Был певцом полей пшеничных,
Думал, это – навсегда…
C детства жил среди привычных,
Может, в чем-то необычных,
Но простых, людей труда.
Помнят труд крестьянский руки.
Но, судьбы извилист путь…
И уже не знают внуки
Тех забот и той науки,
И буханки хлеба суть.
* * *
Над книжной полкой – фото в ряд.
На них – отец и мать,
Как будто - «Здравствуй!», - говорят,
Лишь стоит рядом встать.
У мамы не было наград –
Да не о том печаль!
А у отца – как на парад,
Рукою тронь – звучат…
На тёмном поле пиджака,
Теснясь ребром к ребру,
Медалей ряд блестит слегка,
И чернь по серебру.
За позолотой орденов
Тяжёлый труд - как рать.
И это первый долг сынов,
Им жизнь вторую дать…
Отец устало смотрит вдаль -
Сюда, через года.
И вехой каждая медаль -
Побед, утрат, труда.
Водил он в поле трактора
С четырнадцати лет.
А десять минуло вчера,
С тех пор, как Бати нет…
Пред глазами, как в кино,
Мелькают кадры дней:
Страда, горячее зерно,
И жажда всё сильней.
Как муравей за муравьём -
Комбайны держат строй.
И я – мальчишка, за рулём,
И занят - не игрой!
Металл расплавиться готов,
Забился ветер в тень.
Глотаем с пылью сто потов,
Пока в разгаре день.
Зерно патроном боевым
В обойме колоска.
И мы под солнцем полевым
Как после марш броска…
* * *
Я не стал, как отец, хлеборобом.
Так уж вышло, так сам выбирал:
После службы матросскую робу
Я сменил на пиджак.
На Урал
Променял Ставропольские нивы,
А на книги сменил трактора.
И лесов изумрудных разливы
Мне милей, чем степная жара.
И в селе я бываю нечасто,
Но всегда - на родительский день.
Три медальки надену – похвастать:
- Знай, мол, наших! Мы тоже в труде…
Вспомним близких. И в светлой печали
Помянём их в дни памятных дат.
Я храню ордена и медали…
В тусклом блеске отцовских наград
Часто вижу далёкое детство,
Отчий дом и сирень у крыльца.
Ну, а если подольше вглядеться -
То, бывает, увижу отца,
Как на фото прильнувшего к маме
Жёстким срезом крутого плеча…
Перед ними я светел, как в храме.
В них – истоки, начало начал.
1971 – 2010 – 2012