Там за обветренным крестом, Ладонью прошлого истертым, Зима раскатана пластом - Ненапечатанным офортом. Февральским стылым колесом К земле прижата прессом твердым. И только птицы под стеклом - Живые, в белоснежно-мертвом. Взлетают зубчатым резцом: Штрих за штрихом за кромки рамы Окна, бесстрастного лицом, Квадрата вырезанной раны...
Мы также рвемся в это "вне", И часто достигаем края. Но лишь за краем страха нет: Лишь "за" шагнув - не умирают...