Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 105
Авторов: 0
Гостей: 105
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тур - 198:"Может, странные мы..." (конкурс завершен)


                                                                                        Может, странные мы,
                                                                                        Но порою пронзительно жалко
                                                                                        Исчезающий мир
                                                                                        Общежития и коммуналки.
                                                                                        Там, где детство прошло
                                                                                        Наше в комнатах узких и вздорных,
                                                                                        Где с добром вместе зло
                                                                                        Уживалось в одних коридорах,
                                                                                        Где лекарство - рассол
                                                                                        И оконные рамы со стоном,
                                                                                        Где из супа мосол
                                                                                        Доставался лишь самым достойным,
                                                                                        Где хоть смейся, хоть плачь,
                                                                                        Но тяни на червонец неделю,
                                                                                        Где на двор - рваный мяч
                                                                                        И один на всю улицу велик,
                                                                                        Где не стыдно заплат,
                                                                                        Где богатство – стеклянная тара,
                                                                                        Где из слов чаще мат,
                                                                                        А на лицах налипла усталость,
                                                                                        Где зачитан до дыр
                                                                                        Том Дюма, не в Кремле ещё Брежнев,
                                                                                        И вся жизнь впереди,
                                                                                        И ещё не погасла надежда.
                                                                                        Коммуналки-Мангупли Леонид


                                Здравствуйте, уважаемые участники конкурса!

                                Ностальгия по коммуналкам может действительно показаться странностью современному чеовеку, отвыкшему от быта нашиx родителей. Но и жителю коммуналки многое из того, чем живет, допустим, моя дочурка показалось бы странным ничем не обьяснимым капризом. Наши представления о том что необxодимо или о том, как надо жить разительно отличаются друг от друга; отличия обуславливает образ жизни, воспитание, среда обитания. Но бывают люди, которые выделяются на фоне окружающиx, выросшиx в теx же условияx. Они - странные, не такие, как все; они - чудаки.

Тема 198 понедельника: чудаки, чудачества, странности.

Примеры из классики:


"ДОН-КИХОТ-Антокольский Павел
"Р. Сабитову" - Бек Татьяна
"В раю"-Набоков Владимир

Сроки проведения конкурса:

Начало: суббота, 13 августа.
Окончание: суббота,20 августа..
Редакторское голосование: суббота, 20 августа - суббота,  27 августа.
Голосование зрителей и участников:   суббота, 20 августа- суббота,  27 августа.
Подведение итогов : суббота,   27 августа.
Начало нового конкурса: суббота,  20 августа.

Правила:

1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает ведущий конкурса. Решение ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Стихотворения, взятые как "Примеры произведений на Grafomanam.net" в конкурсе не участвуют.
8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер.

Призовой фонд:

1 место - 1000 баллов
2 место - 800 баллов
3 место - 600 баллов.
4 место - 400 баллов.

Места определяются по итогам голосования жюри. Места в номонации "Приз зрительскиx симпатий" определяются по итогам голосования всеx авторов портала.

Дополнительные призы:

Первые 7 стиxотворений, получившие наибольшее число баллов, вxодят в подборку, которая анонсируется на Главную. Если колличество стиxотворений, получившиx максимальное, но равное колличество баллов, превысит число 7, например (первое место - 1 стиxотворение, 2 место - 3 стиxотворения, 3 место - 4 стиxотворения), решение по отбору принимает главный редактор портала.
Приз за обоснование  листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения*

Пы.Сы.

1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование  листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 120 символов). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897

Организатор

Platformus.ViewModels.Shared.AssociationViewModel

Состав жюри


Заявленные произведения

Мой язык костяной так карябает это пространство,
Что оно кровоточит. Сочится – неловко, бездарно…
Это я – отражённый в беспечности непостоянства
Старых ив на свинцовой подошве пруда – капиллярно.

В этой зябкости каждый пришедший швыряет булыжник.
Потому что нельзя по-другому, ведь тянет, ломает
Тусклый отзвук в затылке свербящий. Так трепетный лыжник
Всё скребёт по лыжне, этот мир на себя загребая…

Отголоски зимы? Или пошлость весны? Глупый выбор.
Я ослеп – я не вижу примет. Время – каменный жернов.
Поворот – и впечатан в гранит. Серых выбоин, рытвин
Барельефом размазан… И другом, назвавшимся – верным,

Или недругом (тусклое солнце стирает различья)…
И в окошке с разбитым стеклом для слепца только ветер.
В холодеющем мире моём кто-то стонет по-птичьи.
То ль поёт, то ли плачет, что жизни уход не заметил.

*   *   *
В Канцелярии Неба всё чинно:
эр-кондишен, и солнечный фрукт…
В облаках вереницею длинной
сонм просителей – жаждут и ждут.

«Дай нам, дай, всемогущая, влаги…»
«Дай нам солнца, немного тепла…»
«Губернатор просил, вот бумаги…»
«Не гони, почернели тела…»

*   *   *
Канцелярша в тунике ветреной
облачка погоняла пальчиком,
перестроив ряды уверенно –
слева девочки, справа мальчики.

«Обещаем погоды всякие,
раздаём по чинам – всем разные:
плебс не любим – сойдут и бякие,
а для вас, господа – прекрасные!

Вообще – недосуг мне вожгаться,
ублажать гувернёров с мэрами,
всем достанется, как положено…
У меня рандеву с премьерами».

*   *   *
В Канцелярии Неба всё чинно:
эр-кондишен, сигары и брют…
На Земле – ураган беспричинный,
смог сигарный, потопы и…
Врут.

15.08.2010

Скорбела у камина табуретка, -
В огне сгорали сёстры, братья, детки!
На табуретке – Буратино – не скорбел.
Он с восхищеньем на очаг смотрел!

Мораль у басни, как язык проста,
Суть в просторечии: «Ужасна красота!
Красиво жутко…», и т. д. вот так… –
Красивый страшно в мыслях кавардак.

На взгляд один – красиво, прочим – дурно;
А двум в одном быть – не литературно…

Вот идёт  человек с  облаков,
Не стесняясь    своих   башмаков.
Лёгок  шаг,  и   несёт  в  багаже
Лишь слова о какой-то  душе.

Нимба нет над его головой,
Не скрипит ничего  за  спиной.
И  с улыбкой прищурив   глаза
Он  несёт  в этот мир  чудеса.

От зари ищёт он    до зари,
Что-то вроде всеобщей  любви.
А  ему  среди  жизненных  благ
Объясняют    – « Ты  парень, чудак!»

Говорил   человек с  облаков
О прощенье грехов и   врагов.
А  в толпе отвечали  зевак  –
«Ты, прости, но ты, видно дурак!»

И  ещё  намекал   он  о том,
То  что смерть не бывает концом
Этой  жизни, что   знает секрет…
А  ему  лишь смеялись  в ответ.

…И кричали, кричали  опять -
ЧЕЛОВЕКУ  НЕ  ДОЛЖНО  ЛЕТАТЬ!
«Что ж…», в ответ он  -  « До встречи. Пока!»
И  пешком  уходил в  облака….

(С восхищением и уважением к творчеству)

Агглютинация плюс перифраз
Символ рождают доселе невиданный.
Гений всегда наразрыв, нараспад;
Гений стишата не пишет обыденно.

Спутанность мысли и вычурность фраз.
Где-то рисовка, чуть-чуть экзальтация.
Вера друзей, восхищение дам,
Так отчего ощущенье фрустрации?

Допинг у гения в венах,  в крови;
Допинг любви, встреч, потерь, ожидания.
Черпает гений творенья свои
Из глубины полноты подсознания.

Слава творцам, созидающим стих,
Тем, чье стило навевает уныние!
Промысел Божий пошлет тетраптих -
Звездного творчества нервную линию.    

(ВНИМАНИЕ! Читать оччччч-ень меддд-ллленн-но!)

........Подсмотренное одним буэнос-айреским утром

Буэнос-Айрес. Медленное утро.
А свежий воздух... твёрдым стал как будто!
В гостинице дешёвой, на балконе
Сосед - выходит словно бы из комы.

Он завтракает долго и уныло,
А перед этим нудно мучил мыло.
Движения разбиты на фрагменты.
Со временем, видать, эксперименты?

Давно остыл его бразильский кофе,
Распятые сменились на Голгофе,
И отгремело пару революций,
Но ничего почти - на грязном блюдце.

А на дворе промчалось два столетья!
Когда-нибудь успею досмотреть я,
Как он, как будто в вязкое пространство,
С трудом вонзает челюсти пространно?

А у него улиточьи движения,
Не действует земное притяжение.
Салфетка оторвавшаяся с шеи
Зависла над столом, яйцом желтея.

Наверно, я б успел домой смотаться
На крайний север, чтоб того паяца,
Вернувшись, увидать на том балконе,
Где смотрит на меня он по-горгоньи.

2 февраля 2015

Какая странная наука:
Уже познав, что всё конечно,
Опять любить… Опять поверить
В невероятность бытия…
Приняв протянутую руку,
Опять довериться беспечно,
И нараспашку в сердце двери
Открыть, восторга не тая…

Какая странная потребность:
Финал предвидя неизбежный,
И о расплате зная точно,
Себе позволить эту блажь…
Глаза  подняв, увидеть Небо,
И сказку выпестовать нежно,
И в ней светло и непорочно
Растить росток, который НАШ…

Какая странная небрежность:
Ему позволить появиться,
Его согреть, его лелеять,
Взрастить, чтоб стал цветком живым…
Не отвергать, что было прежде,
Но отпустить в полёт Жар-Птицу,
И, улетая вместе с нею,
Не ощущать горчащий дым…

Какая странная задача:
Прервать полёт на середине,
Сложив крыла, упасть на землю,
Остаться жить – но не лететь…
Я принимаю… Я не плачу…
ПлачУ за подлинность отныне,
Приемлю жизнь – и боль приемлю…
Но без полёта сердцу - смерть…

Маечки-в трусики, кофточки.
Чёрно-белые фоточки.

Панамочки, сарафанчики
С камушками в карманчике…

Сумочки-ридикюльчики,
Ириски тянучие, ключики…

Носочки белые-белые.
Мальчишки худые и смелые…

С пистонами, пистолетами,
Пилотками и кастетами.

Голуби, голубятники…
Зонтики, пыльники, бантики.

Счёты и подстаканники.
Жулики и карманники.

Зелёные лампы настольные...
Песни простые, застольные.

Крестики на верёвочках,
На красных звездочках Вовочка...

Лучшее, без сомнения,
После войны поколение.

***
Когда возвращаешься в город детства,

Звёзды становятся намного ближе…

Тёплый прибой верным псом ноги лижет…

Мальчик здесь жил, с тобой по соседству,

Запускавший в небо белых голубей…

Это он поведал, что не будет неба голубей,

Изумруднее трав и жемчужнее рос,

Как  не бывает нежности души без тихих слёз…


Заснули Нерехты дома,
Заборы люди, окна, свечи...
Затих на ночь привычный мат,
Чтоб утром вновь стать фоном речи.

Мой друг там где-то вдалеке
Творит неспешную молитву,
А я пишу, строка к строке.
Кладя их в ряд, как в ванной плитку.

Он текст придумал про меня,
Про Кострому, куда сбежал я.
Да, я с дисконтом обменял
Свой кров и быт, и с пылу, с жару

Схватил столовский пирожок
И ем с восторженною миной,
Чтоб суп сварить, я дом поджёг,
Чтоб душ принять – взорвал плотину.

Не ты ль пример, лукавый бес,
Ушедший в мир иной вселенной?
Туда, где Богу отдан весь,
С умом, душой и плотью бренной.

Мне не бывать, старик, как ты,
Да лучше всех сам знаешь это.
Мне не уйти лечиться в тыл,
Не для погибших лазареты.

Но сладок воли пирожок,
Хоть несъедобен он местами.
Глянь: за окном пуржит снежок
И до весны он не растает.
Рожденная зимой, люблю я зной,
На севере живу с мечтой о юге,
Скольжу под солнцем тусклою луной.
Мне близок тот, кто канул в век иной,
А рядом нет ни друга, ни подруги.
Я лишняя, я каждый миг нужна,
Я верная неверная жена,
Мне больно все поскольку хата с краю.
Век молода и никогда юна,
Я над ручьем от жажды умираю.

Обычная, творю я колдовство,
Бессильная, владею вечным светом.
Я - тень теней, пустое существо,
Я значу все, не знача ничего,
Я родилась прислугой и поэтом.
Тоска смешна, любовь  рождает страх,
Мне вечно жить в исчезнувших стихах,
В толпе безвестных лаврами играя -
Успех в игре порой страшней чем крах.
Я над ручьем от жажды умираю.

На то, что не понятно никому,
Я дам ответ, не услыхав вопроса.
Ведь неподвластны моему уму
Лишь детские "зачем" и "почему",
Глупей меня лишь признанный философ.
Мартышкин труд мои уносит дни,
Потом семья, потом гашу огни,
Домашний ад предпочитая раю.
Пусть муза ждет, мы снова не одни.
Я над ручьем от жажды умираю.

Мой добрый принц, коль ты на свете есть,
Я встретится с тобой почту за честь.
Окрестности бесцельно озирая,
Ценя насмешку, ненавидя лесть,
Я над ручьем от жажды умираю.

На окошке закрытом герань    
Тянет к солнцу листочки-ладошки,
Занавески поблёкшая ткань,
За порогом – участок с картошкой.

Старый дом, старый двор – это мир
Одинокой, в косынке, старушки.
Как хозяйка – печален и сир
Ветхий дом на краю деревушки.

Ей дороже всего этот дом
С небольшим лоскутом огорода.
Достаёт она старым ведром
Из колодца холодную воду.

А поодаль – ватага домов,
Черепичные красные крыши.
Он – обитель её и альков,
Домик памятью прошлого дышит.

Не лачуга, а целая жизнь…
Здесь её приняла повитуха,
Здесь ковались судьбы виражи,
Здесь был голод, война и разруха.

Уцелел драгоценный сундук,
В нём наряд подвенечный, неброский.
Это детище маминых рук,
А сундук неподъёмный – отцовских.

В тёмный погреб ступеньки ведут,
Огурцы, как положено – в бочке.
Было время – её не одну
Набивали, съедая досрочно.

На окошке закрытом герань,
Лепестков густо-розовый бархат.
И стекло, как незримая грань,
Старый мир отделяет от «завтра».


Что ты маешься, чудак,
Всё тебе – не то, не так:
Не доволен снова
Ритмом, рифмой, словом...

Объясни мне, простаку,
Что ты мучаешь строку,
Что терзаешь фразу.
Почему бы сразу

Не оставить всё как есть?
Те, кто вздумают прочесть, –
Пусть они судачат,
Что всё это значит.

Нам стихи диктует Бог,
Записал – исполнил долг!


  

Самонадеянный рыбак,
Не зная про запрет, чудак,
Закинул в речку на большом крючке наживку,
Он леску привязал к руке,
А сам вздремнуть лёг в челноке, -
Ему сон снился, что поймал большую рыбку.

Но не во сне, а наяву,
Я всех в свидетели зову,
Огромный сом тут на крючок ему попался,
Был весом он пудов на пять,
Как щепку стал челнок бросать,
Совсем не долго в нём бедняга обретался.

Была картинка, как в кино,
Сом потащил его на дно,
И поделом ему, - утратил чувство меры,
- Спасите, - закричал рыбак,
Не буду больше, - это знак,
Я применять крючки таких больших размеров.

Тут рыбинспектор подоспел
На катере, всего-то дел,
Ножом по леске полоснул умело,
На катер тело погрузил,
Дыханье враз восстановил, -
Ещё чуть-чуть душа бы в небо улетела.

Поймала рыба рыбака,
Над ним смеялась вся река,
Смеялись окуни, язи, лещи и щуки,
Смеялся весь честной народ,
А рыбинспектор этих вод
Штраф не содрал с него за эти муки.

Женщина одна любила очень
голубей кормить у дома в сквере.
Выделяла их из всяких прочих,
вызывая и у птиц доверье.
Каждый день она, придя с работы,
чтобы птичкам подсобить немножко,
скармливала им батон особый,
под ноги бросая щедро крошки…
«Что же вы творите в самом деле?»,-
возмущался, проходящий мимо,
гражданин ответственный с портфелем:
«Так вести себя недопустимо!
Мерзких птиц, пожрать всегда охочих,
кормите… Не жирно ли им будет?
В Африке далекой между прочим
в это время голодают люди!»

Женщина с пернатыми совместно
наблюдая удалявшуюся спину,
отвечала искренне и честно:
«А до Африки батон мне не докинуть»

18.04.2015

Пусть власть поводья отдала,
Пускай все пьют, а я не буду.
Дельцы затеяли дела,
А чудаки хотят в Пицунду.

Слегка штормит. Из лодки — вон,
Скорей на берег и в ущелье!
Сперва понятный шорох волн,
Но вот и лес. Оглох ужель я?

Откуда здесь шипящий фон —
И сверху, и со всех сторон?
Неужто уши заложило?
Верчусь, как будто сзади шило.

Так шум полуденных цикад
За шелест волн я принял с дури.
Их позже выключил закат, —
И звук ручья всю ночь дежурил.

Вы, красивые и обеспеченные,
Раскусившие выгоду дня,
Не смотрите, что опыт копеечный –
В киноленте снимите меня.
Пусть покажут однажды по ящику –
В час, когда все сойдутся пути…
Знаю слово одно настоящее.
И хочу вам его донести.
Вы возьмите: лесного, тщедушного,
По тропинке с котомкой идущего
И поющего наш третий Рим,
Никудышного, несовершенного…
Подошел бы для роли блаженного –
Не придется накладывать грим.

Огненный закат, поля покоем дышат,
До земли колосья головы склоняют.
Небеса сегодня будто стали выше…
Океан златой от края и до края…

- Ты куда меня везёшь, оруженосец?
Вот чудовища, что встали у дороги.
Знаю, знаю, что настала жизни осень…
Помню, помню, что мы люди, а не боги…

Всё же ты остановись, мой верный Санчо -
Лучше в битве смерть принять, чем от недуга…
Это мой последний бой. Прощай, ла Манча!
Дульсинея, помни рыцаря и друга!..

                
Казалась странной мысль «подняться в небо,
Парить в сетях эфирных волн привольно» –
Непросто выбрать место для разбега
И не застрять в силках высоковольтных.

Здесь птичья легкокрылость не поможет,
В ловушках гнутся перья маховые.
Стремительно падение... Негоже
В который раз пытаться, как впервые.

... и мне сказали: «Отцепи’те крылья –
Ведь Вы уже не справитесь с полётом!
А тщетность неоправданных усилий
ввергает окружающих в зевоту.»

Но я срываю тяжкие оковы –
Мне мир наземный непомерно тесен.
Сомненья прочь! И я взлетаю снова
На крыльях сна, мечты, любимых песен.

        

Дарит ранняя осень нам золото, бронзу и медь, и… вся
Ярких красок палитра накрыла короткие дни…
Мы же знаем, что в море судьбы наши шлюпки не встретятся,
На семейных больших кораблях уплывают они.
Уплывают легко и уверенно в разные стороны,
Чтобы где-то пристать не к одним же и тем берегам…
Как суметь осознать, что мечтания наши разорваны
До вчера…, до утра, до весны…, на года , на века…

Нам давно и надёжно Всевышним всё в жизни отмерено, -
Наших крепких семей не разрубит влечения меч.
Мы не верим в приметы, но в Бога и в лучшее верим мы:
«Нежеланье грешить» - в вечном споре с «желанием встреч»…

Груз души нам не снять никакими подъёмными кранами,
Нам нести его в тайне от Бога, семей и людей…
Нас с тобой посчитают они, ну, как минимум, странными.
Ну а мы… мы живём в роковой невесомости где:
Где ни света, ни тени, ни красок, ни звуков, ни запахов,
Ни тепла, ни весны, ни мечты, ни мерцающих звёзд
Нет когда мы не вместе с тобою (прости, не заплакать бы),
Хоть для счастья и радостных чувств в наших жизнях есть всё…

Покидаем с рассветом семейные тихие заводи,
С головой окунаясь в рекУ нервных буден и дел,
Чтобы снова друг другу сказать многозначное «Здравствуйте!»
И опять с безнадёжной надеждой ждать завтрашний день.