Приём ведёт СТИХИатр Дмитрий С. Бочаров (Возвратная СТИХушка)

Я с острой болью, доктор! :))  к диагносту тоже обратилась, Вы уж посоветуйте - к кому мне сначала?
...острая боль в мозгах, перекатывающаяся в левое подреберье...  а распечатка ЭКГ вылезла просто несусветная! ....даже названия не могу этому подобрать...  Но... болит же, доктор!  и, ведь, ещё длинная такая, зараза...
...а, может, сразу отрезать???
...чё это такое из меня выскочило? :)

http://grafomanam.net/works/347203

…разве сражают воображение
только лишь те поэты,
что в залах колонных восхлопаны  
лавровыми аплодисментами,  
да критиков-рецензентов хлопотами
в степени возведены и воспеты?....

…а он был смешон в пиджачишке тесном,
и даже немного как будто жалок,
росточком не выше велико-известных
народных отцов да вождей-генералов.
Когда появился на свет, дед окрестил его – Пересвет,
но имени полного люди в округе не знали,
Светиком попросту называли
(мама очень хотела девочку).
И, надев очки с покорёженной  дужкой
на крылатые ушки, в солнце - прозрачно-розовые,
он, со щёк рассыпал веснушки,
всех и вся засыпая вопросами -
острыми,  этак перчёно-начиненными,
что классических не было у учителя  ответов.
«С приветом» его считали,
мальчишки лупили да звали «лохом».
Он свято верил, что драться – плохо.
(не должен Сапиенс, тем более, Хомо,
Хомо другого «действием оскорблять»,
если уж он действительно - Сапиенс,
а не хамло и последняя… мразь)…
Он как-то стыдился «не быть человеком»,
не жалился, и не ревел, и не охал.  
Скрипел зубами, губа багровела,
но только беззвучно икал, да немного
дёргалось правое веко…

…в кургузом портфеле, в тетрадке потёртой
Светик хранил «Пересветов секрет» -
ночами глухими, в своей стихии
один оставшись, писал стихи -
верлибры звучные,  сонеты певучие –
про то и про это,
мечтал поэтом, миру известным,
протопать планету из места в место
и сквозь дороги витьё
да забытьё времени
славить имя  - Её…
…имя это, конечно -  Света.

…она не читала творения Пушкина.
Её гарнизонного детства игрушки –
гильзы бусами у колыбели,
позже -  отца-майора гантели.
Раскосые очи пугливой газели,
косы пушистые и долгоногость,
взгляда печаль  да недетская  строгость –
наследство от мамы.
…в школе Беслана с сестрёнкой Таней
осталась мама навечно
в бесчеловечно-чёрном  
году две-тыщи-четвёртом…
…Норов упёртый, в  кроссах -  первая.
К бесу нервы, и в бездну с вышки,
телом трёхкратный кульбит завинтивши,
Света-Ракета «без бульки» бабахает.
В ауте ахают членистоногие дурни-мальчишки
и прочие многие дяди!
Глядя, как все до последней пульки
в «застометровое» сердце победы
невозмутимая  Светка-Торпеда
мишень колошматит из калаша,  
в карман запихивают, глуша,
желанье цевьём огневым  вибрировать
в пальцах Светкиных крепких рук –
военрук седоватый, дородный
и модный физрук лихой,
скрывая мужское - «едрёна ж печёнка!
ну, хороша! ух, хороша девчонка!»…

…как-то под вечер на тренировку
Светка заходит в спортивный зал.
Двое прыщавых качков-отморозков
ранец мутузили бутсами чей-то,
чью-то тетрадку  швыряли зачем-то
и ржали во весь жеребячий оскал,
в углу на разбитых коленках Светик –
ползал, очки на полу искал…

Из  памяти Светки кошмара шквал –
школа, спортзал, на коленях дети,
боевики-ублюдки…  Беслан!.....
сейчас они, гады, за всё ответят,
за маму… за Таню… за этого Светика…
Сузив бойницами очи газельи,
невмочный отчаянный рык издав,
львицей, торпедой, ракетой метелила,
шваль оголтелую в пыль раскидав…
…мятый портфель и тетрадку заветную –
Светику – «что ли, твоё? вставай,
руку давай, помогу. Ну, потопаем…»,
а тот с колен еле слышным шёпотом,
обратно тетрадку пихая неловко ей –
«…это тебе… о тебе… прочтёшь потом…»…
…«Мне?...»…  полистала…  Странички испестрены
строчками в рифму – стихами да  песнями,
и на листочке на каждом заметила гриф  -
«посвящается Свете»…

…Тут  бы роз ей – куст! …да карман его пуст,
на все восемь рублей накупил  крем-брюле
и  сорвал с губ смешинку милую –
«угадальщик! -  моё любимое!»…
… перед Светкой  бредёт  задом наперёд  
и, скользя подошвами по глазурному крошеву
талому самоцветному,
первоцветами путь  порошит –
чёлки шёлковые ерошит мать-и-мачехи,
голосит стихи!  С куражу басит –
«провожу, а что? вдруг обидит кто»,
оба хором -  в смех!  …а девчонка в снег
на распутье расклякшем обочинном
из его тетрадки вытряхнула украдкой
инеем крытое, стылое, одиночество их постылое …

Завистью стёкла буравят оконные
недоуменные одноклассники -
«на фиг такой девчонке классной
этот абсурдно-нескладный Карлсон?»…

… в курилке учительской географичка –
старая дева да истеричка –
дым папиросный давясь, глотала
и как-то надсадно, как-то натужено
то ли кашляла, то ли рыдала,
хлюпая носом простудно заложенным,
и по лицу обречённо заношенному
«мадэ ин чина» помаду размазывая
(с  получки к восьмому марта заказанную
в интернет-супермаркете «Дёшево»…),
часто крестила окошко чумазое,
щёки тощие морща сеточкой,
в след им сипела надрывно-участливо –
«будьте счастливы, деточки,
будьте хотя бы вы…»…

А физрук лихой  да военрук седоватый дородный
от мужичьих самцовых мечт безнадежности
в слякоть роняли бульдожьи челюсти
на мышцы железные (в любви бесполезные)
да банально-брутальные кроссовки модные
(опять же в любви не пригодные)…

…без обиды, что ж,
он и впрямь похож
ей казался на
фантазёра книжного
и  надкрышного летуна – Карлсона…
…коротковаты брюки,  
и не зная, куда девать руки,
он пропеллером их широко распахивает
и подскакивает легко, да так высоко,
что -  обалдеть! - точно взлететь
в купол небесный сводчатый
и обнять необъятность хочет!…
И задорно хохочет! Аж, стал выше ростом,
так просто, оказалось, счастливым быть…
…забыть подростковые горести
и горстями жадными черпать да пить
душистость хмельную тяжелых кос…
вразнос по апрелю кружить, эх-ма!...  
и веря, не веря,  сходить с ума!...
…Укрыв в задушевные закрома
улыбку её МонаЛизову,
он слизывал нежно молочно-снежные
крем-брюлёвые дорожки
с обветренной, в блёстках зелёнки,  
калёной девичьей  ладошки…

…Недостижимая Светка-Торпеда,
непостижимая Светка-Газель,
счастьем светясь и едва дыша,  
по следу нелепого коротыша  -  поэта
Светика-Пересвета -  
шла, сокрушая зависти рифы,
в пронизанный  солнцем апрель безбрежный,
шла и благоговейно-бережно
несла напитанный светлыми рифмами
Светиковый портфель…

Спасибо Доктор за проделанную работу, и мне сразу, и не осилить ваши рекомендации, буду разбирать постепенно.
Думаю ваши пилюли пошли на пользу.

Для Имум Коэли.

Любопытно получилось. Поэма о первой юношеской... языком непричёсанным. Но в этой непричёсанности - вся прелесть. Попробовал пофантазировать - перевести это словоизвержение в привычно-нормальную поэтическую форму. Получилось банально до невозможности. И пропало главное - ЛЮБОВЬ и ЮНОСТЬ. Сумбурные и непредсказуемые - как только в юности бывает.
Можно, конечно же, начать разбирать отдельные моменты - их много. Но... на мой вкус - именно в них удача данного конкретного стихотворения. В парадоксальной неправильности.

Главное, не поддаться искушению, начав клонировать найденное. Пусть остаётся в единичном экземпляре. Иначе это будет уже... СТИХИатрия  ))))))

Стихиатра рекомендуют проходить один раз год) Поэтому вот, хочу поведать...

Обо мне судили по беде,
По ее следам и отпечаткам,
По тому, как я на самом дне
Превзошел всех нравственным упадком.

На меня ложились косо взгляды,
Обходить старались стороной,
Перегар мой был довольно вязок,
Я ступал не твердою ногой.

Я был так беспечен, безразличен,
Чувства пожрала моя беда,
Если я недавно был отличник,
То сегодня лучший друг вина.

Солнце и Луна сошлись в затмении,
Путал явь с потливым бредом сна,
Остужало боли только пение
Из Модена грустного певца.

Но и грусть его лиричных опер,
Прибавляло градусов питью,
Ждали все тогда, что скоро сдохну,
Но со смертью я сыграл вничью.

СТИХИАТРИЯ, отягчённая манией величия. На пять четверостиший - ДЕВЯТЬ упоминания о себе (я, меня, мой, моя). Плюс к тому - болезненная недорифмованность. Рифмы питью-вничью, беде-дне, стороной-ногой, беда-вина, сна-певца (и т.д.) - могут показаться рифмами только после неумеренного приёма сильнейших психотропных средств. Раскрытие темы заставляет предполагать недостаточную проработанность ситуации - поскольку поэт, истинно пьющий, ТАК не напишет. Вспомните "Чёрного человека" Сергея Есенина. Не пугает а страшно. У Вас - с точностью до наоборот. Пугаете, а Станиславский, высовываясь из-за кулис, кричит: "Не верю!"  
Всё это, отсылая к доктору Фрейду, заставляет предположить наличие сильнейшей поэтической недосказанности, сопровождаемой юной наивностью чистого, как утренняя роса, взгляда. И, одновременно с тем, радует наличием здоровой психики Автора, не отягчённой истинными алкогольными излишествами. И не отягчайте себя. К чему Вам это? Не пытайтесь казаться изощрённее, чем Вы есть. Проще о простом - о том, что знаете не понаслышке. И получится сложно.

Дмитрий, простите, что не отвечала долго.  Доктор, значит причёсывать-вылизывать смысла нет?  ...пыталась, чессказать :)))  пришла к тем же выводам, что и Вы - причесанию не подлежит :)))  Очень Вам благодарна (сталбыть, умом ишо не стихиатронулась)  :)))
Спасибо Вам огромное!   ...нехай стихо это чуднОе  так живёт :)))

Здраствуйте, дохтур!

После прочтения сегодня двух с половиной тем, посвящённых разбору стихов, для снятия возникшего отупения я отправился читать стихи, так сказать, проверенные временем уже навсегда. Ниже скорбный итог воздействия поэзии на удручённую несовершенством мира психику:

Чёртовы поэты!

Куда глаза не вскину – всюду трупы.
Из вашей поэтической среды
Выходит много гениев неглупых
(Бывают, к сожаленью, и скоты).

Но  глупая манера умирать!
Откуда вы набрались этой дряни?
Какие-то больные наркомане -
И тем сейчас на свете благодать!

А вам бы только в гроб!
Ну что за дикость?
Подумали
О мне бы
Что ли
Вы хоть!

Кого и где, скажите мне, читать?
Который ещё жив?
Да в бога мать!!
Вы просто эгоисты, стихоплёты!
Сидите и мусолите чего-то,
А я вас тут ищу как дуралей...

Короче, обойдёмся без соплей.
Не буду я нудеть и пустословить,
Пойду сейчас и выпью хоть чего-нить.

А вы, когда свои коньки прижмёте
К давно несимпатичным животам,
Усвойте, что теперь в гнилом болоте
Я вас за это - всех!..
Руками!
Сам!!

Здравствуйте, никак не могу доработать стих(

И ты, Брут?

Ты предаваемая, как Цезарь – Брутом
И бунтом,
Скажи –
Не давят ли
В спину ножи?
Девять ли
Лун и солнц
Прошло с непредвиденной лжи?
Скажи –
А, правда, что сокращаются*
к небу этажи?

Красный закат – кат ли?
Красные капли
пылают в календаре (?) крестиком,
крестником,
как символ утраты любви?
Или может закат ручонками
страстными
плечи твои обвил?

*сокращаются к небу этажи — считается, что путь к Богу лежит через страдания...

Сергей, об ушедших - или хорошо, или никак. У Вас, к сожалению, получилось... второе. НИКАК.
Во-первых, крайне сумбурно.
Во-вторых,  крайне агрессивно.
И, в-третьих, поэтически коряво.

"Куда глаза не вскину – всюду трупы.
Из вашей поэтической среды"
А Вы не вскидывайте глаза. Не всякие веки стоит поднимать. Скромнее нужно быть - потупьте взор перед неотвратимостью вечности.

"Выходит много гениев неглупых
(Бывают, к сожаленью, и скоты)"
Конечно же, слово "скоты" - прекрасная рифма к слову "среды". Но... неплохо бы и смыслом строчек тоже как-то озаботиться. Нет?

"А вам бы только в гроб!
Ну что за дикость?"

Чем Вам, собственно, умершие поэты не угодили? Тем, что их стихи всё ещё живут? Тем, что стихи творцов пережили  реально-телесный земной срок их создателей? Так на то они и поэты. Камни давно на дне лежат, а круги всё ещё по поверхности воды разбегаются - навстречу читателям. И не случайно. История культуры самолично этих поэтов выбрала и отфильтровала от всякой шушеры. Да ещё и штамп поставила: "ПРОВЕРЕНО ВРЕМЕНЕМ".

"Кого и где, скажите мне, читать?
Который ещё жив?"
Читайте вечно живых - чем Вас не устраивает их статус? Кстати, этот Ваш стих гораздо мертвее стихов давно уже умерших классиков. Нужно ли заниматься мертворождением? И вообще... больше читайте мёртвых - меньше шанса нарваться на мертвечину.

Да-да-да! Понимаю. Этот стих - типа... юмор такой?

"Откуда вы набрались этой дряни?" И вправду - откуда?!

Екатерина, я рискнул поколдовать над Вашим стихом. Убрал случайные повторы, слова ритмически и рифмово, вроде бы, верные, но от смысла уводящие в сторону. Убрал многочисленные сравнения ("как", "может") изменил строчки с сокращающимися этажами (сноска гораздо информативнее собственно самих строчек)... и вообще... попробовал сделать стих более цельным. Это - только мой вариант, моя версия прочитанного. Последнее слово - безусловно, за Вами!  )))

Ты, предаваемая. Цезарь – Брутом,
скажи –
не давят ли в спину ножи?
Ты довольна бунтом?
Девять ли
солнц и лун - с непредвиденной лжи?
Скажи –
страдания
приближают небесные этажи?

Небо убьёт – кат ли?
Красная капля
пылает в календаре -
крестик утраты любви.
Не догорел
закат
ручонками страстными
плечи твои обвил.