Суббота. Утро. Мелкий снег.
Бесстыдно улицы пусты.
Асфальтом кто-то пренебрег,
Неразличимый с высоты.
Накрыло снегом город мой.
Фата иль саван – не понять.
Чтоб ощутить, что он - живой,
Выходит человек гулять.
Ему, вообще-то, все равно,
Куда, когда, сейчас, потом?
Он вышел в надпространство, но
Когда-нибудь вернется в дом.
А снег, пусть даже бел и чист,
Всего лишь мерзлая вода,
Пригорка режет белый лист
Следов цепочка никуда.
|
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер. Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего. Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться. С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём. И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8
 "Далеко от Лукоморья"
Новые избранные авторы
Новые избранные произведения
Реклама
Новые рецензированные произведения
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 80
Авторов: 0 Гостей: 80
Поиск по порталу
|
Анонимный автор
© Анонимный автор, 07.01.2018 в 10:36
Свидетельство о публикации № 07012018103610-00416001
Читателей произведения за все время — 18, полученных рецензий — 1.
Оценки
Оценка: 5,00 (голосов: 1)
Рецензии
Артур Сіренко, 07.01.2018 в 16:16
Тонкая и приятная работа! Замечу, что в Калуге Сочельник не менее приятен.
Анонимный автор,
07.01.2018 в 21:15
Спасибо!
Это произведение рекомендуют |