Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11 марта) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 38
Авторов: 1 (посмотреть всех)
Гостей: 37
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

                                      «Цієї ночі повітря пахне Часом.»
                                                                             (Рей Бредбері)

Квітневій вітер
Вдерся в мою ірландську хатинку,
Що стоїть серед пагорбів спогадів,
Серед вересових пустищ вічної казки
(Яку так ніхто і не прочитав)
І цього дня Блідого Весняного Сонця.
Повітря пахло легендами:
Залізом мечів Ніала Дев’яти Заручників,
Горілими торфовищами часів короля
Конна Сто Битв,
Козячими шкірами літописів
Короля Кормака Мудрого.
Повітря пахло диким камінням
З якого мурували круглі башти
Чорні монахи кляштору Клонмакнойс,
Повітря пахло давниною,
Самим одвічним Часом.
Тільки квітами воно не пахло:
Не вчувалося аромату
Анемон та рясту, медунки та пролісків –
Бо в нашій старій Ірландії надто терпким
Є віскі історії, грог давнини кланів,
Ель того зачарованого кола
Яким біжимо нескінченно
І ніяк з того божевілля не вирвемось,
Повітря пахне Часом – тільки ним.
Особливо на торфовищах...
На пустках наших спогадів...

© Артур Сіренко, 16.03.2022 в 14:16
Свидетельство о публикации № 16032022141638-00449717
Читателей произведения за все время — 0, полученных рецензий — 0.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии


Это произведение рекомендуют