аж пыль столбом.
Работа, деньги, проблем под крышу...
Прогресс толкаем упершись лбом,
Заботы вечные в спину дышат!
Не лошадь, а сотня других коней,
Не санки - кресла из алькантары,
И свист пролетающих мимо дней -
по встречке, мельканием
фуровой фары.
Любовь не любовь,
а по быстрому, так,
на стрелку секундную
пялясь тупо...
Но есть где-то в нас
позабывшийся знак
неспешной романтики
вовсе не глупой...
Под ивою вздохов и нежного Ах..
Восторга во взгляде
томительно долгом,
Неловкости робкой,
в нехитрых стихах,
"Люблю..." - в тишине,
шелестящее шелком...
Коль сердце вдруг ноет,
вот так иногда,
неясной тоски смуту сеючи -
Читайте Вы, Бунина господа...
Ивана то Алексеевича!
