пленившей меня,
скромности пора бы знать меру,
В подолах
невинных
девиц
место ей.
Приличья долой
и, цепи смирения срывая,
покинуть морали галеры, -
Мне наглости
творческой
недостаёт, -
её пестую.
Если бы был я,
как Маяковский,
талантлив и многогласен,
Я бы укладывал слова
ступенями,
забыв ям-бо-во-е,
Игнорируя формы,
теряя размеры,
как первоклассник,
Не достигнув высот
оркестровых ям, но в фойе
Жадно сгрёб бы я каждый
свой шанс
«порвать» классиков…
Я б ворвался в праздной толпы
безхозные уши,
Раздаривая ночи бессоннорифмовой плоды,
Пользуйтесь…
вирш новизна наружу рвётся и душит,
Извергаясь
ракетою:
сопло, дым…
Из весеннего
творческого
призыва я.
Перцем с хреном
заправил
рифму,
не сладостью грушевой,
Нитью
паутинно-тонкого смысла вывязывая,
Из хаотичности
слоговой
узоры
кружев…
Коллеги
завистливые и
нервные,
завидуйте шёпотом…
Нате! –
пишу шедевры я, -
ничего кроме…
Мечты…
Всё мечты мои детские… и я про то:
Хореем,
Дактилем,
Не смею лесенкой, - я слишком скромен.