Тур - 419: "Пасибки!" (конкурс завершен)

      

Бегу от шумных городов,
где гул машин и гомон ртов,
Туда, где плещется рассвет, тенями стелется закат,
где горечь Пирровых побед растопит струйка ветерка.

Там беглый веер птичьих крыл остудит жар горящих щёк;
Журчит ручей, прозрачно-стыл, долги смывая «под расчёт».
Сторожкий шаг смешных зверьков шуршит в нехоженой траве,
и блеском жёлтых огоньков таятся взгляды меж ветвей.

В степи волнуется ковыль, деревья шепчутся в лесу,
веками созданную быль тому, кто слушает, несут.
Там в первозданной чистоте – простая жизнь, простая смерть,
нет спорных ссор, нет срочных дел. И мне по силам всё успеть –

испить покой из родника и ускользающую нить
поймать внезапно. А пока – дышать и Жить! И ощутить
любовь, признательность, восторг...
И я шепчу: «СПАСИ вас БОг!»

        

                    
                    

Теплом и радостью наполнен светлый день.
Как будто не декабрь, а март сегодня...
И город в суете предновогодней
Улыбкой с улиц стёр печали тень.

Голубоглазая красавица, зима!
Мороза нет - мальчишка скинул шапку
И, на салфетке ноты записав, отправил песенку -
Ты видела сама,  в весеннюю зелёненькую папку.

И только парочка прожорливых котов,
Гоняясь во дворе за голубками,
Напомнит: в этом мире правит каин...
Но и котов ты полюбить готов!

Теплом и благостью наполнен светлый день...
Спасибо Богу за него. Теперь  я знаю,
Что расцветёт в саду моём сирень,
И я ещё немного полетаю...

О чём-то шепчет нежно мерцающее море.
Луны хурма сияет, блики светятся в воде.
За столь чудесный вечер спасибо, Черногорье!
Подари нам и завтра отличный добрый день.
.
Фруктовым натюрмортом – осенние просторы.
Густой кедровый запах и оливок чёрный шёлк.
Уходят прямо в небо заоблачное горы.
В этом сказочном мире нам очень хорошо.
.
И с каждым добрым утром – мир радостней и ярче.
Солёный ветер гладит нежно чёрточки лица.
День ото дня полнее сокровищами ларчик,
Тот, что сердцем зовётся. В нём – радости пыльца.
.
Врачует нежно солнце людей на чистом пляже.
И каждое мгновенье здесь – чарующий магнит
Улыбок и веселья. Спасибо дружно скажем
Этим ласковым землям. Пусть их Господь хранит!

(14/08/17 17:37)
_______________________
петь на мелодию песни композитора А.Пахмутовой из к/ф "Девчата"
https://www.youtube.com/watch?v=ADaadHXmMIg

Я помню белёсый рассвет и сутулого деда.
Как мы, пропитавшись туманом, копали червей.
Он брал на рыбалку – меня, дескать, внука Бог не́ дал
И, дескать, я зорче, поскольку глазёнки черней.

А я – непоседа – и рада, что дед у бабули
Ворчащей меня ещё с вечера отвоевал,
Что – нянчить живых червяков, поплавок караулить,
Что – встать раньше солнца, что внука Бог деду не да́л.

Чумазой ручонкой обняв копошащую банку,
Забывшись, машу по-заправски: «Всё, хватит! Пошли!»
То счастье рыбачье, разбуженное спозаранку,
За век не сравнилось ни с чем, хоть и век был велик.

Я помню над озером пар, как над плошкой овсянки,
Скрывал недвижимый сливающийся поплавок,
Как я, «проверяя» наживку – то в банку, то с банки –
Поклёв прозевала и удочку сом уволок.

Я помню, как дед слеповато устроил погоню,
Не скинув одежд и сапог. Не достал всё равно.
Сказал, выжимаясь, увидев, что я уже ною:
«Да ну его! Ныть из-за всяких большущих сомов!»

Тогда мы ушли. Получили от бабушки взбучку.
Простывшего деда лечили неделю почти.
Я думала: «Ну, почему старикам Бог дал внучку!»
И больше уже не рвалась на рыбалку пойти.

Я выросла. Деду – всю душу, всю жизнь, всю заботу
(Инсульт нас обоих к постели его приковал).
Но, знаю, за счастье рыбачье белёсое – квотой
И лучшим "спасибо" тот сом бы упущенный стал.

Собаки врать не умеют,
Всё говорят как есть.
И если хвостом метелят,
Это любовь, не лесть.
Нет у них задней мысли
В дружбе искать расчёт.
Пёс не предаст ни в жизни
    друга.
            Скорей умрёт!
Воет, когда уходим
Мы по своим делам.
Много ль друзей в природе,
Готовых завыть по нам?
Если хозяин грустный,
Пёс ему тащит кость.
"На, похрусти-ка, вкусно,
От грусти должно помочь.
Не хочешь?.. А может, мячик...
Чем бы тебя ублажить?.."
Сердце своё собачье
Готов он к ногам положить.
"Спасибо, дружок!"-
                       ответом
Звенящий от счастья лай.

Может, как раз за это
Все псы попадают в рай...

______________
ПНС-419. ПСЖ, ПЗС.

Не то, чтобы осень устала от жалоб,
Что скверный характер, мол, серость и слякоть,
Что хватит дождями тоскливыми плакать,
Что солнце и так из души, мол, сбежало,
Что летние отсветы тают на лицах,
И хмурятся сонно вечерние тени…
Запуталась осень в холодных сплетеньях
Раздетых ветвей, позабывших о птицах…

Не то, чтобы осень в желаньях остыла,
И дверь не открыта ещё в снегопады…
Но вздохом прощальным отцветшей лампады
Погасло в закате былое светило…
А дождь, свежескошенный западным ветром,
Упал на асфальт – под ногами осколки…
И так тяжелы, беспощадны и колки
Последние капли ноябрьского ретро…

Не то, чтобы осень грехи нам прощала…
Но пара страниц – и закончится повесть.
Холодной, бесстрастной ладонью, знакомясь,
Декабрь прикоснётся к иному началу,
И белыми звёздами – вброд, без расспросов:
Что прежде случалось, и что там творилось…
Спасибо за каждую неповторимость,
Печальная…
Нежная…
Разная осень!

Когда продвигаются споро дела,
Без драм и разочарований,
Из уст благодарных звучит похвала:
– Спасибо Природе, что нас создала
Из лучших по качеству тканей.

Когда же в делах приключился обвал,
Что толку от скорби, кручины?
Он вместо нытья иронично ворчал:
– Спасибо, Всевышний! Что мог, то создал
Из праха земного, из  глины.

Спасибо, Господи, за день,
Что был в трудах, а не в болезни,
Что не пристала ко мне лень
И труд для жизни был полезный.
     Господь, прости, что я грешил,
     Без злого умысла, старанья
     Лукаво кое-что решил
     Без должной меры состраданья.
Господь, прошу быть благосклонным,
Пошли мне сон, немного сил,
Чтоб я проснулся просветленным
И Светлый Дух  в душе носил.

        

Вот прошел ещё год, - с нами он попрощался,
Лет счастливых чредою отмечен наш путь,
Я бы в жизни с тобой ни на миг не расстался,
Но, увы, не дано нам вперёд заглянуть.
Что там годы считать, - их прошло ведь немало,
Сколько там не осталось, всё наше с тобой,
Чем владели, того в жизни вроде хватало,
Нет причины быть мне недовольным судьбой.
Ей спасибо за то, что устроила встречу,
И свела вместе нас много вёсен назад,
Близко так, что тебя я не мог не заметить
Стан твой стройный, улыбку и ласковый взгляд.
Ей спасибо за то, что была терпеливой,
Не дала шансов нам, осерчав, разойтись,
Ведь была ты ко мне, в общем то, справедливой,
Хоть случались моменты, что просто держись.
Благодарны судьбе, - свою радость, не скрою,
За малышек, что вскоре у нас родились,
Как хотелось бы нам, чтоб своею стезёю
Шли к успеху, чтоб жизни у них удались.
Мы дождались с тобой дорогих наших внучек,
И за них навсегда благодарны судьбе,
Хоть страдаем порой от капризов и «штучек»,
Рады счастью, что выпало мне и тебе.
В детях, внучках своих мы себя продолжаем,
И, когда час придёт раствориться во мгле,
То спокойно уйдём, - мы, наверное, знаем,
Что наш род не прервётся на этой земле.
Но куда же спешить и зачем расставаться?
Ведь ещё так нужны детям, внукам своим,
Так бодрее, мой друг, наш девиз: «Не сдаваться»,
Не грусти «mon amour», мы ещё «покоптим».

Спасибо вам, друзья, за ваш высокий слог,
За вашу красоту, сквозящую меж строчек.
За каждый ваш сюжет, за всякий мой листок,
Хранящий ваш неповторимый почерк.

Спасибо вам, друзья, за  мыслей  чистоту,
За прямоту души, сердец солнцестоянье,
За каждый миг и час, что с вами я живу
И над которыми не властно расстоянье.

Спасибо вам, друзья, за ваш весёлый нрав,
За ваших душ спокойное свеченье,
За мудрость старых книг и радость новых глав,
За мыслей и судеб переплетенье.

Спасибо вам, друзья, за жизни полноту,
За сердце, что всегда для вас открыто,
За то, что так легко творите доброту,
Огромное, огромное спасибо!

Пусь-пусь?! Любимый, как дела?
Ещё не поумнел?
Ах, да! – боишься, что жена...
Ну, как же ты несмел!

Жена – она... она – не я
(что ах!-как хорошо).
Плюс тёща, доченьки – семья...
Родняшки до кишок?

Целуй, вот тут, – и не дрожи...
Сглотни, сглотни слюну;
дыши, зажмурься... – от души.
А я плотней прильну.

Давай, свире́пей, – вся твоя...
Ещё, ещё, мой волк!
Да, я – Горгона, ад, змея!
... как о́стры сладости края...
Кусай, рычи! – что смолк?

Устал? Тогда – изыди вон,
адью, мой дурачок.
(На закусь – в щёчку спасибо́н:
«паси́бки!» и чмок-чмок.)