Мел, меланхолия, мелатонин*.
Время-прямая опять окривело.
Бесы бессонниц слетают с гардин,
чтоб перекрасить из чёрного – в белый
ночь, циферблатные метки минут,
на фантастической зебре полоски...
Даже хандра, потеряв черноту,
пахнет коктейлем белил и извёстки.
Не остаётся тенистых пустот,
сонма спасительных нор-червоточин.
Как перейти безбоязненно вброд
реку слепящей бессонницы-ночи?
Даже зажмурив до боли глаза,
тьмы не отыщешь –увы- ни микрона:
кто-то тебя наградил/наказал
вечной нехваткой ночного гормона.
Глупо противиться старой судьбе.
Рыцарь пера, не хватайся за шпагу!
Бесы бессонниц толкают к тебе
кипы мелованной богом бумаги...