Новые избранные произведения
Новые рецензированные произведения
Сейчас на сайте
Всего: 118
Авторов: 0
Гостей: 118
|
Тур - 566: "А я играю на гармошке..."
(конкурс завершен)
Тогда Вон он - мученик музыкалки, зазубрив пару нот из-под палки, по морозу, под смех ворон тащит в школу аккордеон на дурацком играть концерте перед кучкою му**ков ты подумай - Джузеппе Верди! Ты послушай-ка - "Марш стрелков"! Ученик никакого класса мямлит музыку по складам, левой путаясь в кнопках баса - до-фа-до... Что же дальше там? По привычке найти глазами третье место в восьмом ряду. Да и хрен бы с ними, с басами. Да не хлопайте - сам уйду. Но во сне, раздобыв сигарету, криминальный раскрыв пенал, возвращаешься в школу эту, в этот актовый тёмный зал и, горлан, огрубевший неуч, ты присмотришься - вот оно, то, что ментор твой, Сан Евгеньич, свысока называл "фоно", надлежащее высшей касте, дыба хрестоматийных дев. И, в его растворённой пасти окончательно разглядев пожелтевшие зубы клавиш и безвкусные вензеля, с наслажденьем бычок раздавишь о постылую ноту ля. Теперь Птица бьётся в пустой груди
та, которая не воробей.
Или в чувство меня приведи,
или, слышишь, того, добей,
слышишь, бог мой, холодный мрамор,
Аполлон, или как там тебя?
Вот я в тёмном подъезде замер,
штукатурку ногтём скребя.
Распластавшись в сыром пролёте,
второпях открываю рот,
чтобы птица в слепом полёте,
не боясь никаких "высот",
суматошно теряя перья,
долбанулась башкой в стекло.
Вроде, всё. Ничего теперь я
не должон тебе. Отлегло. "Музыка" - Антон Стрижак 28 сентября - Международный день музыки. Музыка - это тоже вроде стишков, только рифмы там "мелодией" называются.
Тема очередного тура - музыка, музыканты, инструменты всякие... Про песни тоже сойдёт. Примеры из классики:
"Заметался пожар голубой..." - Сергей Есенин
"В минуты музыки печальной..." - Николай Рубцов
"Стихотворение о слепых музыкантах" - Иосиф Бродский Сроки проведения конкурса:
Начало: суббота, 28 сентября
Окончание: суббота, 05 октября
Голосование зрителей и участников: воскресенье, 06 октября - суббота, 12 октября
Подведение итогов: воскресенье, 13 октября
Начало нового конкурса: суббота, 05 октября
Правила: 1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает ведущий конкурса. Решение ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Стихотворения, взятые как "Примеры произведений на Grafomanam.net" в конкурсе не участвуют.
8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в этом туре в личку к Андрею Злому (Марине отдохнуть тоже надо). Призовой фонд: 1 место - 1000 баллов
2 место - 800 баллов
3 место - 600 баллов. Места определяются по итогам голосования жюри. Места в номонации "Приз зрительскиx симпатий" определяются по итогам голосования всеx авторов портала (1..2 места). Пы.Сы. 1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 120 символов). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897
Организатор
Состав жюри
Заявленные произведения
Увертюра закончена. Звонкий этап её прожит. Тает лёгкая грусть. Иссякает прозрачный ручей. Нарастает мелодия суше, серьёзней и строже, И отточеней жесты, и твёрже глаза скрипачей. Никуда не уйти от уверенно-сдержанной мощи.
Всё пронзительней скорбь. Все томительней страстная дрожь.
Музыкант! Не сорвись! Не поверь, что живущие проще
В суете обретут то, что ты никогда не найдёшь! Все стремительней темп. Непокорно растущая лава
Отметает смычки, разрывает гудящую медь.
Чем себя удержать на струне между срывом и славой
И пропеть то своё, что другой не сумеет пропеть? Твой момент наступил. Начинай своё горькое соло.
Запресcуй в него то, что сжигает твоё существо.
Это счастье твоё. Разве счастье бывает весёлым?
Напряжённая острая боль,- а взамен ничего. А потом пусть басы прозвучат, будто поступь, понуро,
Как натруженный гул обессиленных старых сердец…
Но сквозь скорбь, как ручей, вновь пробьётся твоя увертюра.
Неужели и впрямь ты решил, что бывает конец?
Музыкант играет, ноты в дивную сплетает вязь, очевидно, знает что-то большее, чем просто связь между будущим и прошлым, между небом и землёй, меж обыденным и пошлым, он не добрый, он не злой, он случаен в жизни этой, как шаги по мостовой, как случаен лучик света из-под тучи грозовой. Лысоват, местами проседь, острый взгляд, ресниц разлёт - он играет…
Тихо осень листья под ноги метёт, день обыкновенно тает, суетящийся народ на мгновенье замирает и проходит, жизнь идёт дальше, но уже другая, что-то изменилось вдруг, так же сына мать ругает, так же атмосферы груз давит, но чуть-чуть иначе, по-другому как-то чуть, то ли воздух стал прозрачней, то ль яснее стала суть жизни этой проходящей в желчности и суете, никакой, ненастоящей и ненужной, словно тень от чего-то, что, наверно, быть могло, но...не дано, как духи от той, от первой, что ушла от вас давно испарились…, но остался запах памяти о ней, как распахнутые ставни в глубину ушедших дней…
Всё уйдёт…, но в ткани вечной каждый свой оставит кант…Всё в порядке, человеки…
Он играет! Музыкант!
Заваренным корнем цикория "Кончерто" звучит, Чика Кориа... Горячим, с корицей, глинтвейном
Музыка Курта Кобейна... Водкой с примесью "кекса"
Песни Григория Лепса... Всё то, что не связано с колой
В блюзах Нэта Кинг Коула... Экстрактами трав и эфира
Всех поражает Земфира... Но лучшие вина остались
В погребе Эмми Вайнхауз...
Ну что, Судьба, опять стоишь за окнами? Устала в дверь стучать и отошла. Сильнее постучать могла бы, mon ami, А лучше было бить в колокола. Тот гений, чьи занятья постоянные
За дверью производят день-деньской
Симфонии, сонаты фортепьянные,
Не стар годами, но совсем глухой… Стук в дверь… Никто не встал… Что за диковина?..
И звуки дивные борьбы, мольбы, волшбы...
В шикарном зале шёл концерт Бетховена:
Давали пятую – «Симфонию судьбы».* * Schicksalssymphonie (нем.). Главный мотив первой части пятой симфонии: «Так судьба стучится в дверь».
Лени́ссимо! Люди, убавьте ненужную прыть: Давайте подремем, Пусть глупости делает Время. Ну что за нелепица это их «Быть иль не быть?»... Конечно же – быть! – Отдыхая от чар мелкотемья. Симфония лени!
Мечтаний галантный оркестр...
И снов-песнопений надзвёзная буйная сладость.
В раздолье ристалищ, под своды нездешних палестр
Сойдут Афродиты... а может – Афина-Паллада. Лени́тесь – обрящете!
Мир – не снаружи, а в вас,
Душа же мечтами ведома, но дома – бездомна.
Мелодия праздности – праздник тоскующих глаз:
Аккорд! – и сердца́ настигает стрела Купидона...
Люблю концерты я, Но странною любовью, И даже страсть спанья Её не победит. Я прихожу дремать Для полноты здоровья, А кресло мне – кровать... Ну, Моцарт, погоди! Мелодии чисты.
Не выходя из комы,
Иду ко дну мечты:
Орга́н, тарелок медь...
И ты – уже не ты,
Потоком нот несомый... Толкают. Блин! – Кранты:
Как спать – но не храпеть?
«Банк-нота»... Вслушайтесь! Ведь ноты – базис музыки, мотив... Симфония банкнот – что лучше в этом мире? «Несите ваши денежки!» – Да, к нам, на всё забив! А не к другим, что ждут, хвосты фуфыря. Концерт для доллара... Да хоть бы и рубли –
Заслушайтесь анданте!
Кто там кричит «Жульё!»?! Ну, попадись мне... сука, блин...
Таких жлобов не надыть нашей банде. ... пардон – оркестру. «До-ре-ми» рулит!
Хоть выросли мы все из девяностых,
Но стал «бан-кир!», кто раньше был «бан-дит»...
Быть в ногу с временем в лошарне – очень просто. Короче – ждём. Спешите. К нам, рысцой!
А то вас облапошит кто другой.
Мы на восьмое марта собрались (Компания, естественно, мужская). Все помыслы мы устремили ввысь, Заочно благоверных поздравляя. Закусочка простейшая была –
Мы, дже́нтльмены, готовить не привыкли.
Но пили чинно, больше – из горла́,
Без рюмочек и прочих фигли-мигли. Не только пили, но и пели всласть –
Я, как дерябну, дико музыкален.
Гармонии божественная власть
Будила отклик всех соседских спален. Был вечер упоительно красив,
Им лично я упился / спелся в стельку:
«Шумел камыш» – для полночи мотив,
В три ночи – про челны, княжну и Стеньку... Под крик соседей пели мы «на бис»;
Ах, что за звуки гимнов благородных!
В рассвет жена и тёща ворвались –
И потащили за́ ухо на отдых.
Походы летом - рюкзаки, палатки - счастливо-беззаботная пора! В походе свой уклад, свои порядки: днём спать, а а ночью - песни у костра. Студентка Мила парня полюбила,
да он не просто парень - музыкант!
Притягивала песен его сила,
лучистый взгляд и то, что он - талант. И у костра, сама о том не зная,
под три аккорда выбрала в тот час
судьбу-дорогу непростых скитаний
и веру в дивный свет любимых глаз. Пожертвовав дипломом инженера,
она, отличница, решила посвятить
себя служению таланту, жить и верить:
признание придёт, тому так быть! Но, с понедельника до воскресенья
бежали годы, не часы и дни,
тускнел талант, не признанный никем и,
надежды Милы блекли вместе с ним. А был талант? Ну, кто же его знает?
Она ошиблась? Прошлое молчит...
Возможно, был, но вышел и растаял,
Как тают искры у костра в ночи. Костры и три аккорда - жизнь прекрасна!
Но извлечём для девушек урок:
не жертвуйте дипломами напрасно,
не ставьте всё богатство на " ZERO"
И когда загустел окончательно сумрак Вселенной, На свободу рванулись пять соколов, пять обнажённых страстей… Полукружье гитары легло в напряжённость коленей, И закончилось Время… И миг остановлен... И час – на кресте… А зал стонал и плакал,
И тетивой дрожал
На острие атаки
Пяти звенящих жал; И каблуками скерцо
У смерти на краю
Танцор вбивал и в сердце,
И в боль, и в жизнь мою… Алхимиками в тигле
Расплавлена любовь…
В судьбу вгоняет иглы
Тот бой – с самим собой… Не выдержать, не выжить…
Но вздох – и снова – шаг…
Огнём мне душу выжег
Фламенко – друг и враг… Стыли звуки, рассыпав глиссандо, как звёздные руны,
Отражались в огне, погружая себя в многоточие дней…
А на грифе разбитые в кровь обожжённые струны
Умолкали, дрожа, навсегда породнившись с тоскою моей…
1810 - 1856 О мятущийся дух, как ты дерзок, напорист! Переменчивых чувств достоверная повесть. Масок калейдоскоп. Что же будет в финале? Увлекает и впрямь музыкальный анализ. Где логический шифр подобрать к нужной дверце? Бесконечно права диалектика сердца. Бесконечный конфликт и слова тут излишни. Без изъятия кризис души воплотивший. К романтически родственным темам тянулся, К тем писателям, кто подвергался искусу. Из великих творцов составлял легионы. Так возник Давидсбюнд и в его пантеоне Вечный свет Амадеус, феномен в искусстве. Паганини, кого толковня не отпустит: Будто беглость его - акт родства с сатаною. Повергавший в смятенье одною струною. И Шопен, кто отчизну воспел с упоеньем. Обездоленный сгинул в изгнании гений. Шуман видел, у друга - собрата беда И скандировал:" Шапки долой, Господа!" 23.10.1976.
Гаврилу я зову музеем, он музыку дарить нам рад. С ёй и без водки мы косеем – я б слушал десять дней подряд! Играет он не на рояле,
а на пустых бутылках рок:
из них такие хали-гали,
что закипает котелок... Бутылки – нет, не стеклотара:
они родней нам, чем баян.
Их покупаем мы недаром –
народ искусством обуян! В бутылках – музыки богатство,
пьянящее нас естество,
в них символ нашенского братства,
а главное, звучанье – во! В них иожно вилкой бить хиппово,
и – дуть (до дна! – и я готов).
Бутыль – компании основа,
в ней кайф музейных вечеров... Бутылкой можно хоть по роже:
двор в восхищенье – ходуном.
Играй, Гаврила! Мы поможем –
пустых бутылок полон дом.
За стеной играет скрипка, На лице твоем улыбка, Ты, конечно, вспоминаешь: В Будапеште, на Дунае, Был открытый ресторан, Там играл седой цыган. За стеной смеется скрипка, Вспоминается, как шибко, Чардаш он для нас играл И при этом танцевал. А потом всех обносил, Заплатить ему просил. За стеною плачет скрипка, В памяти всплывает хлипко, Как когда-то в клубном зале, Мы под скрипку танцевали. В смысл танца не вдавались И, танцуя, обнимались. За стеной хохочет скрипка, Удивительно, как гибко Тон мелодии меняет, Так что слух не замечает. Был к мажору переход, А потом, наоборот. За стеной рыдает скрипка, Думать было бы ошибкой, Будто тяжко музыканту. Просто по его таланту, Он умеет так играть, Звуки жалоб извлекать. За стеной умолкла скрипка, Пусть Зима, туманно, зыбко, Всё равно в концерте этом, Нам тепло, как будто летом. Своей музыкой нередко Согревает нас соседка.
|
