Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза. Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман, можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза». Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров. У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.

К авторам портала

Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.

Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.

Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.

С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.

И ещё. Если ПК не видит наш сайт - смените в настройках сети DNS на 8.8.8.8

 

Стихотворение дня

"Шторм"
© Гуппи

 
Реклама
Содержание
Поэзия
Проза
Песни
Другое
Сейчас на сайте
Всего: 362
Авторов: 0
Гостей: 362
Поиск по порталу
Проверка слова

http://gramota.ru/

Тур - 156: "Шорох багряной метели" (конкурс завершен)

                                                                                      Лужайка у дома опавшей листвой зарастает,
                                                                                      Над чёрными кронами шорох багряной метели.
                                                                                      А синие листья, увы, не сбиваются в стаи,
                                                                                      Когда бы смогли, вероятно бы к югу летели.
                                                                                      На землю опять опускаясь для отдыха ночью,
                                                                                      Смещаясь всё дальше от рек неподвижных ледовых,
                                                                                      Но птицы, и те не летают на юг в одиночку,
                                                                                      Тем более листья, полёт у которых недолог.

                                                                                      Возможно, однако, отсутствие крыльев не довод,
                                                                                      Горящему сердцу не выжить с ветвями в разлуке.
                                                                                      Пустые деревья стоят, как печальные вдовы,
                                                                                      Воздевшие к верху свои узловатые руки.
                                                                                      И я упаду, откруживши в цветном карнавале,
                                                                                      Заржавленый лист, позабывший зелёное детство.
                                                                                      У веток родных, что когда-то меня обнимали,
                                                                                      У этих корней, от которых мне некуда деться.

                                                                                      

               Здравствуйте, уважаемые участники конкурса!

              В Лос Ажелесе лето никогда не кончается: середина октября, а солнце плавит асфальт и загоняет в тень неосторожных прохожих. И все же вдоль  улиц катится желтая волна  неповторимого сияния осени. Это - не то пышное разноцветье крон, которое радовало меня в Киеве, но и тут живут не одни пальмы; осень и в наших краях не скупится на золото и охру. Но листопад тут совсем другой или мое ощущение листопада совсем иное. Нет отчаянья, нет безумной жертвенности летящих по ветру листьев; нет бесконечной трагедии, а есть какая-то тихая спокойная благость, умиротворение и восхищение перед величественной красотой охваченных свечением лиственных сводов. Пожелтевшие листья не обрывает ветер, не сбивают ледяные струи дождя; они потихоньку, почти незаметно осыпаются сами, осыпаются, как лепестки цветов, растущих у подножий деревьев, но настоящим листопадом это постепенное осыпание не назовешь: слишком много другиx, не желтеющиx и не осыпающиxся деревьев в округе...

Тема 156 понедельника - листопад.

Примеры из классики:

Листы-Анненский Иннокентий
ПЕСНЯ-Рубцов Николай
Плачет селезень. Осень в начале.- Бек Татьяна
Листопад-Кондратковская Нина

Стихи наших авторов:


Листопад - это...- Оксана Картельян (Каркуша)
Скоро, скоро будет листопад…-Ирина Сотникова
Прошлогодний листопад-Беркович Григорий
Листопад-Людмила Некрасовская


Сроки проведения конкурса:

Начало: суббота, 10 октября .
Окончание: суббота, 17 октября.
Редакторское голосование: суббота,  17 октября -суббота, 25 октября;
Голосование зрителей и участников:  17 октября -суббота, 25 октября;
Подведение итогов : суббота, 25 октября;
Начало нового конкурса: суббота, 17 октября.

Правила:

1. Жанр – свободный.
2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса.
3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение не более 36 строк.
5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи,
не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются!
6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение
Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит.
7. Стихотворения, взятые как "примеры из творчества наших авторов" в конкурсе не участвуют.
8. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь
в личку к Марине Генчикмахер


Призовой фонд:

1 место - 1000 баллов
2 место - 800 баллов
3 место - 600 баллов.
4 место - 400 баллов.

Места определяются по итогам голосования всеx авторов портала.

Дополнительные призы:

Первые 7 стиxотворений, получившие наибольшее число баллов, вxодят в подборку, которая анонсируется на Главную. Если колличество стиxотворений, получившиx максимальное, но равное колличество баллов, превысит число 7, например (первое место - 1 стиxотворение, 2 место - 3 стиxотворения, 3 место - 4 стиxотворения), решение по отбору принимает главный редактор портала Андрей Злой.

Пы.Сы.

1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно,
о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/
2. Приз за обоснование  листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого
текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и
определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по
конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала.
3. Доска почета "Понедельника" http://grafomanam.net/works/326897
исторический роман

Организатор

Platformus.ViewModels.Shared.AssociationViewModel

Состав жюри


Заявленные произведения

Мария-Казимира,
Правитель польский Ян
Здесь в Северной Пальмире
Гуляют по садам.
Дворцовая аллея,
Прекрасен Летний сад:
Король и королева
Гуляют в листопад.
Собеский Ян с женою,
Как осень со двора!
Их время переносит
В сегодня из вчера.
Какой-то итальянец,
Затерянный в веках…
Но снова сад их манит:
Ах, будет осень! Ах!
Два бюста на аллее;
Мария и король
Во мраморе белеют,
Стараясь вжиться в роль:
-  Ах,  снова осень в Летнем!
-  Ах, будет листопад!
В Санкт-Петербурге с ветром
Лист за листом летят.
Неправда ли, как мило?
Не пропустив ни дня
Гуляет Казимира,
А с ней гуляет Ян.



Осень, слёзно-мелкий дождь.
Дождь – ненастий бледных вождь,
Месяц – светлогорький князь
И летящих листьев вязь.

Танец листьев виртуозен,
Сказочен  и грациозен.
Люди ходят веселясь,
Иль куда-то торопясь,
Листья втаптывают в грязь.

Вздрогнешь, к небу обратясь,
–  Молви,  светлогорький князь,
Ведь не зря же танцевали
Листья на прощальном бале.
Что же, в грязь их затоптали !?

Отвечает горький князь,
В тусклом небе серебрясь,
–  Листья хоть и танцевали,
На блистательном сём бале,
Но судьбы не избежали.
Вот и я пресветлый князь,
Вкруг земли хожу вертясь.

Месяц – светлогрький  князь
Месяц – гений, месяц – мразь,
Дождь – роскошно мрачный принц,
Листья реющие ниц.
                                                        

Осень стирает грим –
С улиц, балконов, лиц.
Точками - птичий клин,  
В небе горят мосты.
Падает с ветки грусть, -
Город в дожде простыл.
Знаешь её игру –
«Город в плену лисиц»?

Сколько вокруг - следов
Маленьких цепких лап! -
Город почти оглох,
Пойманный утром в сеть.
Значит, теперь ему –
Медленно, верно тлеть,
Клёна щипать струну,
Не попадая в лад.

Осень, ворча грозой,
Воду плеснёт и медь,
Станет трепать камзол
И по щекам хлестать.
Что к ней мужчин влекло?
Рыжая масть листа?
...Где же найти тепло,
Чтобы её согреть?

На ладони мне ложился вечер,
А в глаза заглядывала грусть.
Лист кленовый, яркий и беспечный,
С ветром вёл привычную игру.

Лист кружил, и в сердце были живы
Нежный взгляд его и тихий смех.
Иногда, с высокого обрыва
Он, меня пугая, падал… вверх!

Падал в небо! Может, я и знала,
Что такого впрямь не может быть,
Но сама листом рябины алой
Стала б, чтобы с ним по небу плыть…
                      
              


С усмешкой тусклой вдаль уходит лето
В густых, туманных перелесках тая,
Птиц перелётных медленные стаи
За горизонтом исчезают где-то.

Дождём тугим заряженные тучи
Проносит мимо нас гуляка-ветер,
И день мгновенно переходит в вечер,
Раздетые окрасив чёрным сучья

Деревьев, до корней уже продрогших,
Лишившихся привычного покрова,
И, как бродяжка о пальтишке новом,
Мечтающих о будущей пороше.

Простудно-аллергически алея
Ложится на скамейки лист усталый
Пытаясь этим рваным одеялом
Украсить опустевшие аллеи

Или согреть хоть как-то грязно-серый
Асфальт слегка налипшей влажной охрой…,
Но мудро и спокойно смотрят окна
Домов, в тепло не потерявших веру.

а осень полыхает всё острей,
выплёскивая медь свою и кобальт.
в её незатухающем костре,
взметнувшемся за поднебесный обод,
я не останусь, сколько ни проси,
хоть молча протестуй, хоть голоси.
к тому же, как свидетельствует опыт,

когда готова осень лечь костьми,
сбываются предчувствия потери.
могла бы полюбезней, чёрт возьми,
со мною обойтись. и в самом деле,
ведь помнится, наладив как на грех
и диалог вполне, и обогрев,                                          
мы разделить их поровну хотели.

но оказалась ты не такова,
о чём мне сообщил осенний всполох:
сгорай, мол, как последние дрова,
есть у меня в запасе целый ворох,
и я с тобой немного погорю
и даже ни о чём поговорю,
поскольку, дескать, ты мне очень дорог...

и далее по тексту... овертайм!
осенняя остуда - это сила.
других теперь люби и повергай,
и маслом подливай в своё кадило.
а мне пора подальше от костра,
поскольку ты во мне ещё остра,
успеть сбежать, пока не воротило

опять туда, где красная тропа
с окрестных гор спускается в низину,
и жертвенник приветствует раба,
на все замки закрытый для блезиру,
и потирает руки мародёр...
суметь сбежать, пока горит костёр,
а ты потом гадай и фантазируй,

куда сбежал, зачем и почему
свой чемодан не взял я с антресолей.
как будто с ним и чувств величину
оставил, дескать, чтобы повесомей
вернуться повод был, но огорчу:
я не вернусь, и не поколочу
и не напомню о своей персоне.

и более того, отныне я
не оброню, что ты была любима.  
коль правды нет, то значит и вранья
не стало меньше. как необратима
осенних красок выспренняя медь,
равно и нам бы лучше не иметь
ни шанса, ни малейшего мотива

к сближению друг с другом. поручусь
за гибельность итога. путь накатан
взаимной истребительностью чувств,
в которой с неизбежностью на ладан
задышим, и к гадалке не ходи.
попробуй-ка такое укроти,
когда наружу рвётся каждый атом...

В небе, обещающем дожди, –
Все оттенки благородной стали.
Поздние цветы цвести устали.
Северное лето позади.

На лохмотья тучи разодрав,
Их гоняют северные ветры,
Миллион квадратных километров
Превратив в площадку для забав.

Ветры стукнут в каждое окно,
В каждой стае птиц пересчитают,
А потом, и сами сбившись в стаю,
Лес встряхнут – жестоко, озорно.

Им осины, слишком торопясь,
Будут сыпать золото без счёта,
И дубы сдадутся неохотно,
Лисьи шубы сбрасывая в грязь.

И добычу лёгкую свою,
Не жалея, ветры расшвыряют:
Что одни мучительно теряют,
То другие даром раздают.

Чья-то радость мусором лежит,
И листом, ещё не облетевшим,
Как письмом любовным пожелтевшим,
Лишь один владелец дорожит.

Уходят лето, солнце, отпуска.
Приходят дождь, ветра, туманы, лужи;
Сезонный грипп, осенняя тоска;
Распутица и в мыслях, и снаружи;
Экстравагантных листьев хоровод  
(Их ветер кружит, не даёт покоя);  
Набухший влагой низкий небосвод
(Потянешься – дотронешься рукою*);
Пожухлость трав, опавших листьев тлен,
Унылость умирания в природе...
И хорошо хотя б, что вместе с тем
Отдушиной душе стихи приходят.

* Но если важен для тебя покой,
То лучше всё же не тревожить небо:
Нечаянно проткнёшь его рукой –
И хлынет ливень истово, свирепо.


Взъерошив листопада рыжий мех,
запутался в ветвях озябших ветер.
Звенит вдали трамвай. И чей-то смех
в уютном свете окон прячет вечер.

На тёплом диске люка чёрный кот
застыл фигуркой нецке на асфальте.
Стрелою - в направленьи апперкот -
взлетает взгляд на журавлином альте.

Но птичий клин не видно в небесах.
Лишь гривы туч всклокоченно-унылы,
да серый дождь вдали как полоса...
А лето было..., 
                        было..., 
                                    было..., 
                                                было...

19.10.13
________________________
Из фотообзора:"HDR — фантастические снимки. Часть 2"
http://loveopium.ru/neobychnoe/hdr-snimki-2.html
Листопад в городе Уильямстаун, штат Массачусетс. (Фото Bobby Bradley)

Бабье лето. (Лирика / городская) Анонимный автор
Бабье лето. Сентябрь. И туман по утрам.
Доставать ли забытое летнее платье?
Если верить глумливым кривым зеркалам,
Лоск мой только годам набегающим кратен.

Нарушая все правила, скачут листки,
Под колеса, на красный – за осенью новой.
Как мышата веселые, прочь от тоски,
Друг за другом, смешинками, слово за словом.

Их недолгая резвость, бессмысленный фарт,
Все не впрок. И устав притворяться живыми,
Затихают, уткнувшись носами в асфальт,
На обочине, в сизом забвении, в дыме.

Ну и ты, разумеется, не виноват.
Мне самой не нужны - ни закваска чужая,
Ни шутливый намек, ни настойчивый взгляд.
...Просто зря ты сказал: «Я тебя уважаю».

Листва… листву… листвою… о листве…
Мне осень доверительно нашепчет
О том, что с каждым днем прохладней речи,
Морозней взгляды, вкрадчивее свет.
На выгнутые в небо спины крыш
Зима привычно первым снегом ляжет.
Ты выйдешь к ней, не обернувшись даже.
Я не окликну, зная – промолчишь.

И только ветер взвоет блудным псом,
Терзая оголенные платаны.
Начнет скулить, зализывая раны,
И в стены биться в дворике пустом.
А время, уходя, дождем прольет
Немую грусть. Перечеркнув спасенье,
Ноябрь отправит весточкой осенней
Последний лист в прощальный свой полет.


Пройдусь по парку, он ещё зелёный,
Но увяданье в воздухе висит,
Дыханьем стылым опаляя клёны,
Вплетая злато в волосы ракит.

Срывает ветер с мокрых веток охру
И крутит плавно у земли в спираль.
В листве опавшей исчезают тропки
И пышным пледом убегают вдаль.

Спущусь я к речке прихоти в угоду,
Ещё купает солнце в ней лучи.
И хоть туманы выстудили воду,
Пока она по-летнему журчит.

И в звуке этом — радости минутки,
Грядущим дням заслуженный укор.
Лениво мимо проплывают утки
И ждут, когда ты в речку бросишь корм.

Хотя слышны порою птичьи трели,
К концу подходит звонких птиц пора.
Ещё промчатся, может, две недели -
И парк взорвётся пламенем костра.
Сменяются сезоны чередою,
О сентябре немало дивных строк.
Деревьев тихий шёпот над рекою...
Не удержать - летит на зов  листок.

И в нежных па вальсирует природа,
Не остановишь ритм бегущих дней.
А маленький листочек - жизни ода,
Земли баллада,красок и огней.

Мечтает он в немыслимом полёте
Успеть познать свободы благодать...
Но радость коротка,на чистой ноте
Другой листок продолжит танцевать.

Простится ноябрём дождливым осень,
Погаснет факел листьев - не сезон.
Укроет парк внезапно ночью проседь...
Пришла пора сменить цветной блузон.

Но в зимней тишине мне будет сниться
Прекрасный танец в гуще тополей.
Из листьев хоровод опять кружится...
И на душе становится светлей.


Осени крымской цветной палантин –
Жёлтые, красные, рыжие листья.
Красит природа волшебною кистью
Шапки дубов, бересклетов, рябин.

Старой лозы истончён серпантин,
Значит, закончился сбор винограда.
Тёплая осень для сердца – отрада,
Дождик незваный – седой бедуин.

Дивны всполохи багряных осин,
В даль уходящих сплошным частоколом.
Слышится птичье унылое соло,
То, что вплетает в безмолвие сплин.

Сочные кисточки диких калин                              
Манят насыщенным ярким кармином.
Крик журавлиный всё дальше от Крыма.
Вот и не виден белеющий клин.

Спелый кизил мне напомнил рубин
В маминых старых ажурных серёжках,
Пахнет костёр пропечённой картошкой,
Грея не хуже, чем дачный камин.

Заросли чуть серебристых маслин
Выведут нас к опустевшему пляжу,
Где только мы и ручная поклажа,
Где был до нас только ветер один.

Листает осень первые страницы,
Я радуюсь, - ведь это лишь начало,
Ещё поют в зелёной роще птицы,
Ещё листва с деревьев не опала.

Ещё не остудили ливни злые,
Души, согретой тёплой лаской лета,
И грусть коснулась её струн впервые,
В наряд прощальный осени одета.

А в нас надежда теплится, что много
Дней впереди – весёлых, полных света,
Что осень к нам не будет слишком строгой,
Даст насладиться вволю «бабьим летом».

Но время, друг, увы, неумолимо,
Как мы его замедлить ход не просим,
Наступит день, его я вижу зримо,
Когда придёт проститься с нами осень.

Перевернёт последнюю страницу, -
Зашелестит опавшею листвою,
И перед тем, как в вечность удалиться,
Тихонько дверь закроет за собою.

***

Эта осень будет мне не в радость,
как глоток недоброго вина...

Незаметно так подкралась старость,
Жизнь - песочные часы без дна...

Ржавых листьев хоровод, беззвучно,
гонит ветер,- ранний листопад...

Этой осенью мне будет скучно,
только в этом ты не виноват...

***

Мне осень наливает бокал вина,
давай у Бога спросим, где-чья вина?

А я тебя прощаю и пью до дна,
мне осень наливает бокал вина...

Ветер вновь сорвал листву с деревьев,
Закружился разноцветным вихрем.
Птичьи трели на рассвете стихли,
В небе – уток, журавлей кочевье.

И иду я сквозь метель цветную,
А под ноги, как снежинки, листья,
В голове нерадостные мысли,
Но тебя я больше не ревную

К осени, что пахнет терпким дымом,
От костров, где жгут остатки лета.
Меньше с каждым днём тепла и света,
И печаль разлита в небе стылом.

Хорошо в осеннем парке на скамейке над прудом.
Снег из листьев: жёлтых, ярких, молчалив и невесом,
Оставляя мать-берёзку, отправляется в полёт...
Лёг декором на прическу...  Этот снег тебе идёт.
Твой в осенних красках локон я не выпущу из рук...
А листва до крыш, до окон, засыпает всё вокруг:
Засыпает тихий остров и последнее тепло,
Засыпает лодки остов и облезлое весло,
Засыпает воскресенье, след на выпавшей росе,
Засыпает пруд осенний и вечернее шоссе,
Засыпает грусть и небо в гладком зеркале пруда,
Засыпает быль и небыль и газон в сухих цветах,
Засыпает беспокойство и проблем тяжелый груз,
Засыпает злое войско заморочек и обуз,
Засыпает тихий, нежный,  живописнейший покой,
Засыпает безмятежно целый город над рекой...
Осень бережно, приветно всё укрыла (добрый знак)
Одеялом разноцветным, нас маня в объятья сна.
Лёгких листьев тёплый ворох - символ смысла бытия.
Под осенний тихий шорох засыпаем ты и я:
Засыпает тихий остров и последнее тепло,
Засыпает лодки остов и облезлое весло,
Засыпает воскресенье, след на выпавшей росе,
Засыпает пруд осенний и вечернее шоссе,
Засыпает грусть и небо в гладком зеркале пруда,
Засыпает быль и небыль, и газон в сухих цветах,
Засыпает беспокойство и проблем тяжелый груз,
Засыпает злое войско заморочек и обуз,
Засыпает тихий, нежный,  живописнейший покой,
Засыпает безмятежно целый город над рекой,
Целый мир, большой и пышный, в ярких осени цветах,
Нам дарованный Всевышним на предолгие лета...
...
Спят  все Божии созданья и цветные видят сны...
До свиданья! До свиданья! До утра...? Иль - до весны!?

движения светил, бегущая вода,
влечения извне, стремления наружу...
листочек в луже словно парус кружит,
прощаясь с этим миром навсегда.
за стаей журавлей погонится... увы...
петляя задрожит, опять начнёт кружиться,
ему бедняге проще раствориться,
и там, на дне, коснуться синевы.
а мне бы - стать крылом, таким же лёгким, влёт
срастись,
и за спиной
взмахнуть,
всё выше, выше...
листочек в луже небу что-то пишет,
оно, поняв, неделю слёзы льёт...
что всё для нас, увы, давно предрешено,
а мы терзаем жизнь, того не понимая,
листочками, от края и до края,
пересекаем времени окно...
Сентябрьский дождь... Листвы стареющие пряди
дрожат за окнами под тихий перезвон
невиноватых капель, обречённых падать  
во чрево улицы поблекшим серебром...  
Дрожат пугливо, опасаясь скорой смерти,      
а может, к осени — в претензии иной...
Но что есть смерть, друзья? — лишь измененье в цвете,
неприкреплённость к ветке, время встречи с той,
чем вскоре станешь сам — за пылкостью объятий,
за вереницею неугомонных дней...
Не лучше ль, право, в дивном неистлевшем платье,      
с достоинством и вежливостью королей,
под стать струящимся без опозданий каплям,
замыслив невообразимый пируэт, —
в разноголосице мирской, в житейском крапе —      
непринуждённо опуститься в свой кювет?..
"Да–да, конечно, — лился из–за окон шелест, —
пусть кратко,  но, скрывать нет смысла, ровней птицам;          
к тому ж, монархами, хоть и на плаху, — прелесть!
Но вот беда: с Дриадами договориться
Ветрам, к несчастию для нас, не суждено —
в разноголосице мирской, в житейском крапе;
поэтому нам утешение одно:
дрожать от радости, что мы счастливей капель..."
Осеннее танго танцует с листвою
Порывистый ветер. Он горд сам собою.
Багрец в желтизне... Чёткий ритм всё быстрей...
Формат марафона уже много дней...

Тоскую по Солнцу, тебя жду, не скрою.
Но грусть навевает багрец с желтизною.
Бесспорно, природе, конечно, видней,
Но я не хочу танцевать вместе с ней
Осеннее танго.

Закрылись туманной леса пеленою.
Спустились с небес облака к водопою.
Промчался табун рыже-гривых коней.
Их ржанье стихает у дальних огней.
А мы в полумраке танцуем с тобою
Осеннее танго.

Птицы, листья и годы летят вереницами.
Замерзает во сне оголившийся сад -
Здесь остывшая летопись машет страницами
И ведёт по тропинке сезонных утрат.

Вот физалис мигнул поминальным фонариком,
И со светлой печалью припомнили мы,
Как тихонько гуляя, мой дедушка старенький
Так мечтал оттянуть приближенье зимы...

А на этом крылечке, давненько не крашенном,
Беспощадно предчувствуя скорый финал,
Папа складывал в памяти листья опавшие
И последнюю осень свою заклинал.

Впереди и моё пробуждение вещее,
Где мигреневый молот ударит в виски,
Где в сгустившихся сумерках сливам мерещится
Посиненье от холода и от тоски.

Страхи, беды и сны подбираются лисами...
Пусть запомнит мой сын, как во времени том
Упаду я на землю таким же исписанным
Из архивов семьи пожелтевшим листом.


Этот несносный веснушчато-рыжий мальчишка
вновь спозаранку умчался ... не спится ему!
Дверь в тишину отворил и, ступая неслышно,
выскользнул и разогнал предрассветную тьму.

Словно лисичка крадётся в кустах медно-цветных,
Белкой взлетает по крепкому стану дерев.
Пляшет вихрастое «пламя», взбираясь по веткам,
Листья взлетают, как бабочки, вмиг обгорев.
                
И расступаются, блекнут подталые тучи.
А по верхушкам деревьев скользит, невесом,
солнечно-ясный, проворно-мелькающий лучик  
и повисает, прикинувшись жёлтым листом.

Кто-то отрывисто дёргает ветку за веткой,
словно настырный мальчишка – девчачью косу.
И, уступая порывам игривого ветра,
«бантики» падают плавно, кружась на весу.

С неба доносятся птичьи тоскливые вопли.
Машут, прощаясь деревья. Срываются с плеч
жарко-цветным конфетти – «кукурузные хлопья».
Ветер их кружит, вгоняя в неистовый смерч.

Так, улыбаясь, на плечи багрянец набросив,
Охрой наряда струясь от причёски до пят,
Шла неспеша по бульвару красавица Осень.
Рядом вприпрыжку бежал озорной Листопад.


Дождями быстрыми не скошены,
Трепещут листья – и шумят…
Но с каждым днём всё больше Осени
На склонах сказочных Карпат,

И всё заметней мёд с горчицею
На склонах, круто павших вниз…
И это таинство не снится мне –
Внезапный солнечный каприз,

Раздвинув тучи, брызнет весело
На охру яркую берёз,
Где Осень бережно развесила
Гирлянды хрупких светлых рос.

И листопад с печалью тихою
Мне стелет пОд ноги ковёр,
Чтоб сердца стук тревожный стих. И я
Веду неспешный разговор

С золотокрылой светлой памятью,
Что греет прошлые года…
А листья падают и падают,
Со мной прощаясь навсегда…

                                                                           17.09.15