Алина Марк / Написанные рецензии

Да, я тоже их не особенно люблю, но все-таки для меня куда важнее смысл стиха и его образы.

                          Надежда

А я-то как рада, что Вы рады!

                 С улыбкой, Надежда

Спасибо, АльКА)))
)))))))))))))))))))))

))
Не повторяется ТАКОЕ никогда? :)
Спасибо, АльКА!

Ага))
;)

Ой, Аль, это тебе спасибище!! Не будь твоих Одностишей - этого бы тоже не было)

(мне тож четырнадцатое нрав)))

воть)

Привет!:)
Спасибо за ссылку: я это видела, но ещё раз с удовольствием перечитала!:)

В общем -- все хороши: и мальчики, и девочки... друг друга стоят)

Спасибо)

не без того, не без того-с)))))

Аль, приветь! Вот не ожидал, что откликнешься на мою пессимистику! Спасиб огромное!!
Воть лови ответ - надеюсь достойный)

Как-то странно - ты пришла не добивать - Так обычно получалось все легко... Пропадают миллионы дураков ежемесячно... И всем найти слова даже если б захотела - не смогла. Я не Кай, а ты не Герда, вечных льдов больше нечем растопить нам, а любовь - то 'малейшее касание тепла' здесь в осенней стылой хрупкости зеркал застывает отраженьем в янтаре... Может все же дело только в ноябре, и весной оттает та, что Кай искал?
Добрый сказочник? Он сквасился давно, обнаружив вместо сердца глыбу льда, так страдал, наверно, мучился, чудак... Мы ж живем.. И не скажу, что все равно, но привыкли - сердце голема в чести, даже можно так сказать, что - Талисман. Без него давно бы спрыгнули с ума, ну а так - спокойно ждем, когда везти нам начнет, когда, поверив в силу слов, шевельнется присмиревшая душа, чтоб в агонии со всхлипами дыша, на мгновение почувствовать тепло.
Я запомню, что добро сильнее зла, и спасибо, что, пытаясь разделить, удержала разорвавшуюся нить..
Безразлично - солгала - не солгала)

Ты не Кай, а я – не Герда, это так. Но, как снег, сегодня легок этот мир. Знаешь, друг мой, неприятности - пустяк, если выточил вселенский ювелир наши судьбы из агата, полоса за полоской наслоится, только жди, и придвинутся поближе полюса, и закончатся бессменные дожди. По экватору пройдёт пьянящий хмель заколдованного солнца, точно мёд, проведи мне золотую параллель- даже если рок сейчас свое возьмёт, я запомню этот тоненький пунктир, я пройду по той дороге – просто чтоб принести с собой звезду как сувенир, унести на память маленький сугроб впечатлений (ощущений?), и потом – кто сказал, что мне сегодня не везет?) – их блестящей мишурой украшу дом.
Ты же помнишь то, что скоро Новый Год?)

Воть еще сугробик пессимизма) Сорри за неценз в последней строке - ну никак Сердючка в размер не ложилась))))

На экваторе бессменно льёт июль гаммы солнечного света, точно мёд, а зима играет музыку свою – ноты резкие и колкие, как лёд ксилофонят. Вездесущая метель лезет в душу, лишь уныние даря, превращая золотую параллель в замороженный кусочек янтаря.
Мне сугробов бледной памяти не счесть - безразличного в избытке серебра, корка наста под ногой – сплошная жесть, да и дома – ледяная мишура. Обстановка так стандартна и тупа, пластик ёлки хорохорится в углу, огоньки в разбег творят чудные па, рассыпая брызги бликов на полу. Валом снеди. Украшением стола – непременная индейка или гусь, есть для морды замечательный салат, литр водки.., только снова не напьюсь. В собутыльниках - прекрасная семья: дочь – тоска и грусть – жена, и сонный кот.. Веркой в ящике кривляется паяц..
Новый Год, бля! Новый Год, бля! Новый Год!

Жутко не люблю неценз в стихах. Да и вообще не люблю(
Но раз уж из песни слова не выкинешь, то лан..(вздыхает)

От разводов и разладов - тонок лед сочетаний двух смешных заблудших душ. Ветер дует, да никак не заберет их в тепло, где до сих пор играет туш и гримасничают в ящике шуты, обещая то удачу, то успех, дескать, сказка – это рядом, только ты, чтобы взять ее, сумей (и то - не грех!) изучить интригу и освоить ложь, а иначе ни о чем и не мечтай…
В небесах луна - опаловая брошь, провожает  бледным светом тени стай облаков, бегущих к черту на рога. Ты печален, добрый сказочник, но я расскажу тебе другое. В двух шагах от неверной ломкой грани бытия обитает ярко-синий соловей: наше счастье. Просто так себе поет. Несмотря на то, что где-то суховей, несмотря на то, что льет на раны йод диким тёрном коронованная ночь - он поет, каким бы ни был этот мир. Он, наверное, сумеет нам помочь, и оставит на столе как сувенир бирюзовое волшебное перо, для того, чтоб написать волшебный гимн.
И тогда я испеку тебе пирог – чтобы праздник стал совсем-совсем другим…

Чтой-то чем далше в лес - тем партизаны толсче)))

Светлый праздник..
Так когда-то был желан, нетерпения преследуя часы, терпкий запах я вдыхал, как наркоман, и мечталось мне подёргать за усы Дед-Мороза, для того лишь только чтоб подозрения проверить налету, я выскакивал на холод без пальто, каждый раз встречая только.. темноту. И надежда, светлой искоркой горя, постепенно потеряла свой накал – всё кончалось тридцать первым декабря, а на завтра новый день.. не наступал..
Говоришь, что где-то синий соловей сладкогласые нам песенки поёт? Побледневшая луна среди ветвей? Облака с чертями водят хоровод? В пятнах йода незадавшаяся ночь - о терновник искололась.. Поутру бывший сказочник (он тоже жрать не прочь) достаёт из морозилки хладный труп синей птицы, а волшебное перо непригодным атрибутом мясника не на лист летит – в помойное ведро, и тоска тоска тоска тоска тоска..
Что с того, что съем однажды твой пирог? Послевкусием – всё тот же спитый чай, снова тех же год раздумий и тревог на подходе..
Призадумалась?
Встречай!

Виват партизанам)))

Это - праздник. Что с того, какой ни есть, так случилось, выбор сделан - до меня. Если связанные судьбы не расплесть - не сожжешь узлы касанием огня,  слишком больно, хоть и сладко…Пусть зовет неуслышанная песня в никуда, и пускай ее цена – разлитый йод, лишь тебе решать,  зачем горит звезда,  лишь тебе принять, как данность, этот крест – или выбросить, не мучаясь с крестом. Ведь пирог когда-то тоже надоест. Кто б сказал, чего захочется потом?
Выпьешь чаю – вот, опять не то, не то…Снова горечь неотцеженных листков. Мир, похожий на большое шапито – разрисованный туманным молоком не случившихся, несбывшихся надежд. Люди-клоуны - в лучах прожекторов, в пестрой радуге диковинных одежд. Что захочешь - то и  будет. У миров есть забавнейшее свойство – воплощать все желания, вагон их или гран. То удача осенит полой плаща, то фортуна повернет иную грань -  мол, текло, как говорится, по усам, не попало в рот, былинный мой герой. Все, что деется с тобой - ты выбрал сам.
Сказка старая?
Так новую открой.

Воть вам и сказка-быль, пожалуйте)

Всё, что деется со мной – я выбрал сам, и усы здесь совершенно ни при чем.. Хочешь знать что происходит по утрам? Как причудливо порою жизнь течёт? Значит, сказка.. и чего-нибудь солгу, ведь былое переврать – такой пустяк, правда скверно сочиняю на бегу, но приступим.
Приготовилась?
Итак..
Как ни странно – травматический приём.. Да, больница, врач и запахи лекарств – вот попали двое, вляпались, но как? Он, она и оба с травмами.. Поймём кто тут вОпит, причитая и крича. Ну-с, гражданочка с ударом головой, повернитесь-ка ошпаренной спиной.. А у Вас с прикУсом мм-мужеская часть??? А позвольте ненавязчивый вопрос (в непонятках весь наш местный персонал). Что случилось? Не похоже на скандал, но ответ, я полагаю, будет прост?
ПрАвы, доктор, начиналось всё светло, утро солнечного мёда в простынях, нежусь, ласково жену свою обняв, что творится за окном – не хватит слов описать. Там наперегонки лезут почки, так мечтая стать листом. Кошка, слишком увлечённая котом, забывает в страсти спрятать коготки. Блики света, разбиваясь в стёклах луж, спорят яркостью с улыбками людей, мелодичное гуденье голубей и прозрачный голубой небесный душ. Сердце просто улетает в облака, а эмоции – по стенам расплескать, ощущенья – как победа ЦСКа! Я с трудом уже держу себя в руках и решаю, что, однако хорошо б сделать завтрак.. А красавица во снах мирно дремлет – просто скромница весна.
Я на кухню (ну конечно нагишом), мир наполнен ароматом ассорти: кофе черного и жареных блинов.. В чем была жена пришла, без лишних слов сразу к делу (вот же, Господи прости!) Ну, бывает да порой у женщин блажь – нас уносит это прямо на Тибет, аж до дрожи (и ведь выберут момент!), закипаю и в испарине весь аж. Сковородка и шкварчащий блин на ней.. Чёрт с жонглёром угадали в аккурат – блин на спину угодил (как метил, гад!) опустившейся на корточки жене!!!
Заключительная сцена.. (просто чтоб всю комичность ситуации понять) - так от боли зубы сжала, ну а я..
Сковородкой..
Рефлекторно..
Прямо в лоб!

Мораль простая – в зоне невезенья
Чтоб предательски не дрогнула рука,
Не мешайте, плиз, в работе мужикам..
Ну, просто чтоб не портить воскресенья)))

Что ж, рассказом позабавил, не вопрос. И - сочувствую, естественно. Увы, раз у женщины желания - вразнос, то частенько не хватает головы для того, чтоб распланировать причин и последствий вразумительную связь. То же самое бывает у мужчин - добавляю ради точности.
Смеясь, мы на многое способны, mon ami, за улыбкой, проскользнувшей по лицу, может прятаться такое, что, пойми, приведет любого к скорому концу(не к тому, какой описываешь ты, да простит мне Бог циничность!).
Только я - о другом тогда. Храня свои мечты, я пыталась втиснуть в рамки бытия мной придуманную сказку. Просто так. Потому что с ней и легче, и светлей. И взволнованно кружился зодиак, танцевал веселый пух у тополей...Я чуть-чуть поплачусь, можно? Не смогла я вписать ее -  в себя,  себя - в нее. Оттого и зазмеилась в сердце мгла, оттого и разливался жгучий йод по полуночному небу между звезд. Глупый ветер целовал горячий лоб - в день, когда сама вбивала первый гвоздь в нежным бархатом обитый светлый гроб, где моя лежала сказка. Я ее целовала, остывающую, пусть соловьем в холодной памяти поет, вызывая то неверие, то грусть. Листья осени кружатся надо мной. Паутинки - как фата чужих невест. Может, ландыши распустятся весной - там, где я над мертвой сказкой ставлю крест...
Я не знаю, как мне дальше. У судьбы бесконечно безразмерны закрома. Создавать другую сказку? Может быть.
Но пока вокруг - зима, зима, зима...

Значит сказку схоронила? Что стряслось? Как же так – не сберегла, а лишь смогла вколотить в волшебный гроб последний гвоздь, в то ‘малейшее касание тепла’, что случайно приблудилось в холода, что согреться так пыталось и согреть, но застыло.., под ножом для колки льда встретив странную безвременную смерть.
Что ж ты плачешь, проливая жгучий йод? Память рядишь в ту фату из паутин? И жалеешь.. Сказка больше не придёт к тем, кто так её беспечно упустил...
Зря целует глупый ветер старый крест, зря лучи играют высохшим цветком.. Пусть останется в душе hic locus est, где, оттаяв, ты не вспомнишь о таком. Также будет бархатиться блузкой ночь, блёстки льдистые роняя с рукава, упадут дождём – жемчужины точь-в-точь, онемеет всё внутри и все слова унесёт воспоминаний утлый чёлн к берегам, где тихо плакала ветла..
Что закончим нашу сказку ни о чём?
И..
спасибо,
что так чутко
мне лгала)

Ты не понял…  Рассказала - не о том. О безжалостно пылающих кострах - я на них  сгорала брошенным листом, и взлетала, позабыв, что значит «страх». И в глазах моих распутница-луна танцевала нескончаемый  стриптиз… и была душа до праха сожжена, и просыпалась холодным пеплом вниз. Нет, не плачу больше – смысла нет. Мертва эта сказка. Я надеялась, найду здесь другую, но напрасные слова рассыпала, точно бусинки, по льду…
Я ее не убивала, нет, поверь. Под волшебной нереальной синевой  я в реальность для нее открыла дверь - а она сухой рассыпалась листвой… Я хотела настоящего тепла, но в ответ - скрипящий шорох: «А чего ты, смешная, от иллюзии ждала?..»
И хотелось удавиться бечевой крепко стянутых и вросших в кожу слов, и душа нести отказывалась кладь,  и рассвет был душен, тяжек и лилов, и упорно не стремился наступать…

Впрочем, если для тебя все это – ложь, значит, ты не жил ни разу лишь одним…

Я надеялась – согреешь и поймешь, только ты меня не слышишь…
Извини.

Значит я не жил ни разу лишь одним? Ты сама-то поняла свой каламбур? Значит ты не раз? И каждый был любим? И с готовностью стрелу свою Амур ладил в сердце, забывая про успех, точно в тире новоявленный маньяк? И сгорала ты сухим листом при всех за коротенький отрезок бытия...
Под неверным блеском глаз стриптизных лун вёл тебя чужой дорогой до костра лишь один (очередной приличный лгун). Ты, смешная, а чего же ты ждала? Если раз душа до пепла испеклась, замесить смогла ль из праха свой пирог – слёзы-влага, как связующее-страсть, только дъявол не иначе здесь помог воссоздать живую душу.. и не раз. Во спасенье ложь – такая кутерьма, что не хватит даже вросших в кожу фраз. Остальное всё додумаешь сама.
Верю, сказку не хотела убивать, да и мне всё говорила не со зла, но у сказки жАль особенная стать... вот, не вынесла такого – померла.
Может быть не жил одним.. и от костра от вчерашнего не вился синий дым.
Я понять тебя пытался.. но вчера.
А сегодня я уже
неизвиним)

Да, ты точно - непростителен. И я не имею настроения прощать. Так старательно цедил холодный яд, и впивался с милосердием клеща… мол, во мне живут предательство и ложь, обращаясь в беспечальные слова… и наиграна нахлынувшая дрожь, и стираю отворотом рукава не слезу, а так, попавший мелкий сор…что же, раз ты все додумал за меня то к чему тогда …а, ладно…полный бред!
Все неважно…сколько можно заменять мир на сказку и брести безмолвно вслед этим вымыслам!
Я снова о своем, ты прости, не удержалась. Не со зла.
…Мы, наверно, ничего с тобой вдвоем не построим.
Бесполезно.
Я ушла.

________

Вик, спасибо за совершенно занимательную переписку)
А это-то, что из не в итоге вышло) http://www.grafomanov.net/poems/view_poem/75166/
;)

Ты уходишь.. Бесполезно? Не совсем. Вот уж выстроился писем стройный ряд, всем по нраву и для рецек куча тем...
Жаль, что выбыл (или умер?) адресат.

Алина, взаимно спасибо за переписку и за ВИП-урок)

Ну да, длинновато. И еще - не люблю стихотворный текст, записанный в прозаическую строку. Не хватает сил дочитать :)

Дык воть и надо тренироваться, а то че ж ты такой слаабенький - дочетат силы не хватиль)))))))))))

Гы)

"Зацепила"?! Прекрасно!
Мои дорогие!
А почему здесь всё должно быть "чистеньким" и "гладеньким", как в болоте?! К барьеру, друзья! Пишите! Творите! Дерзайте!Ведь прелесть общения, как раз в том, чтобы быть честными с самим собой! Говорить и писать то, что думаешь! А не 2 пишем, 6 - в уме!
А на Алексея, как личность, я совсем не нападаю! Он мне ооочень, как раз, интересен и глубоко симпатичен!!! Вот какую бурю эмоций вызвал! Спасибо ему большое!
А эпиграммы ему посвящённые, - это же "состояние души"! Гротеск, если хотите!
Вызов к барьеру! Оттачивание пера!
А по поводу непонятных мне "обид" почитайте на моей страничке Удел "горничных"!
Я, думаю, что Алексей, как Мастер и настоящий РЫЦАРЬ ПЕРА, примет словесную дуэль! Я буду с нетерпением ждать его "королевского" ответа! Ведь он же СИР?!

Искренне Ваша
Мария Борисова

Странная манера у вас, отвечать одной рецой на две. Судя по вашим высказываниям, вы пришли сознательно, чтобы "зацепить". Хе, прикольно, как вы пыжитесь, в надежде пропиарить себя))) "Оттачивание пера", "к барьеру", чего там еще понаписали. Явно вам не хватает общения... Крику то скока. Выбрали объект по самому высокому рейтингу и вперед? Такое поведение чётко характеризует вас с определённого ракурса. Стихами бы, матушка, стихами, а не базарным криком и дешёвенькими приёмчиками... Дяяя, мелковато что-то у вас, в местной речке-вонючке, мадам Борисова.

Противно ребята. Вы все общаетесь на одном уровне независимо от уровня стихоплетства... Король скромно и благоразумно молчит, а свита просто изошла желчью.

Король... свита... Да вы, господин хороший, видать, недавно посещали английскую королеву? Словарный запас пополнили, а вот манеры так и остались плебейские. Не хотите ли вернуться на Туманный Альбион?

С удовольствием, Елена. В очередной раз убеждаюсь что литературный уровень и образование не гарантируют порядочность...

Сергей!

Ах, злые языки! Хулят, шипят, клянут...
Ну, как же не пропеть, им дифирамбов, тут?
И пусть, досужий люд, навалит сплетен горы,
Оставьте их, друзья! Пустые разговоры!

Прочитайте на страничке
"Про королей и рыцарский турнир".

С дружеской теплотой,
Мария

))
Да куда ж оно денется? :)
Спасибо, АльКА!