Евгений Филин-Соколов / Написанные рецензии

I
Иду туда, где ночь струится
Холодным трепетным огнем,
Где тени падают на лица,
И плотью дух обременен.

Здесь вместо запаха магнолий
Лишь запах крови и страстей.
Здесь в междометиях историй
Пестрят обрывки новостей.

Здесь ветер дует сквозь балконы
Давно покинутых домов.
Здесь Храмов нет – одни иконы
Сияют музыкой псалмов.

Иду неспешно. В темном сквере
Сомну пожухлую траву.
Остановлюсь у старой двери.
Я здесь, я рядом, я живу.

Часов листая вереницу
Вслед за ушедшим хмурым днем
Иду туда, где ночь струится
Холодным трепетным огнем.

II
Иду туда, где Смерть боится
Расправить крылья над огнем.
Где обжигают злые лица
Постылой ночью, жалким днем.

Здесь вместо радости дерзаний
Лишь радость поднятых монет.
Здесь нет разбившихся признаний
О блеск застывших эполет.

Здесь рыцарь – временный прохожий.
Здесь царь – простуженный портрет.
Иду, с презреньем к тайной ложе,
К Тому, Кто дарит Вечный Свет.

Я – грех, вмененный от рожденья.
Я – плач, растраченный в реке.
Я – радость высшего Творенья,
С шипами розы на руке.

Над темным склоном вьются птицы.
Теряет листья старый клен.
Иду туда, где Смерть боится
Расправить крылья над огнем.

III
Иду туда, где свет струится
Волшебным солнечным дождем.
Где мир мог трижды раздвоиться,
Но, до сих пор не побежден.

Иду туда, где легкий глянец
Опутал истинную суть.
Туда, где северный багрянец
Читает правду наизусть.

Иду, лениво отмечая,
Осенних листьев суету.
Смотрю, как льдинка в луже тает,
Иду вперед, еще иду.

На грустной набережной сонной
В ладонь приму холодный свет.
И клен волшебною короной
Помашет трепетно в ответ.

Иду, с небес рисуя лица,
Последним знаньем обречен,
Где мир мог трижды раздвоиться,
Но, до сих пор не побежден.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/144253/

Она пахла духами, дождём, бензином и чем-то женским.
Она сидела на краешке стула, повернувшись ко мне спиной.
Разговаривала с неизвестным мне господином, и скупыми жестами
Видимо, прощалась с ним, а мне, вдруг, захотелось, чтобы она была со мной.

Её сплетённая небрежно коса каштановых волос спадала на изгиб позвоночника.
Плечо было испачкано побелкой – прислонилась случайно, наверное, в каком-то замке.
Она прощалась нетрудно, легко, улыбаясь зычным пророчествам,
Которые извлекали из себя золотозубые, заполняющие всё пространство вокзала цыганки.

Гонг прозвучал, глупое наивное сердце с ритма сбилось отчаянно.
Она поднялась со стула, кивнула собеседнику, и походкой, от которой оторопь... Ушла.
А я дрогнул, привстал, и вдруг подумал, что я похож на Чаплина,
Только Чаплин худой и маленький, а я толстый и большой, но, как видно, сравнима душа.

http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/122842/