Мечтаешь о хлебе насущном, неровно кладешь слои.
И вот выложил, выстрадал, высмотрел и вдруг понял, что не продашь,
Как детей, в чужой дом не отдашь, потому что они твои.
Даже если б внезапно сыскался богатый любитель лжи
и пришел, потрясая купюрами, прямо к моим дверям,
я б охотнее сжег все и душу в огонь сложил,
но полотна, они, как рукописи, - не горят.
Я богат, я на завтрак ставлю себе бекон,
у меня всегда есть, что подать, разреши предложить вина,
вот хрустальный сервиз, тут кринка с крутым бочком,
у меня для нее даже рама припасена.
Он берет с полки холст, аккуратно кладет на стол,
расправляет долго морщинистою рукой,
и сжимается кисть, и с его бороды густой
глухо капает в акварельное молоко...
6 октября 2012
