Владимир Белозерский / Написанные рецензии

Прекрасный перевод прекрасного стиха, Евгения!

Говорят, далеко не каждый хороший поэт может быть переводчиком - "Хороший поэт может быть плохим переводчиком. Пример тому Тютчев. Хороший поэт может не иметь склонности к переводам. Пример тому Блок. Но плохой поэт не может быть хорошим переводчиком". - Ник. Заболоцкий. "Заметки переводчика".
-
Перечитал Ваши стихи. Напрашивается название книги - "Диалоги с собой" или "Диалоги к себе". Ритмика в чём-то схожа с некоторыми современными польскими поэтами, отчасти напомнило Дануты Гуральска-Новак, но это только мои личные ассоциации. Вам удаётся совмещение элементов ритмической канвы верлибра и классической силлабо-тонической системы. Рад встретить в сети в ваших стихах хорошую, взрослую поэзию!

Зачем мадам джедайский меч,
коль ноги выросли из плеч?
А на плечах (пардоньте тут!)
то, из чего они растут.

Я люблю свою программу
потому, что моногамен.

Жил да был такой себе фотограф - м'сье Анри Картье-Брессон. Так он на досуге говаривал, что фотограф, лаборант и редактор - это три абсолютно разные и крайне необходимые друг другу профессии. М'сье Анри никогда не печатал фотоснимков сам, у него были замечательные лаборанты, редко отбирал работы для публикаций - отдавал их редактору, которому полностью доверял (хотя, может быть, он тут малость и лукавил, говоря так).
Поэт зачатую просто не видит себя. Поэтому никогда не будет вредно и зазорно подойти к толковому редактору (этот дар тоже от Бога) и попросить его покопаться "нетленке". Склеить подборку, повозиться с корректурой. Со стороны, а особенно пристрелянным глазом, намного виднее. Выдают тебе результат, а сам удивляешься - чё, нешто это всё моё? Ага, говорят, твоё. Ты свои стихи подряд читал, а надо было поперёк под сорок пять и потом по траверзе на стержень.  Так, глядишь, из полусотни текстов получается пяток-шесток в подборке, которую и народу показать не стыдно.
Как-то попросил друга... а он отсеял кучу и выбросить собрался. Потом глядит - ё, так это же книга получается! Вот так, "из такого вот сора..." Ну, сора или "из какого дерьма" (у каждого свои, разумеется, источники  :Р)
и получается та самая поэзия.

Анатолий Пискунов

Местожительство: Москва
Занятие: беззаботный безработный

*

У самого края, по бровке, по кромке
огромного поля, у звёзд на виду,
бреду я. Ты слышишь мой голос негромкий?
Ты видишь, как медленно, тяжко иду?

Когда-то казалось, что мы всемогущи,
что юности вовсе не будет конца...
Шаги всё короче, звучанье всё глуше,
и тонут во тьме очертанья лица.

В ночи ни тепла, ни печали, ни гнева -
всего, что имело значение днём.
Я движусь - и путь упирается в небо.
И звёзды встречают озябшим огнём.

*

Листок царапаю пером -
и тянется строка.
Как будто тащится паром
и морщится река.

Волна торопится к волне.
Окаменел канат.
И движутся слова во мне,
как нА берег накат.

И речь о тяготах пути,
о зле и благе речь.
О, жить не поле перейти,
но реку пересечь!

Вот окна дальние зажёг
там, за спиной закат.
А рядом новый бережок
обманчиво покат.

Упорно движимы пером,
стыкуются слова.
Всё ближе к берегу паром.
Канат как тетива...

*

Скакать, как мальчишка,
по лугу лететь босиком,
пиная мячишко
и пульс ощущая виском.

Бежать, задыхаясь,
и небу нести эту весть.
О том, что уха есть
и нам её дымную есть.

Босыми ногами
траву молодую ласкать.
И в шуме и гаме
кукушки считалку искать.

И знать, зарекаясь
от СПИДа, тюрьмы и сумы,
о том, что река есть
и, каюсь, что есть ещё мы.

Что в мире наживы
бесплатно текут облака.
И мы ещё живы,
пока не унять поплавка.

*

Время беспутно, и спутаны карты.
В памяти озера
поступь эскадры.
Блёкнет, как лица на выцветшем фото,
слава былая бывалого флота.

Видят во снах океанские мили
старые, ржавые, рыжие цепи -
те, на которые флот посадили,
чтоб охранял одичалые степи.

Склянки не звякнут, сирены не рыкнут.
Картой краплёною лоция бита.
Цепи на солнце потерянно дрыхнут.
База военная богом забыта.

К Чёрному морю махнём дикарями.
Клёво в обнимку лежать с якорями.
Солоновата слеза Донузлава.
Слава эскадре! Посмертная слава.

*

Занавеска выгнулась горбато,
сквозняком захвачена врасплох.
Это я вернулся виновато,
потому такой переполох.

То ли вправду, то ли понарошку
воротился нынче я домой.
Хлебосольно лунную дорожку
расстелила ночь передо мной.

Опустился я неслышно в кресло.
На портьере те же кружева.
И тоска в душе моей воскресла,
а любовь и без того жива.

Голубых игольчатых вкраплений
в небесах задумчивых полно.
И легла мне кошка на колени -
та, которой нет давным-давно.

*

Опять ни облачка на небе,
в душе ни горести, ни зла.
Заказан осенью молебен
во славу света и тепла.

Мотив, известно, незатейлив.
Но звуки женственно добры.
Осин с берёзами запели
многоголосые хоры.

Какие солнечные числа
для песен осень отвела!
Звучат возвышенно и чисто
лучистых дней колокола.

Всего отпущено по смете:
и медь,и золото в листве.
И думать не к чему о смерти,
когда ни тучки в синеве.

*

Полёту творчество сродни.
Пари, чтобы творить!
Нам безопасности ремни
мешают воспарить.

Не сбрось наездника, прошу,
крылатый мой рысак,
ведь у меня не парашют,
потрёпанный рюкзак.

Не накопили мы добра -
ни кольев ни двора.
И только пламени игра
на кончике пера.

Под нами волны камыша,
растения в цвету.
Сгорает певчая душа,
теряя высоту.

Крупицы звёздного песка
дневной расплавит свет.
И лишь останется строка –
пунктир, летучий след.

"Вылечи!" (диптих)

Прихожу на приём к врачу –
Доктор, худо мне, хоть кричи.
Доктор, от души паралича
Вылечи меня, вылечи!

Доктор, милый, ты не взыщи,
Для телесных бед нет причин –
От душевной моей немощи
Вылечи меня, вылечи!

В городах я сердцем ничей,
В городах я душой нищий –
Я асфальтами обезличен.
Вылечи меня, вылечи!

Пропиши голоса птичьи,
Ароматы степной ночи.
Умоляю, мне плохо очень,
Вылечи меня, вылечи!

Сорок капель дождя назначь,
Пропиши мне – в луга навзничь.
Вирус города, не иначе…
Вылечи меня, вылечи!

Хвойный запах назначь чащи,
Не жалей процедур, чаще!
Ты прости, что уж очень клянчу, -
Доктор, душа в параличе,
Вылечи меня, вылечи!

*

Если ты заболел, городскую вдыхая отраву,
Если сердце твоё пробуравил клаксонный фальцет,
Прогуляйся в поля, погости у тенистой дубравы,
А еще приготовь чудодейственный давний рецепт.

Нам на снадобье то дорогих дефицитов не надо,
Всё, что нужно иметь для спасенья души от беды,
Существует везде, непременно отыщется рядом -
Для начала возьми родниковой студёной воды.

Зачерпни, только так, чтобы с краешком синего неба,
Зачерпни, только так, чтоб со светом далёкой звезды,
А иначе нельзя на лечебную эту потребу,
А иначе на нет обернутся все наши труды.

Вскипяти на костре с ароматами хвои и дыма,
Отраженьем зари, лепестками от Розы Ветров,
Не забудь ветерок невесомый, пахучий, игривый.
Вскипяти, остуди, и целебный напиток готов.

Принимай по глотку до последней до капли, до донца
Чудотворный бальзам из волшебных природы даров.
Ты почувствуешь, как первозданная сила вернётся,
После этого ты обязательно будешь здоров.

Татьяна, у нашей мУки - тоже оранжевый цвет. До сих пор в  аллергия не проходит.

Казалось, истина проста:
квартира, шкаф, а в нём - лишь крошки.
Но вот откуда там хрусталь?
Подумать надобно немножко.

Может, человеку надо поправиться на пару-другую кило, вот и станет свободнее?

и контролёр по совместительству