Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 30
Авторов: 2 (посмотреть всех)
Гостей: 28
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тур - 240: "Bисеть ли скромно на кресте" (конкурс завершен)


                    сегодня ты, как сотни тел,
                    был подан с зеленью на блюде.
                    имели все, кто захотел,
                    начальники и просто люди...
                    твой трудовой день завершен,
                    домой плетешься не в ударе.
                    и выжат в блюдечко лимон,
                    а ты с ним, молча, солидарен.
                    не жди  с фронтов  благих вестей
                    и выбирай, пока не поздно,
                    висеть  ли скромно на  кресте,
                    иль забивать с азартом гвозди.
                    не дожидаясь райских кущ
                    во время бесконечных странствий,  
                    проникнись тем, что всемогущ
                    в отдельно выбранном пространстве.
                    почувствуй абсолютной  власть.
                    что ты слабак - конечно враки.
                    легко  ты  можешь приказать
                    "лежать!"... хотя б своей собаке.

                             "не все так плохо" - Женя (Гнедой)

          Здравствуйте, уважаемые участники конкурса!
          Все в мире относительно: наши достоинства всегда могут оказаться  недостаками в зависимости от обстоятельств, времени и места.
          Все эти милые высказывания "я - поседняя буква в алфавите", "скромность украшает женщину", "не лезь, пока не спрашивают" , которыми пичкали девочек в моем детстве,  в итоге оборачиваются работой по выxодным без сверxурочныx, тяжелыми комплексами и неудачным замужеством если не одиночеством и горькой завистью к тем, кто лезeт вперед, распиxивая робкиx жалкиx нeудачников локтями  и добивается куда большиx лавров при меньшиx способностяx. Но такая добродетель, как скромность все же заслуживает доброго слова, причем рифмованного.
          Тема 240 тура понедельника - скромность, умение довольствоваться малым.

          Примеры из классики:
          "Мой дар убог, и голос мой не громок..."-Баратынский Евгений
          ДЕВУШКЕ-Гумилев Николай
          "Как бледная заря, мой стих негромок"-Набоков Владимир

          Сроки проведения конкурса:
          Начало: суббота, 03 июня.
          Окончание: суббота, 10 июня.
          Редакторское голосование: воскресенье, 11 июня - суббота, 17 июня.
          Голосование зрителей и участников: воскресенье, 11 июня - суббота, 17 июня.
          Подведение итогов : воскресенье, 18 июня.
          Начало нового конкурса: суббота, 10 июня.

Правила:

1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает ведущий конкурса. Решение ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Стихотворения, взятые как "Примеры произведений на Grafomanam.net" в конкурсе не участвуют.
8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер.

Призовой фонд:

1 место - 1000 баллов
2 место - 800 баллов
3 место - 600 баллов.
4 место - 400 баллов.

Места определяются по итогам голосования жюри. Места в номонации "Приз зрительскиx симпатий" определяются по итогам голосования всеx авторов портала.

Дополнительные призы:

Первые 7 стиxотворений, получившие наибольшее число баллов, вxодят в подборку, которая анонсируется на Главную. Если колличество стиxотворений, получившиx максимальное, но равное колличество баллов, превысит число 7, например (первое место - 1 стиxотворение, 2 место - 3 стиxотворения, 3 место - 4 стиxотворения), решение по отбору принимает главный редактор портала.
Приз за обоснование  листа - по 40 балов за рецензию каждого стихотворения*

Пы.Сы.

1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование  листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 120 символов). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897

Организатор

Platformus.ViewModels.Shared.AssociationViewModel

Состав жюри


Заявленные произведения


                                             ...Послушайте, маленький,
                                       можно мне Вас тихонько любить?
                                                                         А. Вертинский

Я люблю тебя...
Тихо и бережно...
Я люблю тебя – молча и ласково,
Наслаждаясь волшебною сказкою,
Не страшась, если в это поверишь ты...

Ничего от тебя я не требую...
Просто, зная сознания краешком,
Что меня иногда вспоминаешь ты,
Улыбаюсь рассветному небу я –

И тебе доверяюсь бестрепетно,
Не заботясь нимало о будущем,
Не печалясь, что рядом не будешь ты –
Без укора, что прежде не встретились...

Не придумана истина новая...
Мне важней, если что-то да значу я...
Осторожно – теплом нерастраченным -
Обниму - и обрадуюсь слову я...

О тебе, моя зорька вечерняя,
О тебе, моя радость нежданная,
Всё молиться в ночи не устану я...
Я люблю тебя.
Очень.
Наверное...

За лесистым изгибом (для речки)
Открывается озеро Лача;
И куда ты ни глянь: бесконечно
Тростники, тростники в плеске плача.
Промысловых избушек рядочек
И чуть видная чёрточка лодочки…
Век скользить той озёрной водою –
По слезам Даниила Заточника.
Лишь надеждою вверх колоколенка:
Поистрёпана. Грустно. НокОла:

Стать в три яруса без оглавленья,
В землю вросшую, клонит под ветром;
Берег к ней прогрызает теченье.
Холод душ, будто севера лето.
В пору вторить по тексту «Моленья»:
«Боголюбово…», - ох: «Горе лютое!»
Одиноко на Лаче селенье
В тростниковых “трестах” – неуютное.
Видно, вправду, ты «плача исполнено».
Кто утешит тебя? Плакать полно.

О гвоздях. (Лирика / философская) Анонимный автор
Николай Бицюк - Гвоздь.
http://www.grafomanam.net/poem/205721


Да, это трудно – телом на гвозде,
Особенно, когда он в вас везде.
Душа болит и ноет тяжко как-то
И жизнь твоя стекает вниз по капле,
А гвоздь торчит себе, да он на то и гвоздь,
И мы, как мы – привыкли на авось:
Болит – потерпим, жарко – попотеем,
Торчим от плюсов, ноем при потере,
И ни любви не ждём, и ни наград -
Не мы играем, но ведь жизнь – игра,
Причём не шахматы, а карты или нарды,
А мы несёмся, словно смазанные нарты,
Но вот куда? Давно не виден путь…
До Блока точно нам не дотянуть,
Да и друг к другу нам не дотянуться,
Разбитого уже не склеить блюдца
И смысла нет.
Вот разве этот гвоздь
Ещё нас в этой жизни как-то держит,
И не за боль, за жажду, за надежду,
А просто так вот - через кость, насквозь…

Живут на свете... берестяне -
В своих причудливых мирах,
В забытой богом глухомани
Проводят мирно вечера,

Лежат на печке, ловят рыбу
И чинят свой нехитрый скарб,
Звучны их имена на диво -
И Аввакум, и Поликарп.

На перелатанном баяне
Играют песни, перелив
Их сказочен, коль берестянин -
Произошёл ты от земли.

Пусть их жилища кособоки,
В них ткут льняные кружева,
И по-древлянски молят бога
В берестяных  своих церквах.
...
Весной в берёзе подсмотрите,
Отворотите бересту,
Их мир увидите укрытый
И в тишину, и в простоту.

В морщинистой и белой длани -
Их древний кров и вечный зов...
То взялся старый берестянин
За языки колоколов.

21 марта 2013 г.

По мотивам берестяных работ московского художника  Владимира Герасимова

Не пью вина, не чту красу.
Живу, не различая лица.
Как будто дерево в лесу,
Я был бы счастлив заблудиться…

Бьюсь о январское стекло,
Но не пройти ни в лоб, ни с тыла.
Воды немало утекло,
Но больше все-таки застыло.

И в женщине, что визави,
Какие сумерки таятся?
Свиреп дракон ее любви,
Не чужд войны и плотоядства.

Где ты, родная сторона? –
Тропинка по трущобам вьется…
Там потому вода вкусна,
Что звезды падают в колодцы.

Что поминать житье-бытье?
К чему травить на сердце раны?
Ищу отечество свое –
Гляжу на небо, словно странник.

Свою тоску давлю, как тлю.
Мой путь к рассвету бесконечен.
Не то чтоб хвастать не люблю,
Но получается, что нечем.

Писатель своей музе (Лирика) Анонимный автор
Во времена творческого кризиса
Писатель своей музе.

Приди ко мне, мое Спасенье…
Приди и вновь заставь писать!
И помоги создать творенье,
Чтоб людям нравилось читать.

Конечно я не лиры гений,
И не могу писать всегда…
Но я не враг твоих суждений,
И не был им я никогда!

Прости, что голос повышаю,
И что безумен в этот раз.
Но я без прозы умираю!
Позволь писать прямо сейчас…

Хочу, чтоб строчки появлялись,
Перетекая в целый мир.
Хочу, чтоб главы не кончались,
А с ними не кончался пир.

Так дай же силы мне скорее!
Роман любви ведь ждет меня.
И станет он вдвойне сложнее,
Как верить я начну в себя.

Прости меня, мое Спасенье…
Прости, и вновь заставь писать!
Простив, позволь создать творенье,
Прощеным людям чтоб читать…

«Синяя крона, малиновый ствол,
Звяканье шишек зелёных…»
Вот это текст! Только жалко не твой,
И не тебе на поклоны

Вновь выходить, от вниманья устав,
В куртке из сморщенной кожи.
Нет, ты увы, Окуджавой не стал,
Да и не станешь, похоже.

Звякай струной за аккордом аккорд,
Тенором пой, баритоном,
Даже дискантом, как мартовский кот,
И не тебе на поклоны

От клокотанья души не остыв,
Лихо на сцену врываться.
Нет не Высоцкий ты… Это не стыд,
Да и не стоит стараться.

Будь сам собой. Что найдёшь: опиши
В рифму без «крови-любови»,
В текст свой вложив  тёплый атом души
Злую молекулу боли.

Взгляда лукавого лазер включи,
Грустной иронии лампу,
И не пеки как в печи калачи
Старые, добрые штампы.

Может услышат, прервав глухоту,
Глаз приоткрыв - и увидят.
Может не завтра, и может не тут,
«Нет» лишь скажи ты обиде.    

Не горюйте, Господа,
Не печальтесь, Дамы,    

Нам и горе – не беда,
Не согнут нас драмы.

И сомненья не страшны,
Вера нам отрада.

Мы посредственны, скромны,
Много нам не надо.

Кто блюдёт страны престиж,
Те за нас решают.

Меньше знаешь – крепче спишь.
Наша хата с краю.

04.06.2017

Я перо окунаю в осеннюю стылую звень
И пишу ранним утром рождённые холодом строки.
И туманом вползает тоска - голова набекрень,
И слова замирают под грузом рутинной мороки...

Но озябшие пальцы плотнее сжимают перо,
А к застывшим губам примерзает больная улыбка -
Всё, что я напишу, будет снова банально-старо...
Настоящее - серо, грядущее - смутно и зыбко...

Непослушные строки построились в ряд наконец,
Зазвучали слова над прозрачной ноябрьской стынью...
А в неведомой дали светло улыбнулся Творец,
И заботы рутинные тихо осыпались пылью.

вдохновенно писала одна поэтесса
об осеннем рассвете, что плыл осторожно…
и читатели ахали "как же прелестно,
восхитительно, трепетно...прямо до дрожи"
гладил нежно рассвет дома ветхие балки
и вползал на чердак, аккурат в серединку…
озарял чемодан, скрипку, кресло-качалку,
а потом он ласкал паучка в паутинке...
прикасался рассвет по привычке к святыням,
пробирался сквозь скопище их понемногу...
и в углу самом дальнем средь хлама и пыли
умудрился негаданно высветить ногу
в грязном рваном носке, из дыры чьи-то пальцы
беспардонно торчали и чуть шевелились…
а потом осветил и всего постояльца,
что зарывшись в тряпье восстанавливал силы
после употребленного денатурата…
на себя обращенные взоры заметив,
улыбнулся неловко улыбкой щербатой
засмущавшийся бомж, бывший библиотекарь,

тут читатели   "фи" возмущенно сказали
и зажали носы, чтобы пахло поменьше….
их совсем не прельщали такие детали,
среди них было много чувствительных женщин….

не забывший еще, что стихи - это ценно,
ведь они устремляют к прекрасному массы...
бомж, качаясь слегка, чтоб спасти мизансцену,
в слуховое окно тихо ретировался….


23.06.2016


Кто с детства был стеснителен и скромен -
Пребудет до конца
В тиши лачуг, как в роскоши хоромин
Петродворца.
Кто яствами не набивал оскомин,
Чаёк пил с утреца
И не был тароват и скопидомен,
И не набил ларца,
Того в объятья примет мир огромен.
И дел Творца -
От белых облаков и до соломин,
От ручейков и до скалистых домен,
В нем - без конца.
Всë - вполнакала, вполсилы и суета сует.
Но принимаем… Лишь бы в корзину влезло.
Даже для менеджеров порою брезжит в туннеле свет.
Впрочем, неяркий и для них не всегда полезный.

Мы поутру ещë ловим обрывки серьëзных слов,
и оценить способны метафор изящный профиль,
но наступает вечер - Excel-документ готов.
Взлëт не засчитан.  Вечер - жестокий профи.

Время плетëт свой бизнес и банит исподтишка,
не оставляя пауз – выспаться и разобраться.
Их остаëтся всë меньше – последних свидетелей портвешка,
в смутные годы cлияния корпораций.

В день, когда вновь ополчится и двинет на брата брат,
подогреваемый СМИ, шансоном и псевдо-диско,
вспомни, что я говорил тебе пару эпох назад.
Вполголоса. На запрещëнном древнеэльфийском.

Ничего взамен (Лирика) Анонимный автор
Ничего от тебя не требую,
Ничего не прошу взамен.
Я прощальную дрожь, как и первую,
Ощущаю пульсацией вен.

Я тебя всей душою чувствую,
Всем своим существом храню.
Не играю твоими чувствами,
Не корю ни за что, не браню.

Не имею к тебе претензии,
Не хочу упрекнуть ни в чём.
Только в скромной своей поэзии
Всё пишу, как к тебе влечёт.

Я люблю тебя бережно, трепетно,
Каждой клеточкой. Сладостный плен!
От тебя ничего не требую,
Ничего не прошу взамен.

Мне бы... (Авторская песня) Анонимный автор

Мне бы камешком на дно, заилиться…
Дать пираньям кости обглодать…
Знаю точно - древо жизни пилится,
И опилки так мешают спать...

Камень из-за пазухи - в колодец,
Но колодец- то давно иссох.
Дерево срубили на колоду,-
На пеньке растёт болотный мох...

Пересечь бы горизонта линию,
Затеряться в вечных облаках,
И свободной, звонкой птицей синею
Вновь затрепетать в Его руках…

В твоих глазах - холодный блеск дамасской стали
пронзает насквозь, ты прекрасно знаешь это.
Еще не вместе мы, но всё же ближе стали
и счастье быть с тобой забрезжило в проекте.
Приятный блеск звезды, покорность трав смиряет
жестокосердый нрав любви, пусть ненадолго.
Замрем на миг в просвете меж двумя мирами,
опять исчезла смелость сделать то, что должен.
Но не допустит дыр забвения природа -
меня спасает мошек рой, тупых, безмозглых.
Чтоб не исчез наш вид, для продолженья рода -
рискну я вновь влюбиться в самку Богомола.


У богомола больше шансов остаться в живых, если самка плотно пообедала и занята поеданием насекомого. Тогда у самца есть отличная возможность скрыться после спаривания незамеченным.

Бесконечной,
     пленившей меня,
          скромности пора бы знать меру,
В подолах
     невинных
          девиц
                место ей.
Приличья долой
     и, цепи смирения срывая,
          покинуть морали галеры, -
Мне наглости
     творческой
          недостаёт, -
               её пестую.

Если бы был я,
     как Маяковский,
          талантлив и многогласен,
Я бы укладывал слова
      ступенями,
           забыв ям-бо-во-е,
Игнорируя формы,
      теряя размеры,
            как первоклассник,
Не достигнув высот
      оркестровых ям, но в фойе
Жадно сгрёб бы я каждый
      свой шанс
             «порвать» классиков…

Я б ворвался в праздной толпы
     безхозные уши,
Раздаривая ночи бессоннорифмовой плоды,
Пользуйтесь…
     вирш новизна наружу рвётся и душит,
Извергаясь
     ракетою:  
          сопло, дым…

Из весеннего
     творческого
          призыва я.
Перцем с хреном
     заправил
          рифму,
               не сладостью грушевой,
Нитью
     паутинно-тонкого смысла вывязывая,
Из хаотичности
     слоговой
          узоры
                кружев…

Коллеги
     завистливые и
          нервные,
                завидуйте шёпотом…
Нате! –
     пишу шедевры я, -
            ничего кроме…


Мечты…
     Всё мечты мои детские… и я про то:
Хореем,
     Дактилем,
           Не смею лесенкой, - я слишком скромен.

Известность   при  жизни  он  не   приобрёл.
Писал   по  наитию,  без   компаса    брёл.
Он   был   очень   скромен,он   был  не  из   тех,
Кто  с  блеском  закончил   литфак  и  физтех.
Но   искренен   был   и   душой  не    кривил,
Сокровища    сердца   друзьям    раздарил.
И   тлела   надежда   в   глубинах    души,
Что    всё-таки   с   пользою  жизнь   прожил.
Был   сад   в   его   жизни,  поднял    сыновей
И   сделал   из   них    настоящих    людей.

3.07.  2001 г.

Единственная настоящая роскошь -
это роскошь человеческого общения.
                  Антуан де Сент-Экзюпери.

Убоги несчастные люди,
чья жизнь в постоянной борьбе.
Мечты, приземлённые в сути,
Всегда об одном — о себе.

Они для себя ( так любимых!)
Хватают всё лучшее в пасть,
Готовят помягче перины,
Чтоб не было больно упасть.

Они не живут — выживают.
Сильнейшим и спрос — не в укор.
В «застенках» шикарного рая
Изысканы вина и корм.

Они, потакая капризам,
не чувствуют гнили в душе.
... а замки годны для туризма,
Уютнее — рай в шалаше.

Пускай утомляет работа,
Усталость мне отдых сулит
И хлеба горбушкой (не тортом!)
насытит любой аппетит.

От жажды расиресканы губы,
Иссушена глотка до дыр,
Мечты — миражом  неотступным —  
О чашке обычной воды.

Я верую денно и нощно
В главенство бессмертных идей:
Единственно ценная роскошь —
Общение близких людей.                                          
            
             10.06.2017


Увы, ни мир, ни я - уже не те.
Нас забирает время на поруки:
На ужас наказания, на муки
В искательно-ненастном забытье...
Чужие руки стелят вам постель.
Без вас - так пусто, жизнь идет на убыль.
Ночами ощущаю ваши губы,
Дыхание ( я помню как - хотел ...)

Калейдоскоп из пыльных номеров,
Квартир и комнат "ключ дала подружка".
Там, впопыхах, на час, женой и мужем
Мы становились чувственной порой.
Я - голос телефонных хромосом,
Завистливый до ваших увлечений,
Перебирающий ногами, и, зачем-то -
Хранитель боли левополостной.

Никчемный, небогатый, зряшный, я
Забытым псом ищу ваш чудный голос.
Чуть шире телом стал, пореже волос,
Неловок. Подскользнувшись, также: "бля", -
Кричу негромко (форменный конфуз)
И озираюсь: не видал ли кто-то
Моей груди утерянную лопасть,
Что где-то там, среди семейных уз.

А знаете? Я не кляну судьбу.
Но ненавижу эти злые руки,
Ласкающие вас в семейной скуке.
Жалею лишь о том, как был я груб
И не считал утехи и часы,
Не брал в расчет - вне времени летавших.
Вселенную двоих не намечтавший,
Он обманул Вас, разучив язык
Движений тел, планет, их унисон.
Он - рвач, он - ключ, дешевая уловка,
А счастлив ль я? Наверно... Безусловно...
До злой икоты, до "ствола в висок".

Крылом чудесным машет и поет ,
Пропеллером единой атмосферы
Над треугольноземьем ваша верность.
Благословляю, скорбно - ваш полет.