Сквозь жизнь несёмся, аж пыль столбом. Работа, деньги, проблем под крышу... Прогресс толкаем упершись лбом, Заботы вечные в спину дышат! Не лошадь, а сотня других коней, Не санки - кресла из алькантары, И свист пролетающих мимо дней - по встречке, мельканием фуровой фары. Любовь не любовь, а по быстрому, так, на стрелку секундную пялясь тупо... Но есть где-то в нас позабывшийся знак неспешной романтики вовсе не глупой... Под ивою вздохов и нежного Ах.. Восторга во взгляде томительно долгом, Неловкости робкой, в нехитрых стихах, "Люблю..." - в тишине, шелестящее шелком...
Коль сердце вдруг ноет, вот так иногда, неясной тоски смуту сеючи - Читайте Вы, Бунина господа... Ивана то Алексеевича!