Я здесь живу. В трущобах городских хожу на свалки – ради редкой вещи. Нашла мольберт, совсем почти без трещин. Рисую крестный ход и солнце блещет, кадило вверх – летит от сих до сих. Зарделись образа. Взлетели птицы. И церковь, словно девица в платке… Как крылья реют ризы-багряницы, кто к батюшке лицом – в святой водице. Кропило льёт… Стозвоны в городке. Идёт покров. Рожденье снова в круге – позёмка поднимается до вьюги, на каждом здесь стоит своя печать. А Богу б разогнать свою богему…
Невольно подражать хочу Гогену: не здесь торчать, кляня свою печаль, срисовывая хрупкие хоругви, а нынче же зазимовать на юге.