хожу на свалки – ради редкой вещи.
Нашла мольберт, совсем почти без трещин.
Рисую крестный ход и солнце блещет,
кадило вверх – летит от сих до сих.
Зарделись образа. Взлетели птицы.
И церковь, словно девица в платке…
Как крылья реют ризы-багряницы,
кто к батюшке лицом – в святой водице.
Кропило льёт…
Стозвоны в городке.
Идёт покров.
Рожденье снова в круге –
позёмка поднимается до вьюги,
на каждом здесь стоит своя печать.
А Богу б разогнать свою богему…
Невольно подражать хочу Гогену:
не здесь торчать, кляня свою печаль,
срисовывая хрупкие хоругви,
а нынче же зазимовать на юге.
.
