Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"партитура"
© Нора Никанорова

"Крысолов"
© Роман Н. Точилин

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 351
Авторов: 0
Гостей: 351
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Мой отец, и дед, и прадед
В хлеборобах сотни лет.
Кто с землёй умело ладит,
Кто живёт не пищи ради -
Тот и в пахоте поэт...

Был певцом полей пшеничных,
Думал, это – навсегда…
C детства жил среди привычных,
Может, в чем-то необычных,
Но простых, людей труда.

Помнят труд крестьянский руки.
Но, судьбы извилист путь…
И уже не знают внуки
Тех забот и той науки,
И буханки хлеба суть.

* * *

Над книжной полкой – фото в ряд.
На них – отец и мать,
Как будто - «Здравствуй!», - говорят,
Лишь стоит рядом встать.

У мамы не было наград –
Да не о том печаль!
А у отца – как на парад,
Рукою тронь – звучат…

На тёмном поле пиджака,
Теснясь ребром к ребру,
Медалей ряд блестит слегка,
И чернь по серебру.

За позолотой орденов
Тяжёлый труд - как рать.
И это первый долг сынов,
Им жизнь вторую дать…

Отец устало смотрит вдаль -
Сюда, через года.
И вехой каждая медаль -
Побед, утрат, труда.

Водил он в поле трактора
С четырнадцати лет.
А десять минуло вчера,
С тех пор, как Бати нет…

Пред глазами, как в кино,
Мелькают кадры дней:
Страда, горячее зерно,
И жажда всё сильней.

Как муравей за муравьём -
Комбайны держат строй.
И я – мальчишка, за рулём,
И занят - не игрой!

Металл расплавиться готов,
Забился ветер в тень.
Глотаем с пылью сто потов,
Пока в разгаре день.

Зерно патроном боевым
В обойме колоска.
И мы под солнцем полевым
Как после марш броска…

* * *

Я не стал, как отец, хлеборобом.
Так уж вышло, так сам выбирал:
После службы матросскую робу
Я сменил на пиджак.
На Урал

Променял Ставропольские нивы,
А на книги сменил трактора.
И лесов изумрудных разливы
Мне милей, чем степная жара.

И в селе я бываю нечасто,
Но всегда - на родительский день.
Три медальки надену – похвастать:
- Знай, мол, наших! Мы тоже в труде…

Вспомним близких. И в светлой печали
Помянём их в дни памятных дат.
Я храню ордена и медали…
В тусклом блеске отцовских наград

Часто вижу далёкое детство,
Отчий дом и сирень у крыльца.
Ну, а если подольше вглядеться -
То, бывает, увижу отца,

Как на фото прильнувшего к маме
Жёстким срезом крутого плеча…
Перед ними я светел, как в храме.
В них – истоки, начало начал.
  


1971 – 2010 – 2012


Свидетельство о публикации № 05102009231828-00129524
Читателей произведения за все время — 154, полученных рецензий — 5.

Оценки

Голосов еще нет

Рецензии

Вениамин Ситнов (Мемориальная страница)
ЗДРАВСТВУЙ ЗЕМЛЯК. я ТОЖЕ ИЗ Ставрополья. Детство прошло в Пятигорске.Потом много ездил по России матушке.Чукотка Сибирь и так далее.Стихи хорошие. Родителей мы должны помнить это святое.
ОТЦУ (солдатам Воины)
Дождь лихой барабанщик,
мне в окошко стучит.
И зовет меня в прошлое,
за собою манит.
Вижу взрывы снарядов,
след трассирующих пуль.
А в окопе промокшем
отдыхает солдат.
Дождь стучит по прикладу,
и промокла шинель.
Только снится солдату ,
день победы во сне.
Как дойдет до Берлина ,
весь изранен , живой.
И помянет погибших,
и вернется домой.
Мать ,невесту обнимет,
восстановит страну.
И на братских могилах
вспыхнет вечный огонь.
А в огне этом вечном,
видит каждый солдат.
Лица тех, с кем сражался,
кто остался в боях.
Разве думали те?
Кто прошел ту войну.
Что погибнут их дети,
на Афганской войне.
В братских новых могилах,
сыновья тех солдат.
Что дошли до Берлина,
мир народу неся.
И обидно и больно,
за державу свою.
По медалям солдатским,
слезы тихо бегут.
Суважением Вениамин Ситнов.
Сергей Гамаюнов (Черкесский)
Спасибо за визит и стихи, Вениамин! Заходите, всегда рад, особенно земляку!
С теплом,
Кульков Михаил
Кульков Михаил, 30.07.2010 в 21:23
Очень тронуло. Спасибо.
Сергей Гамаюнов (Черкесский)
Признателен за душевный отклик, Михаил! И Вам спасибо.
Лиана Алавердова
Лиана Алавердова, 30.07.2010 в 22:01
Стихи, идущие от сердца. Спасибо!
Сергей Гамаюнов (Черкесский)
И это действительно так, Лиана! Спасибо за понимание.
Людмила Чеботарева (Люче)
Спасибо за Память об Истоках, Сергей!

С теплом,
Люче

Сергей Гамаюнов (Черкесский)
Это одно из немногих, что нельзя предавать забвению, и нужно передавать своим детям, Люда!
Спасибо за понимание.
С уважением.
Майк Зиновкин
Майк Зиновкин, 13.08.2010 в 11:29
очень цеплюче, Серёж...
Сергей Гамаюнов (Черкесский)
Спасибо, Майки!
Наверное потому так, что писалось оно в основном сердцем, а потом уже умом...
Первый "юношеский" вариант, от которого осталось менее половины, вышел в свет ещё при жизни родителей, в 1974 году и был напечатан в районной многотиражке...
Основной вариант, осмысленный, родился более чем тридцать лет спустя...
Такие, брат, дела.

Это произведение рекомендуют