Тур - 332: "Даёшь пи-пи!" (конкурс завершен)

Алексей Порошин.  2012.
http://grafomanam.net/works/247853

Вот так всегда, хотя бы разик про нас и нашу молодёжь чего хорошего, нет…грязью, причем за здорово живёшь: „Слабы душой, башкой ослабли“, чушь…просто из  давнишних пор для нас хождение по граблям почти национальный спорт. Как бравые вояки сабли, как море ласковый прибой, так мы свои родные грабли упорно тащим за собой, без них, как без коня Чапаев, как без любовников кровать, всю жизнь на них мы наступали и дальше будем наступать. Не всем назло, не для харизмы, не для кого-нибудь в укор, нет, это просто образ жизни у нас, робятушки, такой.
     Кто тяжело, а кто упругой походкой лёгкой день за днём по этому смешному кругу толпою дружною бредём. Уже глаза от слёз, как блюдца, но наш несокрушим апломб, пусть тычут пальцем, пусть смеются – мы гордо подставляем лоб. Нам не указ чужое слово и даже разум не указ, с утра на те же грабли снова – за разом раз, за разом раз. Мы не какие-нибудь прынцы, но наш пахан – крутой пацан и, если он пошёл на принцип, мы все поляжем до конца. Нет…все законы нам знакомы и мненья умников – их рать, но только вот какого…Ома должны мы это соблюдать?! У нас леса, поля и горы, и вид наш грозен и щекаст, есть даже собственная гордость, ну…если сильно поискать, и, кстати, эти грабли сами нам безусловно дороги, как и придуманные нами такие страшные враги, и хоть под белым, хоть под красным мы флагом снова, но опять мы не согласны! Не со-гла-сны! Ни с кем! Вааще!! Ядрёна мать!!!

Войти туда, неведомо куда,
ужасно интересно. Там начало
с концом свились в кольцо. Течёт вода
в неведомость. И лодка у причала.

Туман вокруг. Не виден горизонт.
Лишь звуков неизвестных паутина.
Цветёт кубышки золочёный зонт
у берега, где зеленеет тина.

Там время потерялось в облаках,
которые – как ёжики в тумане –
плывут по небу. И святой Лука
молитвенно протягивает длани.

Секунды шишел-мышловым песком
рассыпаны небрежно под ногами.
Ракушки перламутровым цветком
застыли в камышовом оригами.

Втекает вдохом – Мёбиуса нить
и увлекает тело в приключенье.
Там прошлое возможно изменить,
вступив в воды волшебное теченье.

Но если соблазниться тишиной
поющих рыб, то тут же шишел-мышел
вмиг превратит тебя в веретено.
Нить оборвёт. И ты из жизни вышел.

02.05.2014 в 18:40  
фото: http://club.foto.ru/gallery/images/photo/2009/09/06/1421603.jpg

Цыганский мальчик в электричке,
Где полузаняты места,
Поёт куплет патриотичный,
Гармонь по пузу распластав.

Цыганский мальчик и сестрёнка,
Не занимая весь проход,
Проходят по вагону, звонко
Горланя про «родной завод»

Косит цыганский мальчик глазом
На пассажиров, ведь ему
Любой из них хоть раз обязан
Вложить хоть что-нибудь в суму.

Цыганский мальчик, лик немытый
Иль мытый с горем пополам.
Ему что фарисей, что мытарь.
Вагон ему и дом, и храм.

Круглы испода крыши своды,
Вагон несёт слепая мощь,
В слезах цыганских - Инда воды
Гармошка их – ситара дочь…

В руках цыганских воли знамя,
Ветров, гудящих как орган,
Мы все – цыгане, Бог не с нами...
Вот он уж точно – не цыган!

...Они сойдут с сестрой в Красково,
Немного от ходьбы устав,
Бутылку выпьют «Кока-колы»
И вновь, на следующий состав.

Год пролетел - второпях не заметила, как...
Месяцы дюжиной льдинок сжимаю в горсти,
В небе повисла луна, словно медный пятак,
Стынет упавшее камешком наземь: "Прости..."

Пройдено было двенадцать нелёгких дорог,
Сколько стихов сожжено было - не перечесть...
Кто-то пугал - мол, посадим бродягу в острог,
Кто-то просил: "Принеси ты нам добрую весть..."

Не было добрых вестей - опускала глаза,
Сбила со следа погоню - острог миновал.
Я возвращаюсь туда, где в дому образа -
Снова декабрь, и метели холодный оскал.

В чём-то, наверно, эта зима права,
Пряча под снегом рёбра голодных улиц.
Мысли застыли, в мрачном кольце замкнулись.
Руки согрелись, шкаф превратив в дрова.

Комнаты много, чтоб натопилась вширь.
Мебели мало, чтоб дотянуть до марта.
Город всем телом всё-таки мёртв суммарно.
Каждою крошкой всё-таки город жив.

Длятся столетья этой зимы – не дни.
Свет ли, дымок ли – жизни любая форма.
Смерть кипяточно пережигает горло.
Город редеет. Таня ведёт дневник.

Цивилизация в упадке...
Пресыщенность теперь везде,
А мир - картины психопатки,
Скучающей без срочных дел.

Мы - убиваем с кислой миной,
Ложимся с роботом в постель,
Ни возбудимы, ни ранимы
Среди фатальных новостей.

Когда же кто-то жал на Кнопку,
Весь мир блаженно наблюдал
Коллапс, его щелчок негромкий,
Как с продолжением сериал.

Но продолжения не будет!
Перезагрузка? Хрена вам!
Последний кадр Земля прокрутит
И вновь никто не виноват.

Она зализывает раны -
Теперь ей некуда спешить.
Дождётся всех полураспадов,
И заново начнётся жизнь.

И снова пишутся хореи,
И песня первая звучит,
Художник первый краски греет,
В 'доисторической' ночи.

И мир - как страстный плод граната,
Раскроется, в нём - семена.
Божественной рукой примата
Бог сеет новые закаты,
Как и в былые времена.

Февраль 2019

Чётким кругом судьба очерчена,
Твёрдой волей судьба назначена...
А любовь приходила вечером,
Накрывала волной прозрачною...

Были звёзды такими низкими -
Заплута'ли в кудрях у тополя...
Были губы такими близкими,
Были руки такими тёплыми...

Были сумерки шёлка ласковей,
Были стёкла луной засвечены...
Зеркала, отразившись сказкою,
Золотыми мерцали свечками...

Было лето у ночи в горнице,
Было время у сна украдено -
И рассвет белокрылой горлицей
Вскинул крылья в окне негаданно...

И осталось хрустальным высверком,
Простелилось тропинкой вО поле:
Были звёзды такими близкими -
Были губы такими тёплыми...

Учили нас учёные мужи
И важные нам истины внушали,
Мир движется в развитье по спирали
Другие формы – только миражи.

Ильич закон у Маркса откопал,
Что прежний первобытный строй общинный,
По мысли гения могучей и глубинной,
Грядущий коммунизм напоминал.

Для диалектики застой подобен смерти,
Попробуйте умишко свой напрячь,
Другую истину придётся вам принять,
Чтоб не блуждать в учёной круговерти.

Что там за коммунизмом вдалеке?
Нас мучили тревоги и сомнения,
Какой там строй? Какие отношения?
Мы пребывали в грусти и тоске.

Ведь если прав был гений дорогой,
За коммунизмом строй придёт особый,
За первобытным, – вот он на пороге,
Рабовладельческий шагает дружно строй.

Его зловещие и страшные черты
Присущи эре той посткоммунизма,
Да здравствует дитя капитализма,
Похоронившее незрелые мечты.

К чертям пошлём развития спираль,
Что нас влечёт в ужасное далёко,
Ведь в перспективе к людям так жестока,
Отставшего сознания мораль.

Мне по душе движенье по кольцу,
Небесных тел так выглядят орбиты,
Года прошли, сомнения забыты,
Мы следуем к законному концу.                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                                        

Здесь текла великая река –
Путь торговый в средние века.

С той поры на синие холмы
Волны набегают – древней тьмы.

И к болоту тянется тропой
Лес, как прозревающий слепой.

Низко виснет полная луна –
Словно брешь в былые времена.

Чем тумана больше – тем видней
Брезжущий порог начальных дней.

Ты не потеряй меня, мой друг.
Я вернусь к тебе – на новый круг.

Легко испечь π-праздничный пирог:
Нужны мучица, сахар и творог;
Жир, яйца, дрожжи также прикупи...
Трудней нарисовать по краю π.

Расставлены в π цифры так чудно,
В них можно заплутать, как в дикой роще.
Наш мир устроен очень мудрено!
Будь Богом я – устроил бы попроще.

Размышления за четвёртым бокалом прекрасного
домашнего вина урожая 2008-го года

Вам бывает страшно?...
Страшно одиноко...
Стоит лишь подумать:
Кто я в этом мире?
Он такой огромный
И, к тому же, вечный.
У него меж пальцев
Тоннами песка
Жизни, жизни, судьбы,
Страсти, страхи, беды,
Радости, надежды,
Нежность и тоска...
.........
Раньше Вам казалось
Что-то самым главным...
Трепетало сердце,
Слёзы... смех...
                      И вот
Маленькой песчинкой,
Глазу незаметной,
Канет в воды Леты
И ко дну идёт...
.........
Для картины мира,
Есть мы, нет, -
                        неважно.
На воде круги - мы,
Мы - игра теней.
Мы летим по ветру
Как воздушный шарик...
Нет, ( он хоть свободен )
Как бумажный змей...
.........
Или, может, просто
Время не настало
Мне умом проникнуть
В тайну бытия...
Вам бывает грустно
После трёх бокалов?
Значит мы похожи
В чём-то,
              Вы и я.

____________________
Понедельник начинается в субботу. Тур 332
Приз симпатий жюри