От рук несёт табаком и спиртом, Чистым, как тысяча детей новорожденных. Таких же нелепых, как мои мысли, И таких же одинаковосложенных... Как сложно писать, без рифмы, Выкладывая слова, новыми фразами, Дикиими и настолько несуразными, Что гитары захлебываються рифами, Однообразными. В холодной комнате, Ветер бросаеться листьями синими, В ультрафиолете капли крови, Застыли. Руками своими неистовыми, Я хватаюсь за грань пожелтевшей реальности, И в водовороте дней, превращаюсь в старуху, Несущую только смерть и разруху, Тоскующую по своей конгениальности...