Ирина Ашомко / Написанные рецензии

Поют о счастье и разлуке
бродяги-ветры.
И тянут к небу веток руки
седые кедры.

Летят домой весною птицы
дорогой неба.
Мне детство стало часто сниться
как сказка-небыль.

А ночью тёмной светят звёзды
молочно-белым.
Часы бессонниц - время роста
души и тела.

Играет флейта сердца "Sorry"
лучами света.
Легко-возвышенно над морем
встают рассветы.

Всё дальше милые мне лица
родных и детство.
Мне мама, улыбаясь, снится.
Друг по соседству.

Уходят, улетают годы,
как птичьи стаи.
Круговращение природы -
игра простая.

Сменяют землю поколенья,
и это вечно.
Люби же каждое мгновенье!
Будь человечен!

"Детские писатели бывают разные. Бывают ВЗРОСЛО-детские писатели и бывают ПРОСТО-детские писатели.
Взрослодетские писатели это такие взрослые, которые любят детей, и пишут для них. А простодетские писатели, это такие писатели, которые не стали взрослодетскими писателями, а остались простодетскими. Так вот, я открою страшную тайну: простодетские писатели детей не любят. ...
Взрослодетский писатель тоже пишет чепуху и вреднятину. Но это только потому что он думает, что дети любят вреднятину и чепуху. 
Когда я вырасту я, наверное, полюблю детей и начну писать для взрослых. "( "Я не люблю детей"© Карапетьян Рустам)

Просто-детским был он писателем.
Чепуху писал и вреднятину.
Взросло-детским стать он хотел бы:
интересам детским радел бы.

Просто детик в нём замечательный:
рад дружить и вражить, и чатиться...
И любить девчонок реалити.
В нём растёт малыш-сексуалити.

Пишет сказки, детские стишики.
Носит тело брючки-штанишики.
Бреет бритва щёки щетинные
мальчиково-муже-былинные.

Страшно-тайно-слов-манифестово
детство-взрослость выросла. Пестует
он любовь в себе и желания
полюбить детей. До свидания...

До свиданья с милой-единственной.
С ней не будет жёстко-воинственным.
А пушисто-станет влюблённостным,
любящим детей. И смышлёныстым.

Книжки будут взросло-интимные.
Чувства станут нежно-взаимные.
Просто-детство с ним попрощается.
Просто-взрослость в нём нарождается.

Просто-детским был он писателем.
Чепуху писал и вреднятину.
Взросло-детским стал он мужчиною.
И любИм красивой дивчиною.

Богу душу вверю я с вечера.
До утра она летит птицею.
Тело спит, на жизнь оно венчано
болью-чувствами... Любовь снится мне...

Слов молитвенных взлечу крыльями,
осязая боль потерь ладанно.
Сны приходят в ночи мне былями.
И зовут меня в мечтах Ладою.

А потери дух гранят... Медленно
суета-сует сойдёт стружкою.
Сердце обнажит судьба... Ветрена...
Иногда... Хочу к Тебе душенькой...

Богу душу вверю я с вечера.
До утра она летит птицею.
Тело спит, на жизнь оно венчано...
И Любовь Его всю ночь снится мне...

Любовь возвышенно искал
он там, где нет её.
Капец мечтам. Он их "достал"...
Претит мечтам нытьё.
Труды по поиску проблем -
фигня, одна фигня.
И Муза от подобных тем
исчезла в свете дня.
Стал тусклым мир.Лишь в членах дрожь.
Поможет лишь кефир 
тому, кто выпить жаждет... Что ж,
таков у пьющих мир...
Не стоит тело напрягать,
топя его в вине...
Там истины не отыскать...
Бросай!... Иди к жене!...)))
И снова будет ярким свет.
И сладким кофе-чай.
Любовь наполнит жизнь. Рассвет...
Пришла весна. Встречай!)))
________

С улыбкой))))

Пишет полотна Жизнь-Что-Не-Жизнь-А-Смерть.
В каждом мгновеньи двойственна круговерть.

Дни - в коих жизнесмертим - судьбы холсты. 
Телом родившись, духом порой пусты.

Вдох - входит в тело Жизнь, выдох - Минисмерть.
Марионетка тела - для духа твердь.

Думаю так я, слушая твой рассказ,
внутренне-внешний мир - это слепок нас.

В нём для смотрящих - тех, что совсем слепы,
есть измеритель мира длиной стопы.

Это не их вина, это их беда.
Слышать им нечем тоже. Господь не дал.

В каждом мгновеньи дух на семи ветрах.
Жизни опора - Вера, а Смерти - Страх.