Тур - 196: "Даёт не каждому Всевышний" (конкурс завершен)

Светом рампы, как солнцем, обласканный,
Каждый раз, все канаты рубя,
Ты выходишь на сцену, под маскою
Новой роли скрывая себя,

И проходишь дорогой не торною,
На себя примеряя, как фрак,
То судьбу ослепительно-чёрную,
То задумчиво-белую…
Шаг –

И ещё – и уходишь со сцены ты
В приоткрытые створки души –
И спектакля извилистой лентою
От Пролога к Финалу спешишь…

Мы с тобою сроднимся – из зала ли,
Или в мыслях покинув свой дом –
«Всё равно, где бы мы ни причалили» -
Мы с тобой в это время идём,

Забывая о том, что за сценою
Все мы люди…
Один на один
Оставаясь с игрою бесценною,
И с талантом, где ТЫ – господин

И Король – или шут, как случается…
Но паришь ты в сиянье зарниц…
Мы уходим с тобою - к печали ли,
«К Островам ли Сиреневых Птиц»…

Жаль, не будет иного свидания –
Завершён и окончен твой путь
«К Мысу Радости», к Морю Страдания ль –
И усталых ресниц не сомкнуть…

…А над тёмной, притихшею сценою,
Словно ПАМЯТЬ – без тени беды,
Рук взлетающих светлыми тенями
«Всё плывут неземные сады»…

Мужики валились ниц пачками,
Если взгляд кидала лишь походя,
Равнодушная толпа пачкала,
Измеряя каждый жест похотью.
Ликованием людским венчана
И нелёгкою судьбой мечена,
Норма всё-таки была женщиной,
Может, более других, женщиной
От восторженности до истерики,
Наподобие цветной радуги
Разукрасила наш мир серенький,
Отчего осталась в нём надолго.

Она не умрет, мы умрем как соцветья
Банальных ромашек - гадальных цветов.
И будет Жермон приставать к Виолетте:
"Оставьте Альфреда, оставьте, не то:

я вас разорву как лягушку подросток,
О, люди Прованса, мы в гневе страшны!
Оставьте его, ведь для вас это просто:
Другого найдете... Больны? Чем больны?

Диагноз болезни - любовь к луидорам
И похоти  мерзкой минутная власть.
Оставьте Альфреда, ну, если вам дорог
Мой сын так уйдите, насытившись всласть.

А дальше божественный космос дуэта,
И бала у Флоры безумный финал.
Не мог человек написать вот все это.
Господь взял перо и, вздохнув, написал.

Капелью коричневой ноты на строчках
Хлопочут, снуют за скрипичным ключом.
Не мог человек написать это точно!
То сверху сошло ну, а мы не при чём.

Ведь добродетелен террор,
С врагами краток разговор!
У Революции топор –
И тот, народный.
Падет в корзину голова.
Правы, Дантон, твои слова:
Уйду я следом в известь рва,
Как пёс безродный.

Писал стихи для милых дам,
Транжирил время по судам
И нёс Свободу городам,
И в братство веру.
С мечтой о Высшем Существе
Ничуть не легче голове,
И не пройтись уж по траве
Мне, Робеспьеру…

Внизу безумствует народ –
Кровавой жертвы снова ждёт.
В экстазе выгнет эшафот
Как шлюха спинку.
У гильотины нож остер,
От крови жертв дымит костер.
А Бог с лица вселенной стер
Звезду - слезинку…

04-06.01.2016

Оракул пускается в пляс, имитирует транс и камлание.
Не помня себя, лжет о вечном могуществе Греции.
Провидица, девочка лет восьми,
пошатываясь,
будто раненая,
спускается к людям, боясь, что они вырвут сердце ей.

Мне придётся опять повторять то, что сказано тысячи раз,
Но, конечно, не вслух – про себя: безнадёжно, в надрыв, неумолчно…
Так сгорает листва сентября, разнося разноцветные клочья!
Мелкой мошкой в огне янтаря застывает беспомощность фраз.

Ветер выбьет скупую слезу из осевших под тяжестью туч –
В этот грозный небесный мазут в…вязнут звуки любви и блаженства.
Я хотел бы сказать…
                                   О враче, повелителе божьего жезла!
Эхо слов…
                 Эго лов…
                                  Образумь, не пусти за ночную черту.

За… не чокаясь, тост говорить. Пусть же примут тебя там, где ждут
Зачарованных душ рыбари из апостольской райской артели.
-  Воспари!
                     - Воспари!!
                                         -  Воспари!!!
                                                               Говорим о душе, не о теле…
Чёрных туч хлеб на стопке зари, как прощание с лучшим в году…

“Не многим избранным понятен
Язык поэтов и богов.”*
Гипноз глубокооких впадин,
Рельеф скульптурных облаков.

Не многим дар такой доступен:
Увидеть этот мир насквозь -
В спирали, будто бы в раструбе,
Плоды божественных ‘авось’.

Не многим избранным понятен
Язык дождя, посул ветров,
Рентген любых душевных вмятин,
Сокрытый смысл в пазлах строф.

И клинопись следов по снегу,
И клёнопись в осенний час.
Лишь Им, когда приходит нЕбыть,
Последний вздох, как стих, начать.

25 марта 2015

Строчки принадлежат Евгению Баратынскому

В трамвае ехал, прижимал к груди тетрадки,
Ни дать, ни взять – провинциал, а так в порядке,
Освободилось место, сел и что-то пишет,
И, кажется, бабахнет гром, он не услышит.

Тут в замешательстве народ, - возникла драка,
Вот там, гляди, уже кого-то бьют с размаха,
Раздался резкий женский крик: - За что, скотина?
Эй, помогите, люди, кто не трус – мужчина!

Молчит в испуге весь вагон, в окошки пялясь,
А он поднялся в полный рост, помедлив малость,
- А ну, гад, женщину оставь, - сказал он тихо,
И кулаком верзиле в нос заехал лихо.

- Кто тут назойливо жужжит, какая муха? –
Сказал тот, двинув нехотя героя в ухо,
Тот, как подкошенный упал, кровь заалела,
Верзила, дверь рванув, пропал, такое дело.

Запели, взвизгнув тормоза, и всё застыло,
Врач скорой опустил глаза: -Я тут бессилен,
Летели белые листки его тетрадок,
Медбратья тело унесли и всё – порядок.

Народ на зрелище смотрел без интереса,
Листки тетрадок подобрал седой профессор,
Не удержался, прочитал, стряхнув колени,
Закрыл тетрадку и сказал: - А он был гений.

Не осуждайте чудака за это мненье,
Жизнь гения так коротка – одно мгновенье,
Пусть кто-то долго проживёт, спасая шкуру,
Лишь гений, не моргнув, шагнёт на амбразуру.

Мракобесие Церкви известно.
Ты для них - нарушение догм.
Прославлять тебя будут окрест, но
Защитить не сумеют при том.

Жанна, Жанна, куда ты? Останься!
Путь твой будет костром осиян...
Только поздно - под песни и танцы
Ты въезжаешь уже в Орлеан...  

– Талант в России больше, чем Талант.  
– А кто ещё он?
– Ссыльный, дуэлянт,
Самоубийца, диссидент, раскольник,
Изгой и прежде времени покойник.

– А чем Талант в России виноват,
Что так его на родине гнобят?
– Талант достоин жить, как в райских кущах,
Но в кущах есть места лишь властьимущим.

А этот фильм (горячий ролик),
В рекламном сваренный костре:
Он - наркоман, и алкоголик,
И… впрочем, я не досмотрел.

Кумир, не тысяч - поколений.
И вдруг такое. Вот те на!?
Безоговорочно,  он – гений…
И я, и…  целая страна
Учились жизни и морали,
Учились чести и уму
Из этих песен, что звучали
С магнитных лент на всю страну…

Он не звезда… он,  как отец нам,
Сквозь сплетен бешеный прибой
Мы в жизнь, в поэзию, и в вечность,
Как сыновья, уходим в бой…
Его стихи читаем, учим
Часами слушаем, поём
Никто о нём не скажет лучше,
Чем сам он в творчестве своём.

Она... любовь, душа, служанка, Муза...
Ему служила с пылом вечно-юным,
Делила с ним обиды и триумф.
Вибрировали, связывая узы,
От нежности натянутые струны.
А жизнь сложилась драмой... в стиле буфф.

Когда её изящная фигура,
Доверчиво на ласку отзываясь,
Прильнув к плечу, вздыхала на груди,
Тогда смычок вычертивал ажурно,
И музыка взвивалась неземная,
Стремительность руки опередив.

Метались непокорных прядей вихри,
Как-будто демоны бесились в свите
у Князя Тьмы.
                        Когда же, трепеща,
Последних отголосков звуки стихли,
то всяк, ошеломлённый им, увидел:
Кто – Божий дар, кто – дьявола печать.

Кометой пролетела жизнь земная,
Сверкнув звездой в межвременной стремнине,
Умолк скрипичный смех, скрипичный плач.
В заоблачных конфессиях признали:
Неистовый Никколо Паганини –
Артист и Божьей милостью – Скрипач.

           5.08.2016

*Талейран был дипломатом у Наполеона Бонапарта и с 1806 г. Талейран полагает, что Наполеон встал на путь, ведущий к закату.
*Цитаты Талейрана:
Целые народы пришли бы в ужас, если бы узнали, какие мелкие люди властвуют над ними.
Язык дан человеку, чтобы скрывать свои мысли.
Слова — это шпаги.
В политике то, во что люди верят, важнее того, что является правдой.