И свет ложится на асфальт здесь, точно не из света, и сам ты – только результат слиянья кожи. Мета- морфоза всякая здесь – дверь без надписи и ручки. И в книгах говорят: за ней не многим лучше. Здесь, наступая на траву, ты не услышишь криков «не надо, Господи!», и у земли не будет всхлипов. Иголку в палец не воткнешь без ощутимой боли здесь: у начала жизни дрожь играет мало роли. Здесь можно умереть от сна скорей, чем от нехватки чего-нибудь внутри, с ума сойти в двойной палатке. Сойти с ума от дальноты созвездий. Думай, лёжа, о плюсах жизни, если ты здесь появился все же.