Тур - 190: "Белые ночи" (конкурс завершен)

Пронесётся день несносный,
Ночь дурманная начнётся;
С ненаглядной альбиноской
Белый стих соприкоснётся.

Совершит перестроенье,
Рифму обретёт и меру;
Поменяет настроенье
Мир с отдёрнутой портьерой.

Брошу белое убранство
В белизну листа бумаги -
Слов простых и слов дворянство
В стихотворной колымаге.

Белоснежное дыханье
В тишине из серых линий
Паузой и придыханьем
Перекрашу в светло-синий.

Город плыл в снежнейше-белом-
ночи дивной - одеяньи.
И Нева чуть слышно пела
песню-сказку о свиданьи...
с морем. С Балтики - приветом -
ветер нежно гладил воду.
И стремился - безответно -
Ангел шпиля на свободу.

И влюблённых пар круженье
в тихом ритме белой ночи
двигало воображенье
в сказку, где уютно очень.
Исаакий, дом со львами -
Монферрановы творенья,
высоко - над головами -
Ангел... Жизнь и сновиденья,

явь и сказка - вместе были.
Град - вне времени земного.
Словно Боги здесь забыли
Вечность, чтоб увидеть снова
Петербург в снежнейше-белом-
ночи дивной - одеяньи.
Где Нева чуть слышно пела
песню-сказку о свиданьи...

(22.01.2012 г. в 20:15)

р.s.иллюстрация из интернета
http://s50.radikal.ru/i128/0909/4b/a6741addcd42.jpg

Прячутся руки в карманах свитера.
Жаль, но со мною опять не Вы.
Мне б на четверг взять купе до Питера
И побродить вдоль ночной Невы.

Ветер с залива растреплет локоны,
Я по ступеням сбегу к воде.
Белые ночи из неба сотканы,
Ближе которого нет нигде.

Небо в реке и на крышах города…
Хочется чайкой в него нырнуть.
Если и Вам это небо дорого,
Не оставляйте меня одну

Даже во снах. А пока Вы спите,
Я за улыбку гранитного льва
Больше люблю полуночный Питер
И совершенно не помню Вас.

                                  

Этой ночью – шуршание перьями, всплески волн...
Распорол горизонт неприкаянный синий вол.
То ли плуг его полог неба вдали открыл,
То ли это сиянье от ангельских тусклых крыл.

То ли вены вскрыл себе белоночный град,
То ли призраки падших ангелов у оград.
В невесомом сиянии – света печаль, вуаль...
Перепуганный прячется в церкви седой звонарь.

И от купола храма, колокольный как будто гул -
На высоком дрожащем вздыбленном берегу.
То ли белые ночи ангелов зажигают в нас,
То ли мы освещаем тьму бормотаньем фраз.

29 мая 2013 г.

Картина московской художницы Марины Геннадьевны Вязовой

Специально для Галереи-61

Песню в авторском исполнении можно послушать здесь

А ночь плыла, как искушенье сада,
заросшего травой,
признания вечерняя награда
побыть с тобой

а ты спешишь, как чайка недотрога,
сняв сарафан,
костюм купальный выпросить у бога
и в океан

В пять утра бессонною сиделкой –
Около рябины во дворе
Солнце розовело в очень мелких
Складках облаков – плиссе-гофре.

Я пошла вдоль речки по предместью.
Выдра возле кочки-островка
С хлюпом проплывала: жесткой шерстью
Ежика напомнила слегка.

Восемь островков; на всех – по утке.
Так как по ночам врагам светло –
Надо осторожно спать и чутко –
Голову засунув под крыло.

Тишь была – как ночью, только белой.
Даже не летала мошкара.
Лишь в кусте шиповника гудела
Труженица вечная – пчела.

Ах, шиповник белый! Он же мастер
Вырастить каприз из ничего:
Он бы точно был – виновник страсти,
Если б рос у дома твоего.

23 июня 2013

                Вы рождены не в Бактрии, а я 
                хоть Саша, но увы, не Македонский:( 
                И вот пришёл под Ваш балкон стоять 
                в костюмчике в широкую полоску. 
                Истёрся «серый в яблоках костюм», 
                а десяти рублей и не бывало, 
                но я спою, сейчас я Вам спою, 
                и надавлю котам на... а... на жалость!
                                                            Nikolaich

Вы под балконом, несмотря на дождь, 
Который всех котов загнал в подвалы. 
Но вот уже идёт к исходу ночь, 
И времени осталось слишком мало. 
Не Бактрия – дождливый  Петербург, 
А на плечах не мех – сукно  шинели... 
Я завтра уезжаю, милый друг... 
Ну что же Вы так странно побледнели?
Мне белых будет не хватать ночей
Там, на Востоке, на краю державы...
И вот совсем уже не мой... Ничей...
Вы остаётесь, и, наверно, правы.
А слёзы белой ночи обо мне -
К чему они? Но я их помнить буду.
И наши силуэты на стене
Рисует тень, как маленькое чудо.
  

Мел, меланхолия, мелатонин*.
Время-прямая опять окривело.
Бесы бессонниц слетают с гардин,
чтоб перекрасить из чёрного – в белый

ночь, циферблатные метки минут,
на фантастической зебре полоски...
Даже хандра, потеряв черноту,
пахнет коктейлем белил и извёстки.

Не остаётся тенистых пустот,
сонма спасительных нор-червоточин.
Как перейти безбоязненно вброд
реку слепящей бессонницы-ночи?

Даже зажмурив до боли глаза,
тьмы не отыщешь –увы- ни микрона:
кто-то тебя наградил/наказал
вечной нехваткой ночного гормона.

Глупо противиться старой судьбе.
Рыцарь пера, не хватайся за шпагу!
Бесы бессонниц толкают к тебе
кипы мелованной богом бумаги...

Белеет парус одинокий...
              М.Ю.Лермонтов

Он скитался нелюдимый,
Беспокойный, одинокий.
Он изгой в стране родимой
И чужак в стране далёкой.

Но однажды наш скиталец
Перестал быть одиночкой:
Приглашён на белый танец
Белый парус Белой ночкой.

Стал он белым и пушистым,
Белой магией изнежен...
А давно ли был неистов:
Для покоя он не пристань –
Бурю всё искал мятежный.

      
Уходит день неслышными шагами,
Отбросив разноцветное колье.
Цветистый дрязг, сливаясь в пёстрой гамме,
Бледнея, протянулся, словно след.

Казалось, что за россыпью жемчужин
Укрылись голубые небеса.
Тактичный свет – рассеян и притушен –
Глазам в глаза вглядеться не мешал.

Когда же отрезвляющее утро
Внезапно засияло перламутром,
Вернув на землю празднество цветов,
Нам стало ясно: мо'рок* белой ночи
От сердца к сердцу сделал путь короче,
Без страха, без сомнения, без слов.

*мо’рок – (здесь) устар., перен. что-либо одуряющее, очаровывающее, помрачающее рассудок

              21.06.2016

Над гладью озерной мелькают стрижи,
Ловя уходящее лето.
В воде отражаясь, сияют Кижи
В лучах августовского света.

Кресты их похожи на мачты судов,
А парус, невидимый взгляду,
Гудит под напором карельских ветров
И сердцу дарует отраду.

А рядом, на озере, как в старину,
Красивы, стремительно-ходки,
Крутыми бортами ломают волну
Кижанки — онежские лодки.

Здесь издавна люди по водам пути
Вершили средь рифов и мелей,
И парус поставить, на веслах грести
Все с самого детства умели.

Здесь в каждом селении мастер был свой,
Владевший особым секретом:
До нашей поры различает любой
Их лодки по верным приметам.

Ведь их вековой отшлифовывал труд,
И радостно видеть, что ныне
По водам онежским кижанки плывут
Точеным изяществом линий.

Озерным красавицам впору пришлось
Заморское слово «регата».
И волны, и время пронзая насквозь,
Плывут они в белых закатах.

дней лета скоро середина.
ночь бледной тенью над Невой.
и медный призрак исполина,
куда-то тянется рукой.

гранит Английской, вверх, до Стрелки,
топчу бродягой, не спеша.
а ночь - светла, заботы - мелки,
и что не камень, то душа.

моя нехитрая  дорога -
ни путь, ни цель, а благодать...
привет, Васильевский, ей богу!
приду...  но жить, не умирать.

вот только, все мои печали,
заброшу за решётку в сад,
и дом где Пушкина встречали,
найду случайно, наугад...

а ночь, не  ночь.... как-будто сниться.
не разобрать где явь уже,
и  кажется, что видно лица
в кофейне "Вольф и Беранже"...

прозрачен свет, и исчезает,
и смысл, и Биржа на углу.
и ночь под сердце мне вонзает
Адмиралтейскую иглу.

Сломал я дом: он был не новый-
Ему в обед почти сто лет…
Чинить его уж бестолково,
В нём с детства жил ещё мой дед…

И пусть я вовсе не богат, но
Всего достиг своим трудом…
Жена твердит: «Невероятно
К зиме построить новый дом».

Я ей прощу сомнений рабство
И твёрдо верю: цель близка,
Пусть боль в спине, глаза боятся,
Но рук не надо опускать,

И строю, строю, строю, строю…
Упрям, настойчив и ретив.
Профессий тысячу освоил
И пара тысяч впереди…

Опять срываются все сроки,
Молю я Господа помочь…
Весь белый день тружусь на стройке,
Была ещё бы…            белой ночь.