написать, что на сердце лежит,
вдохновенье порою ломается,
а порой оно быстро бежит.
То поймаешь его ручкой в листике -
а иначе и не удержать -
а бывает, наверное, мистика,
не отбиться и не отогнать.
Так бывает - всем весом навалится
и без ручки не обойтись,
это мистика - муза кусается.
И кусается больно, хоть злись.
Как навалится муза ядреная,
как начнёт с подсознания гнать
смехотворная, стихоплетённая,
разновсяческая благодать.
Вот опять что-то вышло незнамое
и о чём я не думал надысь,
хоть и нежно, но и упрямое,
так и хочется крикнуть ей "Брысь".
Но она очень уж своенравная,
эта дамочка с хваткой змеи -
то печальная, то лишь забавная,
но берёт меня в руки свои
и нашёптывает полунамёками,
заставляя о чём-то писать,
и всегда научает уроками,
что рождает под ручкой в тетрадь.
