Тур - 99: "В Уэльсе теплые дожди" (конкурс завершен)

Когда сгорит последним алым углем,
Родное наше солнце на закате.
Тогда мы вновь, с восторгом видеть будем,
Ночное солнце в блеске, в мрачном злате.

То вдаль плывёт, в тоске и серебре,
Что псы и волки воют, раня души,
То будет, как сама печаль на корабле,
Плывущем к страшной и прекрасной суше.

И ночь сама горда своим светилом,  
Раз тьме глухой оно кадит кадилом.
И клонимся мы пред красою стылой.

Когда в беде и страсти страшном зеве,
В слезах,
                 Восторге,
                                 В ужасе
                                               И в гневе,
Мы молимся Пресветлой Королеве!

Дитя колонии далёкой,
Родившийся в иных холмах –
Тебя ждёт долгая дорога,
(С иной начинкой, подоплёкой)
Как азиатская чалма.

Она, раскручиваясь к морю,
Легла с востока на восток.
Ты – наблюдал, подобно Ною
Всех загребал своей рукою
В дневник, в спасительный чертог.

От метрополии оторван,
В стране родился, где потом
Со-братия покинет скорбно,
Хоть и взирающая гордо,
Забитый наспех отчий дом.

...

На тот же шар, на те же страны,
Создатель, добр и умён,
Набросил сеть меридианов,
Поймав туда иные драмы
Различных судеб и времён.

Я шёл по той же параллели,
Как тот поэт, и в такт шагов
Врывались марты и апрели,
Но душу в странствиях не грели
Уют и радость очагов.

И путь подобный мною пройден,
Колонизаторы ушли.
Освобождённые народы
Попрали нас, ушедших родин
Сожгли мосты и корабли.

30 мая 2011

Навеяно 'От моря до моря' Р.Киплинга.

Я приеду в твой город... Одна, без тебя.
Обязательно – слышишь! – приеду.
Летний отпуск, наверно, на части  дробя...
Перед дождичком – стало быть, в среду.

Впрочем, дождик – обычное дело в местах,
где свинцовое море в соседях,
где старушка-река в корабельных винтах
заблудившись, по юности бредит...

По косым парусам и певучим ветрам,  
по весёлым горластым матросам...
Но гранитная, серая, крепкая грань
пресекает речные вопросы.

Я коснусь парапета и, вечность вдохнув,
разгоняя вселенскую скуку,
побреду сквозь туман и времён пелену,
как мечталось - с тобою за руку.

Мне представится явно – ты рядом со мной,
я услышу твой голос забытый,
и накроет грохочущий мир тишиной –
только плещет волна по граниту.

Мы исходим длиннейшие мили аллей
в разговорах простых, задушевных...
…....................................
Но не встретив нигде даже тени твоей,
я покину твой город волшебный.

ПолуНельсон вполглаза впивается в суть,
как тростник-камикадзе в озёрную муть -
осмотично озябшей пиявке.

А божественный ветер, что одноимён,   (*)
прозябает по складкам монгольских знамён -
симметрично последней заявке.

Из далёка узрит флотовод- флотовод-,
окончание -ца пропускает вперёд
окончание -ец алфавитно.

И подводит черта под удары катан,
и майячит Ютланд, победив Юкатан
в Трафальгарско-Пунической битве.

Брига-веллы, боясь, как чумы, кара-нтин:
"С-арацельс! П-арацин! П-арусель! К-арафин!" -
измельчая частичность смешенья.

И Облонский смешон на два дома с чумой.
Под Болконским влюблён Хаз-Булат удалой
Инезильно-сервилен в движеньях.

Тают глыбы, весна закусила права,
и на вздыбе трясут небесами слова -
Каан - дзень! И сцепило слогами.

Целлюлозный развал переплётами ниц.
Из разорванных и пожелтевших страниц
Камикадзе(*) сложил оригами.
.
*Камикадзе
«божественный ветер», название тайфуна, который дважды, в 1274 и 1281 годах, уничтожил корабли монгольской армады хана Хубилая на подступах к берегам Японии.

В Уэльсе теплые дожди, и песни дотемна.
А здесь, прозрения не жди, опять царит война.
И пеленой затянут весь огромный темный лес,
Да что ж я здесь, зачем я здесь, ведь надо про Уэльс...

Туман - парное молоко и веселящий газ,
Солома зашуршит легко под спинами у нас.
Дом улыбается, щербат, огромным добрым ртом.
А я припомнила Арбат, ведь там и есть мой дом.

Исколеси весь белый свет, душа домой спешит.
А если нет, а если нет, то значит нет души.

Autumn Blues Guru

The lengthy days full of despair
In autumn one can hardly bear.
Without frequent meditation
It’s hard to reach again elation.
So choose your mantra and repeat.
The blues as clouds disappear.
The sky is always blue. Repeat.
Look!  Fallen leaves have no tears,
It’s rain who’s sobbing. …Wind is fierce...
On days like this you seek retreat
Escaping from deserted streets
Through gloomy parkway looking sad
With fading thought of cigarette
Being offered by a thoughtful stranger.
…The autumn blues…the most wrenching…
Perhaps a poet it can inspire,
To write a verse instills desire
As if it whispers day and night:
Put pen to paper, write, inscribe…

Тосковед        

Дни, полные осенней грусти,
Неспешно тянутся... Внушай,
Внушай себе: тоска отпустит.
Внушай: погода хороша!
Прислушайся к паденью листьев:
Они смирились, плачет – дождь.
И ты...  идёшь, идёшь, идёшь,
Прижав краснеющие кисти
Озябших рук поближе к сердцу...
«Да-да, из искры...», - мыслью тлея,
Покинешь мокрую аллею,
Где свет и радость жизни меркнут.
Нырнёшь, к огню, под козырёк...
«Где ты, прохожий без вопросов?
Твой жест, намёком: Папиросу?» –
Всплывёт и лопнет пузырёк
В мозгах, расхлябанных тоскою
Неспешно тянущихся дней...
... Тоска... по осени сильней...
Поэты разве рады ей:
Соединит  перо с рукою;
Коснувшись глубины души,
Внушит: пиши, пиши, пиши...

От Лазаревской будто половинка
В горах затеряна, но смысл
В том, что шуршит тропинка в Головинку,
А за спиною Дагомыс.

Самшита лес промозглою ловушкой,
Реликта пляжная волна,
Дворы в цветах, пропахшие лаврушкой,
И с погребами для вина.

Там, где поляны устланы алоэ
В росе -- алхимика субстрат,
Потоки вод обрушены скалою
И эхо плещется стократ --
Одно на весь Кавказ --
                            с какою целью?
Кому в угоду и на чей в обиде род?
Железною закованное цепью --
Ба! -- дерево тюльпанное цветёт.

За это, брат-казак Мамай,
Нам на земле и зло, и подло
Со златом бочек Полуботка --
Кого люби -- того имай?

Не нагл  и наг -- сигают ангелы
От клада Полуботка в Англии.

В Уэльсе теплые дожди
По крышам шелестят.
Подруга, ты меня не жди,
Я не вернусь назад.
Стакан зажат в моей руке,
Изломан песней рот, –
Мы в придорожном кабачке
Встречаем Новый год...

В Уэльсе теплые дожди, А.Городницкий
(в стиле английской народной песни)

Весь год здесь теплые дожди
По крышам шелестят.
Россия, ты меня не жди,
Я не вернусь назад.
Не то, чтоб Лондон* is my dream,
А Кэмерон – кумир,
Но и Москва – не третий Рим,
Скорее – третий мир.

Когда б в России был Закон,  
Был рад бы ей служить...
Здесь я свободен, защищён,            
Здесь безопасно жить.                        
Здесь не захватывает Крым
Воинственный кумир.
Ну а Москва – не третий Рим,
Скорее – третий мир...

Мне снится: русская зима,
(Её мне не забыть);
В России кончилась «чума»,
И стало вольно жить;
Летит на крыльях ветряных
Снежинок хоровод;
И я в кругу своих родных
Встречаю Новый год.

* https://ru.wikipedia.org/wiki /Русские_в_Лондоне

На эти слова В.Узланер сочинил музыку и исполнил песню
http://www.chitalnya.ru/work/1131558/

Любовь — это вещь эмоциональная, и, будучи таковой, она противоположна чистому и холодному разуму. А разум я, как известно, ставлю превыше всего. Что касается меня, то я никогда не женюсь, чтобы не потерять ясности рассудка.
                            Артур Конан Дойль “Знак четырёх”

Вновь нет ни разума, ни мыслей в уставшей мутной голове,
Вновь все извилины зависли…  А в чистой неба синеве
Сияет солнце – день весенний   неотвратимо  наступил…
Но где же? Где мое спасенье от навалившейся любви?
Засела в памяти упрямо, уже о свадьбе мне твердя,
И нет ни пикселя, ни грамма (в моей башке), где нет тебя.
Меня он напрягает жутко наш затянувшийся роман,
И вместо здравого рассудка в мозгах лишь лондонский туман.
И в нем, расплывчат, проступает везде один твой силуэт.
О, как же в жизни мне мешает, что голове покоя нет.
Художник снова безобразно раскрасил жизни пестрый холст…
Чтоб был всегда рассудок ясным,  я не женюсь, как Шерлок Холмс.  

*О ветер, дуй! Ты стёр меня во прах,
Мне больше нечего тебя бояться...
"Король Лир" У. Шекспир

Пахнуло Англией - и морем... На утёсе -
старик-слепец, и странный провожатый
(дурак, как будто).
Но рассудок не выносит,
быть может, лжи
единственного брата?..
Кто много видел - распрощается с глазами.
Стирают в прах - и старых, и наивных...
В тумане прячется величественный замок.
Чума пришла
на лировские нивы.*

Я качаюсь в телеге скрипучей – смешным поплавком на воде.
И не труп, и не бог – в ожиданье кровавого клёва.
А солёное небо в засохших подтёках так скоро
Уплывает солдатскою жизнью на грязной войне,

Что мне чудится в этом движенье озёрная сизая гладь.
Скрип уключин ворует у волн путеводную верность.
Кто там правит конями (ладьёй?)? Да сестричка наверно…
И заводит Моргана (Мария?) напев, чтобы нам не пропасть.

Её голос – как низкие тучи – поёт о дожде на лугах,
Где останки убитых – оплата гордынь и предательств.
Как же, Галя, смогла ты, презрев доброту обязательств,
Прямо в хату родную беду пригласить, превратив сказку в прах?..

Алый крест на косынке сестрички стирает Гвиневры побег,
Возвращая в луга, где к убитым так ластится клевер…
Скачет красный дракон по зелёному полю на север.
Неземной Авалон приближает ко мне свой спасительный брег.

"Прелестно, прелестно!" - зашепчут лощины,
и смоют ключи то, что нажито было,
а ты не поверишь рассказу мужчины,
а ты усмехнулась и сердце закрыла.

Зашепчут деревья забытое что-то,
зашепчут, закружат, лучами играя.
Прости. у мужчины такая работа -
чуть-чуть привирать иногда на привале.

Он многое видел. Он, в общем-то, рыцарь.
Он просто давно не читает писанья.
Ему опостылили новые лица,
и новый огонь, и глаза, и касанья.

Он рад бы вернуться сюда через лета,
чтоб снова найти тебя здесь, у камина,
и встретить излом твоих рук - и зачем-то
поверить в любовь, что чиста и наивна.

Но сердце твое не выходит из плена,
но ты усмехнулась - прелестно, прелестно!
Он вправе обманывать. Горько, но верно.
Не плачь. Не судьба. Отпусти. Бесполезно.

  
Мне часто снится странный сон:
«плечом» волну разрезав,
плывёт туманный Альбион
от шкафа к чреву кресла.

Презрев восточный материк,
Ламаншем отчуждённый,
Меня брал в плен пиратский бриг
романов Стивенсона.

В жару и в холод, в штиль и шторм
В заманчивые дали
Плыл Гулливер и Робинзон
И мой любимец - Даррелл.

Ко мне являлись наяву
Фантазии Уэллса,
И волны беглых дежавю
Накатывались  с плеском.

Дурманил розовый туман
Английского сонета.
А в нём – Изольда и Тристан,
Ромео и Джульетта.

Друзья встречаются не раз
В историях знакомых.
Мне дорог юмор и сарказм
Страниц  Джером Джерома.

Проникнуть в план, понять, в чём соль
Преступно-хитрой мысли
Меня учил сэр Конан Дойль
Вдвоём с Агатой Кристи.

Старинной Англии уклад
Поведал добрый Диккенс.
И я вдыхала аромат
Корицы и гвоздики.

Непотопляемо легка
Великая армада.
Звучит на разных языках
Английская баллада.

Вот и лету конец. В изумрудах английских газонов
затерялся янтарный, сорвавшийся с дерева лист.
Мы хотели слетать на недельку, развеяться, в Лондон,
но потом, передумав, купили билеты на Минск.

Не прольётся на нас тёплый дождь в Альбионе туманном,
навевающий лишь ностальгии щемящую грусть,
не мелькнёт голубой, над Уэльсом,  лоскут в тучах рваных,
не сравнимый с простором  небес твоих,  Белая Русь!

Файф о клок  состоялся  на мощной дубовой террасе,
уикэнднули славно и чай был с парным молоком!
Уезжали домой по-английски,  с настроем прекрасным -
было б с кем отдыхать,  где – не важно, и думать о ком.

На тур -99    "В Уэльсе тёплые дожди" - редакторский конкурс "Понедельник начинается в субботу".