Суббота. Утро. Мелкий снег. Бесстыдно улицы пусты. Асфальтом кто-то пренебрег, Неразличимый с высоты. Накрыло снегом город мой. Фата иль саван – не понять. Чтоб ощутить, что он - живой, Выходит человек гулять. Ему, вообще-то, все равно, Куда, когда, сейчас, потом? Он вышел в надпространство, но Когда-нибудь вернется в дом. А снег, пусть даже бел и чист, Всего лишь мерзлая вода, Пригорка режет белый лист Следов цепочка никуда.