Литературный Редактор / Полученные рецензии

Ну да, все прозрачно – и возраст мой «в счет»,
Дряхлею все больше я день ото дня,
И даже по пьяни никто не зовет
На рюмочку чая в квартиру меня…

И полкилометра -  немаленький крюк,
И ночью я сплю, как и все, кто «уже»,
Ах, где это время, когда тыщи брюк
Спадали к моим телесам в неглиже?

Успела в два раза уже растолстеть,
И время шикарных моих шевелюр
Прошло уж давно. Ах, как хочется петь!
А лучше пуститься как лошадь в аллюр…

Но ноги чуть тянут, идут через раз,
И руки трясутся, хоть я не пила…
Похоже, настал тот мучительный час,
Когда все надежды – с приставкой «вчера»…

Ну, что вы, братцы, в самом деле?!
От вас никак не ожидал...
Чтоб ягодицы что-то ели?!
Не приходилось...Не видал...

От кровати влагой веет,
Как бы плесень не того…
Есть ребята красивЕе.
И за что люблю его?!

Каждый вечнр он в магАзин,
Говорит, снимает стресс.
Две недели керогазил,
А сегодня трезв - прогресс!

Страшно, девки, оммануться.
Тёмной ночью, у крыльца
Так охота дотронУться
До желанного лица,

Провести, любя, ПальцАми,
Милый пахнет табаком.
Ночью фотку ножницАми
Вырезала я тайком.

Отчего-то в горле пЕршит,
В сердце чуйствам нет конца.
Сядем рядом, выпьем «Херши»
Под созвездием Тельца.

Вдруг птенец у Федьки, бабы,
Захотел ко мне в гнездо!
Знать, возбУждено не слабо
У милёнка либидО!

Только, жаль - не угадала
Я размер. Расстались мы!
Ах, зачем ему я дАла
В среду тысячу взаймы?!

        ДЕЛО ЗА МАЛЫМ

Всё есть у меня! Кроме денег и славы.
Для этого, в общем-то, нужно немного,
Но нет ничего:  ни летящего слога,
Ни мыслей от Бога, ни ручки, ни «клавы»…

%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%

Беда, коль в голове вовсю свербит.
Иринушка! Надеюсь, без обид?! :)

       ПРИПЛЫЛИ

Рука в руке, идём вдвоём!
Пахнуло нефтью: водоём.
В мазут – бултых! И выдаём:
- Мы как дельфины! Во даём!

В пруду прохладно. Что нам Дон?!
- А где, Бахрам, «Пирамидон»?
- Зачем, Ириша?!
- Будет шмон! Идут Катюша и Левон!!!

        АЛЬТЕРНАТИВА
           
Ковбои! Не стреляйте в пианиста!
Хотите, я отдам своё монисто?!
В моей харчевне не буянят гости:
Уж третий год, как тесно на погосте.
Для вас ведь всё одно: что Бах, что Гендель…
Зачем стрелять-то?! Может, просто пендаль?!

      УТРЕННЯЯ  ССОРА

Мы оба пылали в скандальном огне,
Про завтрак забыв, и остывшую гречу,
Две черные мушки на пыльном окне
В 7.20 друг другу назначили встречу.

Похоже, что скоро начнётся гроза.
В постели жену мне давно неохота.
А мушки – не против, скорей даже – за!
И лапками тонкими щупают что-то.

Какая-то тайна во всём этом есть,
Сплетения чувств бесподобная прелесть.
Забылся. Отвлёкся. И на тебе – тресь!
Наотмашь удар сковородником в челюсть!

Я всё же продолжил смотреть: на окне
Сливались в соитии две дрозофилы,
Но пару вопросов я задал жене:
- Ты фто?! И откуда ф тебе фтолько филы?!

     НЕ ИДЁТ...

Совсем некстати затупились очи,
И лира, как эспандер – не с руки:
Сплошные всхлипы типа многоточий,
И то – в конце строки…

ИЗДЕРЖКИ ВОЗРАСТА

Года идут: тут помню, тут не помню…
Наверное, рассеянный склероз.
Зато легко рифмуется! Вот «больно»
Воткнула – и нормально! Не вопрос!

Кого и вспомню, даже не икают.
Но наломать могу ещё я дров!
Не зря порою в памяти мелькают
Обрывки телефонных номеров.

ОСЕННЕЕ ОСЕНЕНИЕ.

Снова глюки на мышкины клики,
Сикось накось, а накось на сикось,
Отшумел листопад желтоликий,
Полиняла его алоликость.

Отыграли осенние скрипки.
В октябре – это вам не в июне!
Влажно-зябки глаза и улыбки,
То ли слёзы блестят, то ли слюни…

Пили вечность из чаши Грааля
Ночь-распутница с месяцем рыжим,
Прислоняла глаза я к печали,
Словно к печке замёрзшие лыжи.

ИСТОРИЯ ОДНОЙ ЛЮБВИ

Что междометья?! Пошлость! Пустота!
На «Графоманов нет» весною прошлой
Любил одну блондинку, да и та,
(Смотри страничку) оказалась пошлой.

Однажды я открыл её Сезам:
Как на фуршете веточка укропа,
Контузией ударив по глазам,
В её стихах мелькнуло слово *опа!

И вот с тех пор лишь бельма фонарей
Я вижу в перекрестье лихолетий.
Ну, а она – за тысячу морей,
Через пустыню пошлых междометий.

Ах, беглая гордячка! Вот же, блин!
Чтоб утопить страдания избытки,
Я то и дело бегал в магазин,
И смешивал различные напитки.

От водки – словно в лодке без весла.
От коньяка - мотало и крутило.
Но белая горячка не пришла,
И чёрная тоска не накатила.

Вы спросите: каков же был конец
Истории? Налив стакан тщедушью,
Под чёрным небом написал чернец
Пародию на Акс брюнетной тушью.

И чай остыл...

Прочёл Ваш стих, и тут же стало жарко:
Представил мир по Акс, в сплошных словах.
Спасибо Вам за то, что я – помарка,
Что я не клякса где-то на полях.

Игра в массовке – безусловный вычет
Из баллов, что поставят за игру.
За медный грош потомки раскавычат,
Но, безусловно, весь я не умру.

Да толку что?! От чая и от кваса
Поэту не достичь высоких сфер.
А доведётся встретить мне Пегаса,
Спрошу его устало: «Du bist wer?»

Я приду на юбилей,
Чтоб поздравить с круглой датой.
Из канистры мне налей –
Алюминиевой, щербатой.
Я скажу тебе о том:
Все мы очень сожалеем, -
Нам такие юбилеи,
Как улитке на аллее
Под тяжёлым каблуком.

Вот почему в квартирах замерзаем.
Ближайший  обворован магазин.
Спасибочко, теперь мы понимаем,
Указано нам точно на разинь.
Нельзя их заставлять тачать штиблеты,
Ногам тогда наступит полный крах.
Прозаики все эти и поэты,
В истопниках, видать, да в сторожах.

Зачем нам скромность выше меры?
Из ДСП или фанеры, изладим памятник, покрасим.
Потом недели три «проквасим».
Если в учёт срок хмеля брать,
То нам сам Пушкин друг и брат.

Надо бы с колен поднять словесность,
Нарядить её  в мундир швейцара.
Вот в таком мундире ей ни тесно:
«Что изволите?..»  А вольность – это кара.
Вот такой нам нужен вышибала,
Пахнущий духами, чудным мылом…
А раззявит, если кто хлебало,
То не грех тому заехать в рыло.

Вот опять припёрся Муз,
Сел на стул и снял картуз.
Гляньте-ка наглец, каков.
Пишу, мне не до МУЗыков.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40601/

Стихи из мусора растут:
Ещё Ахматова твердила.
Так стоит рассуждений тут
Вовсю раскачивать кадило?
Пускай икают про рассвет,
О тихом дождике талдычат;
Поэзия – такой предмет –
Плюс – к солнцу,
Под луною – вычет.
Ну, как без красоты дышать?
Как без стихов сердечку тикать?
Хочет прекрасного душа,
А ей попробуй, откажи-ка.

(1)
Поэт наивен. Думает: вот-вот
Влетит в окно сверкающая слава.
Какая слава!  В дверь стучится тётя  Клава:
«За комнату, когда заплатишь, идиот?»
И алименты – не подарок, всяк поймёт,
И в поисках работы – неустойка.
В подобном окружении попой-ка,
Здесь муза озверения проймёт.
Лежит он на постели, не встаёт,
Задрапирован грязным одеялом,
Не о  великом думает, о малом,
Чего бы положить сегодня в рот.

(2)
Поклонник Аполлона он и муз,
Из чайника пьёт, не из Иппокрены.
Как давят эти долбанные стены.
А он с Евтерпою бы юною погруз .
Она мигала, в остальном облом,
Зато с другим наверно, шуры-муры.
С ним не шагнула дальше партитуры.
Не жизнь, короче, а сплошной дурдом.
Ну, почему на белом свете так? –
Кому-то колбаса, кому-то шкурки,
Кому-то пачка, а кому окурки,
Кому-то миллион, кому пятак.

Я как раз наоборот,
Меня к серьёзному волочит;
На посвящение прорвёт,
Да так прорвёт, что нет и мочи.
Херасков и Державин спи.
Тредиаковский – жуй мочало.
Ну, прямо-таки словесный СПИД.
Рад будет юбиляр начальник.
И не на пять, на двадцать пять
Мой стих восторженно прорвётся.
Но одного мне не понять –
Весь цех читает и смеётся.

ДЕКЛАРАЦИЯ
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/41251/

Конечно, никакого спора нет,
Здесь от сатиры побывал поэт.

Чай остыл. В стакане льдина,
Хоть её ножовкой режь,
А на льдине два пингвина
Разговор ведут промеж:
«И о чём они талдычат?
Где берут словес багаж?
Ну, народ абстрактный нынче;
За двоих и рубль не дашь.
Речи – чистые кадрили,
Хуже ядерных угроз.
До чего договорили –
Перед носом чай замёрз!»

Будь ты профессор, будь ты неуч,
Будь Пал Егорыч, просто Тит.
Она сожрёт не только мелочь,
У жопы славный  аппетит.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40602/

По той, по непарадной,
Идёт мужик нарядный.
Под глазами светятся
Два синих полумесяца.
Волосы взлохмачены,
Там и здесь потрачены.
Да, на пятом этаже
Делать нечего уже:
У Нюрки хахаль новый,
Мерин двухметровый.
Это он паскуда
Столкнул его оттуда.

«Ступаем царственно на грабли» -
Они нам – в пах, они нам – в нюх.
От них под глазом синий (дабл  ю),
И нах… мы по граблям-то трюх?

Раньше пил, что булькало,
Аж под мышкой жулькало.
Нитрофен пил, политуру,
Всю аптечную микстуру,
Растворители и бло;
Хлысть – глазища как табло.
Пил олифу и мазут;
Хлысть – на скорой увезут.
Всё.  Не пью теперь автол.
Стар.  Здоровьице не то.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/41256/
                                           

Кто сказал, что курица – не птица?
Хочется к такому прицепиться.
Он, наверно, круглый  идиот,
А в столовке только рыбу жрёт.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40777/
                                                   

Любо, братцы, любо –
Долбанулся с дуба.
А здесь, в реанимации,
Ни визга, ни нотации;
Гоморры  нет  Содома…
Это вам ни дома.

ИЗ-ЗА ОСТРОВА БУЯНА

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/50425/
                                       

Из-за острова Буяна
Выплывали три болвана.
Оттого они болваны –
Вторник. Утро. В зюзю пьяны.

Две чёрные мушки
На белой подушке.
Кыш, тунеядцы,
К соседу сношаться.

В этом случае мной Каин
Неоправдан, нераскаян.
Сказанное кратко –
К чаю шоколадка.

Ах, зачем ему дала!
Сама разделась до гола.
Падала в постель без сил.
Он же, сволочь, не просил.

Могучий шах сидел под опахалом
Накормлено, лениво, запотело.
Пред ним красивой бабочкой порхала
Наложница, тряся частями тела.
Его давно не увлекало это,
В гареме этого за сотню будет. Малость.
И он велит к себе призвать поэта,
Величие чтоб шаха прославлялось.
Поэт читал – что за ночь напоэтил,
Но это было хуже, чем намедни.
Шах сморщился: «Закончи  бредни эти!..»
Назвал поэта дураком последним.
Казнил виновных шах и невиновных,
Показывая власть свою и силу…
А разве кто-то видел шахов новых,
Других. Других земля не приносила.

Успех, почёт, богатство…шмотки –
Установители погодки.
На них и водка, и любовь,
Любовь и дружба.
Будь здоров.

Ладно бы грех гордыни,
Не укради и прочее.
Вон как в жизненном дыме
Масса бесстыдства ворочается.
Это всё поощряется
Ради поднятия секса:
Пускай молодёжь общается
Именно в этой секции.
Рождаемость – это благо,
Силы, величия знамя.
И обращать не надо,
Какими достичь путями.

Когда уже пишешь последние главы,
Уже не до шмоток, уже не до славы.
Отсутствие Бога – лжи прелая нить.
Но в этом себя остаётся винить.

ПОСЛЕ ОТСТОЯ  ПЕНЫ…
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40121/

Требуй долива пива,
Требуй колбасных довесков;
Требуй не мягко, игриво,
Требуй решительно, резко.
Бери эту дрянь за горло,
Пусть окунется в суть он,
Пусть на щеке его голой
Выступит признак инсульта.
Под глаз ему вставь мету,
Это нормальный видик…
Удобно, когда нету
Над нами, Кто это видит.

Когда волнует чресла страсти пыл,
То эти чресла срочно вставьте в кресло.
Бой-френд словами, сколько б ни крутил,
Его спросите: «От вранья не треснул?»

Сражена знойным взглядом,
Познакомилась с адом.
Я почти умираю,
Не найду тропку к раю.
Ах, зачем стиснув горло,
В эту гору попёрла.
Только лёд, только камни
Под моими руками.

Вот такая быль-небыль.
Он и вовсе здесь не был.

А есть у жизни смысл?  Ответ:
У  суицидников, конечно, нет.
Но у поэтов думаю, что да.
Стихи – смысл жизни.  Разве ерунда?

ОЧЕНЬ ЖЕНСКИЕ СТИХИ
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40716/

Потеряла я серёжку,
Бурно от восторга млею.
Подарил её Серёжка,
Мужа я ввиду имею.
Серьга у меня ревнивый,
Ревности я знаю цену.
Он от радости счастливый
Мне теперь закатит сцену.
Скажет он: «Поручик  Ржевский
У тебя любовник, Зинка.
Ты шампанское с ним трескала,
Заедая осетринкой».
Убеждать его нет смысла,
Приревнует и к забору;
На недели три повиснет,
Наплетет такого вздору.
Да, - сказала я, - со Ржевским
Отколола этот номер.

Кулаком об стол он треснул,
Всхлипнул пару раз и  помер.

Мы ко лжи давно привыкли,
Пьём с ней и едим;
Это далеко не пытка,
А необходим…
Без неё бы мы зачахли
Жиденьким ручьём.
Сверху лжи бадью как жахнут,
С тарою причём.
С ложью легче жить, понятно,
Это не каприз, -
На душе приятства пятна,
Сумасшедший блюз.
Врут вокзалы и кварталы,
БАМ врёт и ТУРСИБ…
Мы без лжи, большой и малой,
Выжить не смогли б.

- И, последнее, зачем писать вообще?
- Для того, жилось, чтоб нищего нищей.

Белеет парус одинокий
Ни день, ни два, ни три, ни год.
Признаться честно, эти строки…
Грусть от души не отойдёт.
Повсюду бутики и шопы,
Повсюду споры, лай и торг.
Пренебрежение  не в шоке –
Само здоровье и восторг.
Корысти все сильней наскоки,
Лжи растекается елей…
А этот парус одинокий
Всё отдалённей и белей.

ПЕРЕБОИ ЖИЗНЕННОГО СОЛО
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/41249/

Подкачало жизненное соло:
Чай пью то с брусникой, то с малиной,
Гланды полощу я содой, солью,
Детскою мочой, фурацелином.
За два метра голос мой не слышен;
Если говорю – нос в ухо тычу.
Вытяжки советуют из вишен
Мне приобрести за восемь тысяч.
Даже побывала у знахарки,
Показать здоровьица сутулость.
Мне знахарка делала припарки;
Соло как ушло, так и вернулось.
СипотЫ пропал недельный ужас,
Звон в ушах и тела запотелость…

И опять визжа, кричу на мужа,
Втрое повышая децибелость.      

Наряд деревьев пред лицом
Отчётливый вполне.
Листы апрельские пыльцой
Представить трудно мне.

Я шагаю по Перми.
Кто-то хлопает дверьми.
И ползут из-за дверей,
То осока, то пырей,
То простой чертополох
(Чтоб он сдох);
За щирицей лебеда, -
То туда, а то сюда,
А полыни, мать честная! –
Стая, стая, стая, стая…

Ну, не жизнь, а огород…

Вот ведь довели народ!

«К концу игры ломаются игрушки».
Игрушки что? Всё можно поломать.
Про это знают ветхие избушки,
Им лишнее, про то напоминать.
Не вечны камни, звёзды и планеты,
Как те игрушки.  Вид сменяет вид…

Пока с тобой мы солнцем обогреты,
Пока Всевышний нам благоволит.

Можете меня – тапком,
Можете – по ушам.
Но то, что В. нацарапал,
Пусть это читает сам.

Он ужас как хотел на грудь,
И на другие части тела.
Душа не в силах отвернуть,
Лишь в эту сторону смотрела.
Но мысль вмешалась вскоре в пыл,
На миг, отбросив сантименты:
«Ты, Вася, видно позабыл, -
Троим уж платишь алименты».

Отыскали в яблоках коня.
В яблоках. И это не инверсия.
Подозренье вляпалось в меня:
А не может это быть диверсией?
Вдруг в коняге этой пласти(ЦИ)д,
Грохнет он, и разнесёт весь рынок.
В дефиците будет стрептоцид,
Но, зато, обилие поминок.
Станет сын лить слёзы над отцом,
Следователь клеить криминалку…  

Яблоки совместно с жеребцом
Решено отправить на горсвалку.  

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40992/

Я не умею просто, только сложно.
Запутанный всегда ценился стих;
Он простаку, как натрий-хлор подкожно.
А у меня совсем другая прих…
     (оть)
Простак пускай читает за сараем,
Про радость откровенную и грусть…
Мне говорят: «Мы вас не понимаем…»
А к этому как раз я и стремлюсь.

Кисель не ковыряют спицей –
Запомни накрепко, пиит.
Питаться можно и горчицей,
Но это как бюджет велит.
Дурак и тот не ест мочало,
Иначе будет пуп упруг…

Но руки всё-таки сначала,
А дальше можно и без рук.

Один примат, бишь, гамадрил –
Из тоски не выходил.

ОСТРЫЙ  ЗАПАХ
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/40944/

Джинсики валяются в углу,
От зверька остался только запах.
Сам зверёк давно сбежал во мглу
На своих кривых и тонких лапах.
Лишь чудак на эпатаж толков,
Умник, -  точно пас в таком вопросе;
Ну,  зачем в штаны рядить зверьков, -
Мир животных это не выносит.

Бесцельно жить – всё та же цель –
Заманчивая жутко:
Взял, посадил себя на цепь –
Торчит лишь хвост из будки.
И Балтика здесь не при чём,
И даже море Лаптевых…
Бездельем кто здесь иссечён –
Удачу не облапает.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/38533/

Кому-то нравятся зебры,
Кому-то – гиппопотамы.
Запад не любит сербов,
А я их люблю неустанно.
Троллейбусных контролёров
Кто-то поносит и хает;
И этих самых, которых,
Которых зовут вертухаями.
Кто-то обвешан связями,
Чин обретя, хапают…
Честный любить не обязан
Лгунов, рвачей и нахалов.

Возможно Неи, Мюраты
На стены повесили латы.
Но это ещё не значит –
Уныние надо мастачить.
И если же финиш сзади –
Он пройден, а значит,
                         в  накладе.
Финиш другой маячит, -
К нему, но, а как иначе?

Душу твою, перекатная голь,
Есенин сказал бы: трясёт алкоголь.
Будь ТВ в Рангуне, будь в Катманду –
Ищешь паленую, или бурду.
И в Браззавиле такого добра –
Которому только найти и надра…
Да контингент для себя этот – ноль.
Но для других – мука и боль.

Про травку пиши, зайка;
Про снег, про коровий хлев.
Но не обижай прозаиков,
Не отбирай у них хлеб.

В поле искал Олю –
Исчезла, ну хоть ты плачь.
И вышел к Чёрному морю,
В районе крутых дач.

Друга искал Колю,
Я должен десятку ему;
А вышел к Красному морю,
А как это – не пойму.

Искал соперника Толю, -
Подбросить ему в кашу тол,
А вышел к Жёлтому морю,
Через тайгу шёл.

«Бездельник! – в след мне орали. –
Управы на лодыря нет!»
Живу я на Среднем Урале.
И это правда, ни бред.

ЗЛОБОДНЕВНОЕ (ПЕССИМИСТИЧЕСКАЯ БАЛЛАДА)

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/38532/

Да, поэт несовершенен,
Не туда направил пыл.
Например, Сергей Есенин –
Хулиганил, водку пил

Или тот же Маяковский
(За это надо по рукам)
Шею прогибал чертовски –
Угодить большевикам.

Ахматова – на полной ставке
У гордости, на всю, гад, прыть.
А Цветаева, представьте,
Не хотела ложки мыть.

Бальмонт, Белый, Блок и прочие…
Ты, Фантоша, мне поверь…
Опиум- дурь  приурочить, -
Просто -  ни в какую дверь.

Своеволие – это гадость
На зрение, на вкус, на слух.
Руководить поэтом надо,
А иначе он потух.

Кто-то Плюх,
Кто-то Плих,
Кто-то доктор,
Кто-то псих.
Абрамович,
Бомж, урод, -
Всех могила
Заберёт.
В жизни, где
Прёт чин на чин,
Все по разному
Торчим.

Но, а проще, пляшут бабы,
Отряхнув заботы с пят,
Утешенья ради дабы.
Их мужья набрались, спят.
Не до плясок этим братцам,
Распоясан мозжечок.
Мужичкам скорей надраться
И к Морфею под бочок.

Всё по кругу, да по кругу
Бегаю, ищу подругу;
Оставила на сердце жало,
Развернулась, убежала
Прихватив полсотни евро.
Ну, скажите что не стерва!
Знаю я её приметы:
В уши обручи продеты,
А что прочего касается –
Матерится и  чесается.
Окуренная, пропитАя…
Не встречалась вам такая?

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/38537/

«На анализ сдал мочу,
А теперь донос строчу.
Эта самая моча
На мозг давила давеча
Это рядовой донос:
Сосед жене пол-уха снес.
Соседова соседка –
С виду домоседка,
А ночью варит самогон,
Сивушный дух стоит кругом.
Стучался к ней три раза –
Без денег – хрен зараза…»

И этот рядовой донос
Особых выгод не принёс.

Мы идём с душою рядом,
Свежий сквознячок в ноздрю;
Я её окинул взглядом,
Напрямую говорю.
Говорю довольно внятно:
Цацу из себя не дми,
Полезай в меня обратно,
Не срами перед людьми.

Чищу себя, чищу, -
Пальцы свои маю.
Вот и закончился выщип,
Внутренности вынимаю.
А сковородка, естественно,
Скворчением душу манит…

О! это так божественно –
Карась - запечённый в сметане!

Какая мудрость в этом снеге –
Ложится навзничь на дворы!..
Какая нега млеть в телеге –
Кругом слепни и комары!..
Какое счастье – на морозе
Амбарный полизать замок,
Или вбивая в стену гвозди
По пальцу угодить разок!
Какой эффект в дорожной грязи,
Когда в сапог она течёт!
Повсюду мудрость, смысл и связи,
Любовь, признание, почёт!

И я была кариотидкой,
При чём классической вполне;
Балкон давил на темя швыдко,
И не до складок было мне.
Нет ни сочувствий, ни оваций,
Похлопываний по плечу…

И коль права реинкарнация,
Я быть подставкой не хочу.

Чётче Ирины не скажешь,
Только засалишь, размажешь.
Рот зашивать – род пыток…

При нашем качестве ниток.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/38537/

И брюнетки и шатенки
Толпами стоят у стенки.
Подошёл. Они стреляют
Насмешками; нет у меня ведь
УЕ и деревянных тоже…

Блондинки и того дороже.

********************************

Я долез до вершин
Дымя «Примой».
Отыскал свой аршин –
Метра три он.
Посидел.  Отдохнул.
Догадался:
И на кой сюда хрен
Я забрался?

Внутри  свербит кощеева игла;
Вчера, позавчера она свербла;
И, видно, будет месяц так сверблять…

И кто туда засунул эту …

Случай, конечно, - шельма,
Своё выдаёт сразу набело:
Тросом обвил шею мне.
Ладно, хоть груза не было.
Глаз потускнела просинь,
Вспылал Робинзоном Крузо…

Там же меня спросят:
«Стоял под стрелой и грузом?»

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/38334/
Ирина Акс

Когда огорчать начинает отсутствие Бога,
То верьте мне – это отчаянно много.
А в жизни всё чаще, увы (и уж это – тенденция)
На смертном одре огорчает, что жизнь-акциденция.

Спасибо за активность, Njura!

Сжимаю лиру тонкою рукою,
Да вот стихи мне не с руки писать:
Боюсь, что напишу сейчас такое,
Что вздрогнет  Аполлон, ни дать, ни взять.

Ведь я велик (кто б в этом сомневался),
Я просто маг! Я рифмы чародей!
Да сам бы Пушкин мною восхищался,  
Когда б увидел мой ямбохорей!

А впрочем, мне ли снисходить до дромадеров?!
Для них ли штиль высокий?! Вашу мать…
Сегодня поэтических шедевров
Плебей и быдло не способны понимать.  

Я лиру аккуратно убираю
К себе на грудь (иль может на живот).
А про себя смеюсь: «Они не знают,
Какой ПОЭТ посередь них живёт!»

То пальцы – мимо струн, то голос – мимо нот,
А то - я чистый бард, подобный кобзарю!
Налево, блин – Сенат, направо, блин – Синод,
А я посередине  печален и угрюм.

С утра не задалась сегодня жизнь моя:
Из зеркала глядит, какой-то, блин, зулус,
Из стойла увели Пегаса у меня,
И Музы рядом нет, а всё какой-то муз,

Богат я словно крез, султан или монарх,
Богат сверх меры я, да вот беда – годами.
К кому бы подойти, кому сказать бы «Нах!
Не надо мне годов, мне лучше бы деньгами!»

Стою я словно пень средь питерских болот
И мысль одна в мозгу сверкает и искрится:
Налево, блин – Сенат, направо, блин – Синод,
Пойти, мне что ль, к Петру*, вдруг даст опохмелиться?

* Медный всадник, расположен перед зданиями Сината и Синода

А жизнь – прикольная, бля, штука!
И хоть  известно наперед,
Что жизнь – не праздник, а докука,
Она - таки своё берет!

Не думая про муки ада,
Мы любим, мучимся, творим.
Сквозь все несчастья и преграды
В нас жизни дух неистребим!

Пусть жизнь нас крутит, словно вертел,
На всё дадим один ответ -
Жизнь существует после смерти!
Для жизни смерти вовсе нет!

Извините, если что-то неверно...

Даже дрозофил имеет право

Мушки занимались тем, чем нужно,
Повезло им - что в окне поэта...
Кто-то б то мушиное "подружье",
Быстро бы прихлопнул за "вот это".
А Ириша, ну святая, право,
Им еще сонет воспеть готова...
Даже дрозофил имеет право
Размножаться на окне святого...

:)

Спасибо, Ксюша!

То колбасит, то плющит меня
То сгибает, а то потрошит…
Я поэт – а совсем не херня,
Полу-гений и полу-магнит

Озабоченных дам-поэтесс,
Что цепляются… Знают за что…
Назревает, пожалуй,  эксцесс
Со скучающей некто в манто…

Вам, любезная, сложно понять,
Откровенья минувшей весны…
Я – поэт, а не ёрш вашу мать,
Вам же только б забраться в штаны…

Ответ музы
С музой тет-а-тет  - не чепуха,
Можно тихо тронуться "мозгой"...
Я пойду пожалуй от греха,
Ты ж кропай нетленки, милый мой!

Моя маруха Кэт,  Катюха в общем,
Швырнула розы прямо мне в «пятак»…
А я ж по ней страдаю дни и ночи,
И проститутку порешил за так.

Ну может не за так, а за иное
И мент опять же лапал всех подряд…
Но это в прошлом… А в любви простои…
Катюха, я ни в чем не виноват!

Но вертит носом  вредная б**дюжка,
Ей видишь ли со мной не по пути,
И не по вкусу та моя мокрушка…
Ну так случилось, мать её ити…

Жестокость бабе не к лицу, конечно,
И дернул черт меня влюбиться в Кэт.
А может, чтобы не было эксцессов
Мне и её… того… и всё… Привет?!!

Моя маруха Кэт, Катюха в общем,
Швырнула розы прямо мне в «пятак»…
А я ж по ней страдаю дни и ночи,
И проститутку порешил за так.

Ну может не за так, а за иное
И мент опять же лапал всех подряд…
Но это в прошлом… А в любви простои…
Катюха, я ни в чем не виноват!

Но вертит носом вредная б**дюжка,
Ей видишь ли со мной не по пути,
И не по вкусу та моя мокрушка…
Ну так случилось, мать её ити…

Жестокость не к лицу тебе, "прЫнцесса"...
(И дернул черт меня влюбиться в Кэт).
А может, чтобы не было эксцессов
Мне и её… того… и всё… Привет?!!

Ну кто сказал, что я не поэтесса -
Гляди: рифмую влёт слезу с грозой,
Впадая в транс от этого процесса...
Но Ира Акс твердит: "Ни в зуб ногой".

ОбЫдно,да?

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/16184/

Однажды с белой облакИ
Ко мне спустились чуваки.
- Привет, вы кто?
- Мы – ангелА…
Ты сразу чё, не догналА?

В натуре, крылья сзади есть.
Позвольте, дамочка, присесть…
Вот я – Левон, а он – Бахрам,
Поверьте бедным ангелАм

- Да вы же пьяные в муку,
А ну-ка, брысь на облакУ!
Проспитесь,  «нарочные божьи»,
Потом поговорим про ложь и

О правде скажем пару слов:
Во, упаяло мужиков!

Автопортрет
Ну да, все нормально, и возраст – «не в счет»,
я вроде пока не на том рубеже,
но все мои плюсы – со словом «еще»,
а все недостатки – со словом «уже».

Еще мне семь верст, как и прежде, не крюк,
и ночь мне покуда отраднее дня,
но выросли дети вчерашних подруг,
и все они «батей» зовут не меня...

Пока не успел растолстеть-облысеть,
покуда не выдуло дурь из башки,
но первых морщин понатянута сеть,
и я уже вряд ли рвану за флажки.

Увы, благородный налет серебра
облез, как с прабабкиных вилок «фраже»...
еще я почти что такой, как вчера,
но завтра, похоже, я буду «уже»...

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/38528/

Совсем я не старый, хоть возраст уже.
Но что есть «полтинник» для нас, для славян.
Совсем не беда, что в моих «Фаберже»
Полезных уже не осталось семян.

И девушки мимо идут погулять.
Смотрю, улыбаясь, я вслед им, подлец.
Мне хочется с ними опять и опять,
Но слышу в трамвае: «Садитесь, отец».

В ребре моём бес поселился давно.
Залезет, бывало, он мне на плечо...
Вот пью я с красоткой хмельное вино,
А бес мне на ухо прошепчет: Ещё!

С красоткой моей мы стоим неглиже
И мне до неё остаётся шажок...
А всё, успокоился вроде уже –
Упал преждевременно белый флажок.

Сижу, вспоминаю, что было вчера
И станет на сердце моём горячо.
Я в жизни увидел немало «добра»,
А хочется больше, ещё и ещё!

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/41254/

Муза, набок голову склоня,
Курит, попивая мой коньяк,
И с улыбкой смотрит на меня,
Про себя решив, что я дурак.

Ну а я – романтик и эстет –
Не могу так сразу, не зови.
Отвечаю ей, что я, поэт,
Занят свежей рифмою к любви.

А она мне руки на плечо:
- Этот вечер лишь для нас двоих...
Я ей объясняю горячо,
Что не получается мой стих.

И танцует Муза для души,
Сбросив платье новое с себя.
Ну а я грызу карандаши,
Над проклятой рифмою скрипя.

И она ушла, разбив бокал,
А потом ещё с десяток ваз.
А за нею в небо ускакал
Пегий в серых яблоках Пегас.