И свет ложится на асфальт
здесь, точно не из света,
и сам ты – только результат
слиянья кожи. Мета-
морфоза всякая здесь – дверь
без надписи и ручки.
И в книгах говорят: за ней
не многим лучше.
Здесь, наступая на траву,
ты не услышишь криков
«не надо, Господи!», и у
земли не будет всхлипов.
Иголку в палец не воткнешь
без ощутимой боли
здесь: у начала жизни дрожь
играет мало роли.
Здесь можно умереть от сна
скорей, чем от нехватки
чего-нибудь внутри, с ума
сойти в двойной палатке.
Сойти с ума от дальноты
созвездий. Думай, лёжа,
о плюсах жизни, если ты
здесь появился все же.
.
