Там за обветренным крестом,
Ладонью прошлого истертым,
Зима раскатана пластом -
Ненапечатанным офортом.
Февральским стылым колесом
К земле прижата прессом твердым.
И только птицы под стеклом -
Живые, в белоснежно-мертвом.
Взлетают зубчатым резцом:
Штрих за штрихом за кромки рамы
Окна, бесстрастного лицом,
Квадрата вырезанной раны...
Мы также рвемся в это "вне",
И часто достигаем края.
Но лишь за краем страха нет:
Лишь "за" шагнув - не умирают...