Ревский Дмитрий (Rewsky) / Написанные рецензии

Дм.

А у меня к тебе – не вру – такое чувство странное –
неровно дышится с утра – как признак бытия…
А ты уходишь по скверу с какими-то баранами,
в которых номер двадцать пять в шеренге буду я…

А ты б всмотрелась – хоть на раз – как я крошу рогалики
за чашкой кофе новых дней – когда с тобой один…
И я бы стал на пять минут каким-то очень маленьким,
в ветрах затерянной весны среди спешащих льдин…

И ты б нашла меня в лесу, как мишки – Машу в спаленке,
и день – взметнётся языком вселенского огня…
…А мне б хотелось стать с тобой таким – беспечно-маленьким,
где всё мороженое мир – готовит для меня.

А я как примесь дурака к твоим коктейлям ветреным,
где глаз маслины по углам не добавляют вкус…
А сердце рвёт свою ботву и по-бараньи верит нам,
что завтра – будет наяву, как на губах – укус.

А я упал в твои дары, как Троя в Одиссеевы,
но жеребята-горбунки – с жар-птицей не в ладах…
Принцесса на пяти бобах, что будни нам посеяли –
возьми меня на пять минут, как пряник – поглодай…

Спроси у зеркала навзрыд – ужель ты не красавица,
что этот поц имел вопрос – быть рядом и не в день…
А город жгёт своё тепло, и звёздами бросается
в пустых ночах моих невзгод, которым место – тень…

А у меня к тебе – не вру – раскинулось парковкою,
и тяжко беден океан, кидая прочь из волн
остаток сердца моего – для ослика морковкою…
Который хвостиком махнёт,
пойдёт –
и вышел вон…

*
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/194060/

Кот мурлычет. Бычит ветер.
В перекрёстках - несогласка
фордов с крашеною мордой
и ведущего подпаска.
По флажкам - расставит вечер
пару пуль - на пару слухов…
...Я тебя напрасно встретил.
Я тебя теряю, сука.

…Удали меня обратно...
Вилка - бьёт в четыре дырки
нас, попавших в три карата
в перстне свинской ювелирки.
Убеги из наших писем,
уведи меня на бойню -
ЧТО-НИБУДЬ...

Реши.

Решилось?

...я опять умру с тобою.

Кот мурлычет. Бычит ветер.
В перекрёстках - светофорно.
Дай мне пять… В минутах - вечность
даст мне больше…
Фору -
вору.

И "форевер" - как огласка.
Ворон – в перьях со смолою...
Разрисуй мне жёлтой краской
сердце с мёртвою стрелою.

На заборе наших связок.
Сказок.
Свинства.
Ночек.
Тучек.

Убивай меня - так разом.
Так оно - по сводкам - лучше.

...Лучик мой!

*

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/193735/

Ты уткнёшься ветром в моё пальто...
Мокроносым щенком, потерявшим кров...
Я, быть может, тебя и люблю за то,
что бываю седьмым из пяти углов...
В наших выжженных спальнях свежо сквозит,
обручальное - цепь на причале дней...
Под корнями - уложенный керамзит,
собирающий влагу от всех корней...
Я же - знаю, что холка так ждёт - руки,
как рука ждёт - невстреченного тепла...
Сквозняки упираются в тупики,
по углам - заблудившиеся ветра...

Окончания в строчке не сыщет сон,
в пробуждении - долго гарцует свет...
Нам подарят двойной неделимый зонт
все твои восемнадцать приблудных лет...
И настольная лампа сожмёт тепло,
нарисует не привязь, а ломкий круг...
И солдатики снов атакуют ров,
за которым - открыты ворота рук.

*
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/135584/

Господа-дамы - оппоненты Алекса, расскажите мне, новичку на сайте Графы, КАК должно писать рецы?
Стихира уже увязла в петухо-кукухах, на любой "минус" за стих - тебе следует: "это в вас гордость говорит, а мне люди хорошее пишуть".

Так воть, редакторы и иные заинтересованные в тут лица, поучите меня, КАК ЖЕ надо писать Правильна. Типа образцы дайте или иные какие умности. А то прям растерялся же ж.

А я вас послушаю и посчитаю.

С общим улыбчивым приветом,

Дм.

****

В ночном прилёте бежевых утрат -
я безгламурен в шёлковой субботе.
Словам - шутя достанется работа,
мне - абразивный диск на сто карат.

Шепнула мышь, что абразивный диск -
не термин для стиха, и - подмигнула...
Я дал ей сыр, и , чтобы не надуло,
закрыл окно, где ангел - шелудив...

Рождалась ночь, головкой выходя,
мы с мышью и котом жевали крекер,
а новости - шипели за вождя,
что так обычен, как осенний ветер...

И я всходил зерном в нетопырях,
разбрасывал асфальты, дни и числа...
И всё, что раньше предрекало крах -
легло под стирку. Выжатым повисло...

И кот катал пришедший Колобок,
был уважаем сливками и сыром...
И, мышь пустив под правый рыжий бок,
сказал:"Забудь, где мы наколбасили..."

И я почти поверил в то, что есть,
и было мне приватно-архаично...
Но вышло солнце, мать его...Не здесь...
В ментальности… В непринятом... Двоичном...

И кот, и код - сгустились до нуля,
и крекер стал колом - как бакен - в глотке...
...Я не доплыл.
Меня, возможно, мля,
найдёт потом какая-нибудь лодка,

пространство для рыбалки обнуля.