат позывные
А я не знаю, как же им помочь.

Я из себя тянул, сжав зубы,  жилы.
Затем из них искусно свил лассо
И стал метать его, что было силы.
Как результат – остался без трусов.

Обиды пыль прибил весенний дождик.
Я снова в форме. Можно продолжать.
Плед из стихов соткав пустопорожних,
Твой нежный стан готов я укрывать.

Решил написать стихи. Отхлебнул глоточек вина.
Видать, за мои грехи не пишется ни хрена.
Стало двоиться в глазах. Вижу, одна из лун
Стала играть в небесах вязью железных рун.

Другая в луже сидит. Боится июньских мух.
Но выбрать мне сердце велит только одну из двух.
Вино, преломив их свет, старый разбило графин.
Сколько же в мире бед? Как я несчастен один!

Чу! Голос сосед подал. Слышу античный мат
Надо ж какой нахал! Мне показал свой зад.
И убедившись стократ, чем не доволен мой слух,
Я завопил невпопад: «Сгинь недоразвитый дух!»

Я спросил ядрёну вошь:
-На кого поэт похож?
Чем поэты хороши?

-Тем, что пишут от души!
Им подарено судьбой
Говорить с самим собой.

Вечно в розовых мечтах,
Он витает в облаках.
Хочет знать, кто чем живёт.
Удивительный народ!

Вот, на днях Oldboy меня,
Убеждал, что жизнь – фигня,
Но от действия «Столичной»
Снова кажется отличной.

Фикус в горшке – вечнозеленый ёлка-
К встрече Нового года готов.
Я тоже готовлюсь к встрече с толком,
Но только Санта не знает про то.

Ему невдомёк, что я в полупледе
И в шапке-ушанке залез в свою ванну.
Потом дыроколю вместо обеда.
Ура! Конфетти уже полстакана!

Застукан друзьями за этой работой,
Словно котенок в цифрах и фактах,
Как туча хмурый, измучен икотой,
Я оправдаться пытаюсь как-то.

Смело беру две ложки гранул,
В стакан с конфетти, не глядя, кидаю.
Запью водой – погружаюсь в нирвану
И сочинять стихи начинаю.

Но букет кровавых роз
Доведет её до слёз.
И ещё большой вопрос
Не получишь ли ты в нос.

Эвон, как тебя ругает!
Паразитом называет,
Говорит, милёнок – гад.
Кто ж такому будет рад?

Сегодня я, товарищи, в ударе.
Ушёл, шутя, от жениной руки.
Ох, натерпелся я от этой  твари:
На лбу – фонарь, под глазом - синяки.

Едва приляжешь на диван с газеткой,
Она уже со скалкой тут как тут.
Мол, почему кокетничал с соседкой,
Когда тебя работы дома ждут.

В моём мозгу в ответ родятся строки
Про то, как мне противен этот дом.
Что я живу, как парус одинокий
В тумане моря бело-голубом.

Сурово брови я свои нахмурю,
И весь внутри от злости трепеща,
Вмиг схлопочу себе на шею бурю,
А иногда, бывает, и леща.

Мне на себя смотреть уже противно,
Но, как назло, вокруг полно зеркал.
Я скорчил рожу сам себе наивно.
И этот стих внезапно написал.

Понесла. От кого? Без понятия.
Всё устроено в мире хитро.
И плевала она на проклятия,
В том числе и поэта Сандро.

Родила не компот, не конфету.
Вновь незнамое что родилось.
Не водитесь с такими, поэты!
Все фальшивые музы насквозь.