Ольга Симитина / Написанные рецензии

Спеша дорогой желтых кирпичей,
Мы очень быстро добрались до края:
Я, с обновленной вывеской «чужая»,
Ты,  с долгожданным бейджиком «ничей».
И вот теперь, в заоблачной дали,
С недоуменьем, даже с любопытством,
Стоим на перепутье в поле чистом,
Пытаясь вспомнить – а зачем мы шли?
- Надеюсь путь назад найдешь сама…
- Желаю впредь счастливее финала…

Тебе-то, милый, сердца не хватало,
А мне, как полагается – ума.

Ничего личного, "музыка навеяла".))

Кто обжегся молоком, те дуют на воду,
Пряча шрамы под причудливым тату,
И боятся, что последний майский паводок
Обернется страшной засухой к утру.

Никогда не оскудеть руке дающего -
Я приму любой огонь, как божий дар.
Пусть «вселекарь» написал, что хворь запущена,
Что бессмысленно ремиссий ожидать -

Обреченные бывают и упрямыми,
И способными клин клином (кровь-вода?).
Кто не мерит горизонт меридианами,
Для того масштаб планеты - ерунда.

Задрожит ладонь, протянута доверчиво,
Заблестят глаза «приласканного пса»…
Объясните кто-нибудь, какого лешего
Атавизмом стала вера в чудеса?

А мудрый Бог смотрел и улыбался: не просто все в большом жестоком мире - вот два самоуверенных засранца списать на случай встречу их решили. Когда облезлый пес трусил по лужам, он так жалел, что не замерз в сугробах: к чему весна, коль никому не нужен, и год уже не кличут Белолобым? Он вспоминал, сгрызая с лап коросты, как был хозяйским – сторож и охотник (отличный нюх и глаз предельно острый), как теплый дом был вместо подворотни. А вот теперь побит и неприкаян, совсем старик – таких никто не любит. Не потеряйся год назад хозяин, его бы до сих пор хвалили люди, за то, что верный, добрый, незлобивый, а дети бы к нему цепляли санки…
К чему гадать, как хорошо бы было, раз стал в итоге псиной и подранком. И он решил: с рассветом я к трамваю – надежный способ, быстро и без боли. Скулил тихонько, с улицей прощаясь, потом сорвался с горести до воя. Какой-то человек открыл калитку (немного пьян, но видно, что хороший), позвал тихонько: «Хочешь сыра, хлипкий? Похоже нам обоим нынче тошно».
Так до утра они бродили вместе вдоль гаражей, времянок и сараев: сидели молча или пели песни, забыв про мыло, петли и трамваи.)))

Ты был «героем», «проходимцем», «трусом»,
Словами сек, насмешками пинал;
И кто-то говорил, что «все со вкусом»,
Вплетая лесть в ванильный мадригал –
Но я не доверяла их словам.

Иные упивались вязкой жёлчью,
Преследуя охрипше караван,
И рыли непрестанно ямы волчьи,
Улыбчивость приклеив на оскал -
Но я не доверяла их словам.

Ты был героем, не терпевшим «мусор»,
А я таскала семечки в сортир…
Ведь Петр трижды был прощен Иисусом,
Что ж ты меня на третий не простил?)))

Что там с... - обещанного три года ждут?))

Когда прощаний больше, чем прощений,
И множится разрывов череда,
Так хочется сказать: «Господь, пришей мне
Живое сердце вместо глыбы льда.

Стежками, по-живому, без наркоза:
Пусть! – чем больнее, тем надежней шанс.
Ведь на дворе такое время года…
Как радугой расцвечена душа.

Прости за то, что не просила раньше,
Что был привычен слева «лёдене'ц»,
Но накануне черноглазый мальчик
Назвался похитителем сердец.

Я пожалела (дурочка – скажи?),
Что нечего мне вору предложить».

Что сказать? - силен.))
Вот тебе моя "пятерочка" и добро пожаловать в избранные.))
"Музыканту", "Сон", "Разговор с дождем", "А спорим я прав", "Каждой клеткой души".
Хорошо потрудился. Что касается критики, то это лучше бы не здесь.

Песок на стекле.
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/260494/

На пороге страстей - шумный выдох... бросок!
В царстве томных теней ты - аидовый бог,
Выполняешь капризы не знающих платы и плахи;
Незаметный солист, хороводишь балет:
Замирает эскиз, как песок на стекле.
Взмах руки – и меняются нимбы на липкие страхи.
Забирается змей за тугой воротник -
Опыт прошлых потерь, старых фобий двойник,
И кровавые метки дублируют резы по лимбу.
Ты не демон еще, но уже не святой,
Ненадолго зайдя в мой гранитный покой,
Совратил даже стены, прервав поцелуем молитву.
Перед постригом - в храм, ждет владыки амвон;
Ты за мной по пятам, не стесняясь икон,
С дерзким шепотом: «Это не Ваше, миледи. Не надо…».
Не шпагат – волосок держит волю в узде.
Шумный выдох – бросок – быть нуарной беде:
Ты хотел Персефону, а я оказалась Гекатой.

Анна, прошу прощения, я тут "мимо проходила".
Если позволите: "Ломала стены, себя, полы - на сердце тяжесть была сначала. Тогда она на кота кричала, чтоб не трепал пиджака полы" --- полагаю, здесь была попытка использовать омонимическую рифму, но:
ПОЛА', -ы; мн. по'лы; ж.
Нижний край каждой из половин распахивающейся одежды.

«пиджака полы» - у Вас тут мн.?

Ох, как бы мне опять не нарваться на «знание теории, умение расчленять стихи и жонглировать терминологией», которого «недостаточно для того, чтобы писать стихи, но вполне хватит для ремесленничества».)))
И маленький совет: любите синонимы, даже в обычной речи - они помогают избегать многочисленных повторений ТРЕВОГ/Жных корней.))

Бесподобно "начала знакомство", следуя рекомендации автора... Философы (одно упоминание их имен), очень тонко оттеняют частную человеческую драму. Финал чертовски хорош. Получилась в принципе недурная такая кавалькада смыслов, подсмыслов, смысловых наслоений. Единственная строчка, от которой я поморщилась: «Она меркантильна, к тому же стерва, как можно влюбляться в таких «богинь?» --- банально до оскомины. Право слово, уж надоели эти «божественные стервы». А все остальное восхитительно.

Вообще-то у меня репутация девушки классической, но так иногда хочется похулиганить.))) Вы сподвигли меня на пародию. Качество, конечно, еще то, но я за органичные стилизации.

Я не поетка – вот вам крест!
В стихах душою
Живу уж много дней и лет,
Смеюсь и вою.
Да что мне критиков указ –
Замшелый бисер.
Меня хвалили столько раз
За разность миссий,
За то, что я такая вся -
Открыта свету.
И кто-то вякнул опосля,
Что рифмаф нету?
За что вы травите талант
Мой первозданный?
Не каждый сразу музыкант,
Кто знает гаммы.
А я же искренна в стихах,
Пишу из сердца.
Размеры, тропы – ну их нах,
До письки дверца.
И пусть не каждый разглядит
Во мне Ах.Анну,
Зато еб морда не болит
От критик ср странных.)))