От рук несёт табаком и спиртом,
Чистым, как тысяча детей новорожденных.
Таких же нелепых, как мои мысли,
И таких же одинаковосложенных...
Как сложно писать, без рифмы,
Выкладывая слова, новыми фразами,
Дикиими и настолько несуразными,
Что гитары захлебываються рифами,
Однообразными. В холодной комнате,
Ветер бросаеться листьями синими,
В ультрафиолете капли крови,
Застыли. Руками своими неистовыми,
Я хватаюсь за грань пожелтевшей реальности,
И в водовороте дней, превращаюсь в старуху,
Несущую только смерть и разруху,
Тоскующую по своей конгениальности...
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
"партитура" "Крысолов"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Именинники
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 189
Авторов: 0 Гостей: 189
Поиск по порталу
|
Автор: Илья Емелин
© Илья Емелин, 09.12.2007 в 00:43
Свидетельство о публикации № 09122007004323-00050630
Читателей произведения за все время — 97, полученных рецензий — 0.
Оценки
Голосов еще нет
РецензииЭто произведение рекомендуют |