Первый Конкурсный Проект / Полученные рецензии

Шагал по планете, скрипя параллелями,
Солнцем вихрастым шурша в облаках,
Намокшими ветрами зонтики вспенивал,
Весело блеял в машинных стадах,

Пролез сквозняком в возмущённую форточку,
На пол швырнув откровений листы,
Подбросил порхающей радости звездочку,
С тонкою ниточкой первой строфы,

Крутнув потускневшего времени стрелочки,
С птицами песни дудел у окна,
Прощаясь, зарделся пунцово, по-девичьи -
Дивным закатом осеннего дня...

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/123266/

ясноликий толстый карлик с косичками-протуберанцами
медленно ныряет в бассейн бермудского горизонта
что заполнен багряной кровью умирающей надежды...
ветер-оборванец настырно ломится в окно-иллюминатор
жалобно завывает /словно просясь ко мне на ночлег/...
стекло мироточит слезами фей, утонувших в моём абсенте
но продолжающих верить, что я снова стану ребёнком...
любовь давно мертва... – задушена удавкой равнодушия
но её призрак /прописавшись в спальном районе миокарда/
свил себе гнездо в памяти моего закоснелого сердца
закутанного в шубу-плесень старых обид и разочарований...
старушка-муза /в лохмотьях былого вдохновения/
сидя на облаке просит у глянцевых звёзд на пропитание...
патологическая грусть сочится сквозь кратеры моих пор
высекая на коже почти не видимые магические руны
похожие на ноты элегической мелодии весеннего минора...
пока я размышлял о всякой ерунде... подкралась Ночь-Яга
словно маньяк-волшебник в чёрном плаще-невидимке
и я уже не знаю – кем из своих двойников я встречу утро...

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/72649/

Не стоит думать о плохом,
И слёзы лить не надо.
Я возвращусь к тебе стихом
Под шорох листопада.

Сломав печати на былом,
Где боль была наградой,
К тебе вернусь чудесным сном
Под шёпот снегопада.

Весною прорасту цветком –
Твоих очей услада –
И буду каждым лепестком
Дышать с тобою рядом.

А летом солнечным лучом
Среди родного сада
Я стану целовать плечо,
И ты шепнёшь: «Я рада…»

…Когда накроет снежный ком
Душевного разлада,
Не стоит думать о плохом.

…И обо мне не надо…

"Начинаю обратный отсчёт"
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/149004/

Начинаю обратный отсчёт
Девятнадцати капель апреля,
Что на солнечной крыше пригрелись,
Там, где в марте хозяйничал кот.

Каждой капле не терпится вниз –
С удовольствием плюхнуться в лужу.
Отскочить от неё полукружьем,
Миллионами маленьких брызг.

Хулиганят – а что же с них взять!
Все в меня и породой, и нравом.
Да и смотрят лукаво-лукаво,
Будто хитрая стайка лисят…

А когда досчитаю – «одна»,
Погрущу – с ними весело было –
Вот и чайник включить позабыла –
В день рождения – лучше вина…

Автор: Дмитрий Зазирцатель (Эээ-Какеготам)
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/131574/

иногда мне кажется
что за той горой
горизонта линией
даже
нет ничего
так… пространство
лежит обессилено
в спящем режиме
дрыхнет бесстыдно
громкий храп издавая
пыльная кладовая
языка коровьего
мелочей отобранных
про запас наверное
Санта Лангольером
сплюшкиным со стажем
как последняя гавань
кораблей оригами
и бутылки посланий…

но утро приходит
когда жажда кофе
лишает морфея
господства иллюзий
сквозь сон прошепчу я
«так хочется солнца»
и Санта кряхтя
вековой неохотой
с трудом расстается
«давись» из кармана
швыряет на небо
«я разочарован –
не оригинально»

ради смеха

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/110627/

самое ценное, бог мой, полковник брут, –
боль с ноготок, тим-таллерски звонкий смех.
господи, эти мальчики не умрут
смертью вчерашних каш и ночных газет,

женщиной битых ваз и обычных ваз,
варежкой, заблудившейся на снегу:
если сдала свинья и господь не спас,
есть ещё губы-йод и надёжный жгут –

волосом стриженный шеи атласный жгут,
детка от холода, низость от высоты…
женщины в мягких мальчиках не живут,
а разлагаются медленно, как цветы –

стебель доанальгинивший (корни – врозь),
хрупкие бабочки с бабушковых монист…
папоротник устаканился и пророс
в узкие бёдра мужчины, цветочком вниз.

быстрогниющий, выскобленный товар
тахто-диванный, без упаковки льна, –
женщина – окосыненный боливар,
женщина – в плач продавленная спина,

хворая – не-могу-но-тащи-седло
топчется с ноги на ногу, как слеза…
смех им дай, милый боженька-остолоп, –
мальчикам, разучившимся воскресать,

чтобы – пусть разлагаться, но в этот смех,
чтоб на трёх лапах – роды-ковчег-и-бал,
чтобы ты обнял, господи, всех-всех-всех –
тех, кто себя до чёртиков прогадал,
тех, кто других не сдвинувшись проебал

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/153243/

Война по судьбам проиграла как по нотам…
По чёрно-белым клавишам, - оргАн.
Сказал хранитель нот: «Война – работа»,
На партитуру лёг его наган.

«Война – работа» - цветоразличенья:
Костяшки цвета разделить – в барьер,
И через мушку их предназначенье
Война щелчком укажет; и в карьер

Одни цвета, другие – в оцепленье.
Война приучит избегать сомненья.
И – за живот, назад дороги нет.
И только б не заклинило гашет…

Летят стальные пчёлы сквозь береты…
Стальные птицы изрыгают смерть…
Вода вскипает под кормой торпеды…
Сквозь объектив хотите посмотреть?

Пожалуйста…. Регистр включён. Картинка:
Ствол автомата в лоб ребёнка влип.
Снимайте крупным планом – без заминки,
Осталось три секунды…. Выйдет клип.

И гонорар получит ловкий малый.
Но спать ему теперь – не больше двух…
Стаккато в чёрных клавишах, - всё мало…
Война играет….чёрный, чёрный слух.

Баня
http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/134281/

Поленья в печку бросили сухие…
На улице жара ли, холода -
Во благо нам природные стихии:
Огонь, каменья, воздух и вода.
Настой из трав на каменку с шипеньем…
Сидим, балдеем на краю полка,
И райским наслаждаемся томленьем,
Плывём по небу - рядом облака.
Чистилище и самоистязанье?
Нет, самоочищения обряд.
Дубовому листу - на покаянье,
Берёзовому - «бьёмся об заклад»
Души древесной - липы настоящей
Коснёшься и впитаешь память лет,
Глубин веков, тепло своё дарящих,
Несущих «голой правды» тихий свет…
Пора открыть души закисшей поры
Посредством пара - в мире мы ином.
Так причастимся «хлебом» разговора,
Запьём, беседы, радостным «вином»
К чему лекарства, капли и аптечки?
Огонь и лёд - и нам не до беды!
Смелей в сугроб, нам рано ставить свечки…
А снега нет - сойдёт ведро воды!
На время мы становимся жрецами
И шлём хвалу языческим богам,
Священнодействуем… дурными голосами,
Не богохульствуем, а воспеваем храм!
А после, за столом, без промедленья,
У самовара, без напыщенных речей,
Не ради пьянки, ради просветленья,
Нальём чайку… и что погорячей.

Деревне Замостье мощёные улицы
Не снились ни в трезвости, ни с бодуна.
Слепые окошки застенчиво жмурятся.
Три дома. Два деда. И бабка одна.

Да старая ёлка с колючими иглами,
Да дуб у забора, коряв и дуплист.
От сырости доски пропеллером выгнулись,
На крыше болтается шиферный лист.

Но в красном углу под салфеточкой вышитой -
Шкатулка Пандоры новейших времён.
И охает горестно бабка - услышала,
Что снова с откоса спустили вагон.

А дед только, крякнув, сильнее сутулится,
Поправив усы заскорузлой рукой:
- И ладно, и пусть немощёная улица.
Зато вон - и ёлка, и дуб. И покой.

"Подари мне своё отраженье..."    

Подари мне своё отраженье.
Своих губ теплоту подари...
Снег в ветвях завершает круженье
И на солнце капелью горит.

Я тебя в каждой капельке вижу
И в изгибе берёзьих ветвей...
Как живётся тебе там, в Париже,
Вдалеке от России моей?

Как тебе, в тихом шорохе улиц,
В лёгком звоне дождей и листвы,
Вспоминать, как мосты изогнулись
От тепла Петербургской весны?

Может там, на Парижских бульварах,
Полных запаха кофе и грёз,
Тебе шепчут слова Элюара,
Мной забытые в крае берёз...

Край ты мой, утонувший в болотах!
Город в мареве белых ночей!
Здесь, теряя, находим кого-то
И от этого только больней...

Нынче мне стало многое ясно,
В повторении чувственных снов.
В них, как пойманный зверь, опоясан
Паутиной несказанных слов...

Ну, а завтра, в порыве азарта,
Я тебе напишу, только жди!
А дожди на ступенях Монмартра
Пусть напомнят про наши дожди...

2010 г.