Тур - 431: "Я памятник себе..." (конкурс завершен)

«Бистро Парнас», «Арбат Престиж»,
Скамейка, девушка грустит:
Когда же джентльмен с зонтом
Сфотографирует? Потом?
Опять?! Судьба-злодейка профи –
Воротит гордо нос свой в профиль.
Надежда ускользает прочь.
Чем этой девушке помочь?
...
- Моя любовь просила передать,
Что эта роза вас устала ждать.
В саду Садовой улицы, увы,
Деревьев нет, но в нём цветёте вы.

                                                                                                           

                                                                                                
   Бесстыдно делать фарс из балагана.
                                                                                                              Есть только три волшебных апельсина,
                                                                                                              Два – для врагов, последний – для себя.
                                                                                                               (Moishe)
                                                                                                                 .
                                                                                                                 Малыш, вокруг - такая селяви,
                                                                                                                 Что солнечные зайчики в крови...
                                                                                                                  © Ипполит Похлебкин
_____________
Кружится балаганом селяви.
Менты в кустах оттачивают свинг.
Водители - как мухи в паутине -
в дорожных пробках-коконах... Потом,
форсаж включая, хрупким мотыльком
пикируют к дорожной гильотине.

Адреналина в сердце передоз.
Аид гостеприимен... Море слёз...
"Жигуль" ментов... И вой реанимаций...
Тотем бессмертья людям не видать.
Жизнь учит кровью... В Бога...  душу... мать...
Смерть - поглотитель глупых профанаций.

Природа не приемлет пустоты.
У кенотафов - вдоль дорог - цветы
живым напоминанием  о главном...
Мгновенна жизнь... В горении свечи
мерцают души... Просто помолчи
и вспомни: знак дорожный - не реклама.

_______
*Свинг(swing) - боковой удар с дальнего расстояния в боксе.
.
Аид (Википедия)— в древнегреческой мифологии бог подземного царства мёртвых и название самого царства мёртвых, вход в которое, согласно Гомеру и другим источникам, находится где-то «на крайнем западе, за рекой Океан, омывающей землю».  Гомер называет Аида «щедрым» и «гостеприимным», так как смертная участь не минует ни одного человека
.
* - Кенотаф (др.-греч.) — надгробный памятник в месте, которое не содержит останков покойного, своего рода символическая могила. Кенотаф автомобилистам устанавливают на обочине дороги у места аварии с датами рождения и смерти, портретом и эпитафией.
Р.S.ФОТО ИЗ ИНТЕРНЕТА.

Гипсовый Пушкин печальный стоит у тенистой аллеи.
Просто задумался он, или о чём-то жалеет?

Свежими каплями крови петуньи на клумбе алеют.
Липы, берёзки и клёны в маленьком парке стареют...

Помнят, как Ленина бюст стрял у центральной аллеи.
Со знаменем красным юнец падал пред ним на колени...

Старинный динамик хрипел про лучшую жизнь и про лето...
Сжигал Ободзинский души глазами "чайного цвета"...

Потрескался старый асфальт, качели всё те же ржавеют.
И только великий поэт немного о прошлом жалеет...

«Ничто не вечно под луной.»
Из года в год – одно и то же –
Вчерашний признанный герой
Сегодня снят и уничтожен.
И в точности наоборот:
Героями во время смуты
Всплывают в токе мутных вод
Вчерашний кат, тиран, иуда.

Бумага, бронза и гранит –
Всё изменениям подвластно.
Вот, скажем, памятник стоит –
Безмолвный, тихий, безопасный.
Новатор дерзок и суров,
Ему от зуда не сидится,
И... вместо группы рев.борцов**
Воздвигнута императрица.

А жизнь – спиралью, но идёт,
И – новый зад на том же стуле.
А значит – и его черёд
Сменить героев старых улиц.
Опять бушует чья-то мысль
С неистовством ночных поллюций,
Обильно вмазывая слизь
В полозья новых революций.
Спешит в отмеренные дни
И запретить, и оболванить,
Пытаясь начисто сменить
Не только памятник, но – память.

Но результаты перемен
Зияют дырами бюджета.
И новый царь, и каждый член
Обязаны издать декретом:

Быть должен каждый монумент
Аполитично-неконкретным.

*Так проходит мирская слава
**В 2007г. в Одессе вместо памятника «Потёмкинцам – потомки»
установлен памятник Екатерине Великой.                                          

Поздний весенний вечер
в самом кануне лета
в парке, у парапета,
вспомнился до мелочей:
у молодого вечно
памятника поэту
с чувством стихи читал мне
мальчик, ещё ничей.

Радуги плыли в лужах,
липа цвела на откосах,
ставила юность вопросы
пылко и горячо,
вспомнила, как о нужной,
о лёгкой и несерьёзной
той романтической тайне,
в принципе, ни о чём.

Что это было? Память
вдруг озарила светом
миг накануне лета
в зелени майских снов:
влажный и тёплый камень
памятника поэту,
вешнюю прелесть свиданий,
робкой любви и стихов…

Левей дворца и домика кухарки
Как зеркалом, прудом отражены
Три ели, плотно сомкнутые аркой –
Проход в покой ноябрьской тишины.

Скульптура нимфы Эхо безутешной,
На голом полуострове одна,
Спускает ножку в черный пруд поспешно
С приземистой скамейки-валуна.

В тисках тоски сбежала от подружек,
Оставшихся в аллее голых лип.
Ее кусты скрывают полукружьем,
Как черный, на земле лежащий, нимб.

В тунику завернувшись зябким телом,
Она ждала кого-то без конца.
Но с дальних побережий не взлетел он
Прижаться к белизне ее лица.

Травинка, истонченная, как волос,
К холодной ножке нимфы льнет сильней.
Зимующей синицы слышен голос.
И сумерки скрывают даль аллей.

Я памятник себе воздвиг нерукотворный...
                                                А.С.Пушкин

Стоит Поэт в непринуждённой позе,
И с пьедестала – плагиогранит –
Любимец муз, запечатлённый в бронзе,
В бессмертие задумчиво глядит.
Он думает, что и сейчас в итоге
Не так уж сильно изменился свет:
В России что ни век, то век жестокий,
А милость к падшим... Не было, и нет.
Нет и свободы, Пушкиным воспетой,
Ругательством стал ныне «либерал»*.
И если бы сегодня жить Поэту,
Он «Памятник» бы снова написал.

* Liberty – свобода

06.06.2018

5(17) октября 2019 года исполнилось  170 лет
со дня смерти величайшего польского композитора
эпохи  романтизма  Фридерика  Шопена  (1810-1849).

Дует ветер, почти валит с ног.
Я в Варшаве. Конец октября.
Через Вислу маршрут мой пролёг.
Фридерик ожидает меня.
Парк Лазенки. Вот профиль его:
Устремлённый к мечте силуэт.
Нимб колышется над головой:
Мазовецкою ивой согрет.
Синтезатор. Сидит  музыкант.
Я узнал бы средь тысяч других
Ту мазурку! Ты так мне близка,
Что в душе моей вызвала вихрь!
И разрезанный им пополам,
Я прошу тогда парня:"Скажи,
Как найти мне дорогу в тот храм,
Где реликвия - Сердце лежит?"

2018.

Секунда жизни: чайки дикий возглас
и город Эн, и море в горизонт,
скамья из камня, девушка из бронзы;
и роспись волн, какой во всём - резон?

Был город Эн - особенного сорта,
сентябрьским полднем он огнем пылал.
Расплавленная - села, не просохнув.
Ждала, мечтала: камень и металл,
без "ню-ню-ню", "сю-сю" и "очень мило",
ждала - подобье, прочее - вода;
А что же море? Море испарилось,
беззвучно, "пшик" сгорело без - труда.

Сидела, ожидала, чайки стихли.
Вот-вот, сейчас, пылающий родной...
Усядется. Твердеющий. Из тигля.
Она и он, и камня полотно.
Взмывают вверх сияющие птицы,
кружатся, остывают на лету,
летает медь и ртутью серебрится,
вдаль побережья, тяжкие, бредут...

Невесть откуда взявшиеся скалы.
Шагают: верх - наверх, провал в провал.
Из пропасти глядит огонь нахальный.
Скамейка. Камень. Девушка. Слова?
К чему они? Словесья бесполезны.
Расплавом чувств, кипением ума -
прекрасен мир любовников железных...
Она и он - какой в любви обман?

Пусть - небо пышет белым, жарким, тиглем,
пусть - камень, бронза, девушка, волна
скамья и скалы, чайки пусть затихнут...
Приморский город. Фотоснимок. - На!

Каждый рождён для чего-то на свет,
Двигать науку – призванье учёных,
Нужен солдат ради громких побед,
Каждый сгодится, пусть самый никчёмный.

Ну, а поэт, для чего был рождён?
Нижет слова он на нитку сюжета,
Действом таким всей душой увлечён,
Тут нам никак, брат, нельзя без поэта.

Слово – фетиш его, идол и Бог,
Чем оно вычурней, тем интересней,
Мысль – не важна, тут господствует слог,
Он, как глухарь, увлечён своей песней.

Бедный читатель стремится понять
Образный мир, - там обитель поэта,
Слов и метафор могучая рать,
Нас погрузит в мир коллизий сюжета.

Слушая грустный, прощальный напев,
Чувствуешь так, будто был ты на тризне,
Вместе с другими скорбел, не сумев
Выяснить то, что есть главное в жизни.

Что нам оставит в печальный момент
Птицей душа, улетая на небо?
Книжка стихов – вот его монумент,
А остальное всё - быль или небыль.

О, отрешённость эта строгая…
И не вздохнуть, и не взлететь Вам…
Ни страсти жаркие не трогают,
Ни пафос слов, ни злость наветов…

Ну, что ж стоять Вам там, на площади,
Где нынче суетно и шало?
Пройтись по улицам не проще ли?…
Вас на прогулку приглашаю.

Пройдём неспешно, по-домашнему –
Не обещаю Вам балов я.
Но будет звёздами украшена
Беседа наша.
И с любовью

Внимать  я стану слову каждому
Я Ваши мысли буду слышать.
Тропинка лунная отважится
Бежать в ночи’  по спящим крышам.

Заглянет к нам она  нена’долго
Из Ваших, тех, лицейских вёсен…
Ах, Александр Сергеич, надо бы
Ответить тихо на вопрос мой:

Что ж выстрел ждали обречённо Вы,
От смерти вовсе не отпрянув?
А белый снег над речкой Чёрною
Навеки сделался багряным.

И там осталась боль ничейная -
Мадонна вдовая в печали.
Ужель судьбы предназначение –
Хранить нейтральное молчанье?

Но плащ не греет бронзовеющий.
Вам стыло, грустно и бессонно.
Но к Вам идут. Идти и мне ещё.

…Согреть бы
Вашу  
Отрешённость…

Поставим памятник весне,
Пусть он зимой напоминает,
Как вся природа оживает
И солнце светит в вышине.
Поставим памятник весне,
Что был немного музыкальный,
Добавим гром, весенний  дальний,
И птичье пенье в тишине.
Поставим памятник весне
С цветочным, легким ароматом,
Который ты вдыхал когда-то,
Бродя в саду наедине.
Поставим памятник весне,
Чтоб  были  светлые одежды
И подавали нам надежды,
Как солнца луч в голубизне.
Поставим памятник весне
Для отдыха и посещенья,
Чтоб  был достойный восхищенья,
Как гладь  морская при луне.
Поставим памятник весне,
Вот этой,  тёплой, настоящей,
Напоминал, чтоб  он почаще
О каждом проведённом дне.
Когда в весеннем сладком сне,
Души томленье ощущаем,
Мы влюблены и обещаем:
Поставим памятник весне.

Жизнь крепилась на граните правил,
Но однажды рухнул монолит...
Сонм обломков вкруг себя оставил,
Хотя был для Вечности отлит...

Кто виною данному злодейству?
Взгромоздился кто на постамент-
Памятник разрухе, фарсу-действу?
Кто он этот злостный элемент?

На слуху у всех, бесспорно имя...
Ждёт иуду адский огнь, полымя...