Мы так созвучны, Пишем в унисон, Ты написал сто лет назад, А я сегодня, И мысль моя летит Тебе вдогон, Не блещет новизной, Не эталон, Но ведь и я Не клоун новогодний... И да, придет конец Моим стараньям На ниве стихоплетства Я сама Не набралась ни опыта, Ни знаний, По присказке, Лишь горе от ума... И мир не стал Добрей ко мне и ближе. Всё так же мне далек Идейный враг, По прежнему Люблю и ненавижу, Тащу стихи Через душевный мрак... Но тысячи и тысячи поэтов Корпят над рифмой В данный Богом час Рождают в муках И являют свету Сентенции души, Лишенные прикрас... Дешевое желание блеснуть Строкой, Завитой в кудри демагога, Или совсем другой, Почти что Млечный путь С которого Не просто так свернуть, Но ведь и избранных на нем Не слишком много... А выбор есть и нет, Но любопытным нам Не терпится познать Душевные порывы. Желаем, чтоб строка, Послушная мечтам, Легла на белый лист Весомо и красиво... А лучший стих Рождается легко, Без видимых усилий И натуги, И потому его читают На ушко В пылу любви Очаровательной подруге...