Литературный портал Графоманам.НЕТ — настоящая находка для тех, кому нравятся современные стихи и проза.
Если вы пишете стихи или рассказы, эта площадка — для вас. Если вы читатель-гурман,
можете дальше не терзать поисковики запросами «хорошие стихи» или «современная проза».
Потому что здесь опубликовано все разнообразие произведений — замечательные стихи и классная проза всех жанров.
У нас проводятся литературные конкурсы на самые разные темы.
Публикации на сайте о событиях на Украине и их обсуждения приобретают всё менее литературный характер.
Мы разделяем беспокойство наших авторов. В редколлегии тоже есть противоположные мнения относительно происходящего.
Но это не повод нам всем здесь рассориться и расплеваться.
С сегодняшнего дня (11-03-2022) на сайте вводится "военная цензура": будут удаляться все новые публикации (и анонсы старых) о происходящем конфликте и комментарии о нём.
Прошлая и нынешняя недели проходят под знаком музыки: сперва день музыки, как таковой, а затем двухсотлетний юбилей Джузеппе Верди. Колдовская мощь гения Верди не требует подтверждений: его оперы не сходят со сцен многочисленных театров, их отрывки постоянно звучат в радиопередачах, а «La donna è mobile» узнается с первых же тактов любым любителем мелодий на любой земной параллели. Благо язык музыки интернационален и понятен каждому. Кстати, эта расхожая до банальности фраза в юности вызывала у меня не самые светлые чувства - от глухой досады до отчаяния. Я этого интернационального, каждому понятного языка не понимала. На концертах на меня обрушивались звуковые волны гнева, радости, щемящей лирической грусти, но о чем конкретно думал и чем был вдохновлен написавший музыку композитор я могла лишь догадываться. Мало того, я даже не могла поручиться, что прелестные буколические картинки, возникающие перед моими глазами под светлое фортепианное стакатто совпадают с картинками, нарисованными воображением моих соседей по концерту. И мне всегда было очень интересно, о чем они грезят под «звуки музыки печальной».
На 64 тур "Понедельника" принимаются стихотворения в которых описаны картины, эмоции и мысли, связанные со звучащей музыкой и показана эта связь.
1. Жанр – свободный. 2. Стихотворение должно точно соответствовать теме конкурса. 3. Каждый участник может подать на конкурс одно стихотворение 4. Размер стихотворения не должен превышать 28 строк. 5. Стихи с ненормативной лексикой, стихи низкого художественного уровня, стихи, не удовлетворяющие условиям конкурса – не принимаются! 6. Решение об отклонении стихотворения принимает Ведущий конкурса. Решение Ведущего окончательное, обжалованию не подлежит. 7. Если у вас возникли вопросы или какие-либо пункты правил неясны – обращайтесь в личку к Марине Генчикмахер
Сроки конкурса:
Начало: понедельник, 7 октября. Окончание: понедельник, 14 октября. Редакторское голосование: понедельник, 14 октября – суббота, 21 октября. Голосование зрителей и участников: понеделльник 14 октября – суббота, 21 октября. Подведение итогов : понедельник, 21 октября. Начало нового конкурса: понедельник 14 октября.
Призовой фонд:
До 10 заявок - 1 победитель (600 баллов), 20 - 2 призовых места (600 и 400 баллов), 30 - 3 призовых места (800, 600 и 400 баллов). Дополнительные призы: Приз Симпатий Жюри - 300 баллов, выдается по решению жюри. Приз Зрительских Симпатий - 200 баллов. Приз за обоснование шорт листа - по 40 баллов за рецензию каждого стихотворения*
Пы.Сы.
1. Напоминаю: название цикла конкурсов позаимствовано нами у братьев Стругацких абсолютно осознанно, о чем и писалось в соответствующем анонсе: http://www.grafomanam.net/poems/view_poem/242389/ 2. Приз за обоснование шорт листа выдается при условии уважительного отношения к автору обозреваемого текста, грамотности рецензии, упоминающей и плюсы и минусы рассматриваемого стихотворения и определенного объема (не менее 2.5 строк в микрософт ворд). Если соберется несколько мини-обзоров по конкурсу, они будут объединены в один обзор, анонсируемый на Главной странице портала. 3. Доска почета "Понедельника"
Для тебя белым снегом июньским кружится Вальс пушинок на юном зелёном балу, Светлой ночью кому-то сегодня не спится, А кому-то привидится сон наяву.
Белая, белая ночь напролёт Кружится, кружится в вальсе судьбы, Лёгких пушинок неслышный полёт, Прядь на виске, шелест сонной травы…
Бесконечной позёмкой февральской змеится Рок забот и терзаний в проклятом быту, Стылой пасмурной ночью кому-то не спится, Кто-то слушает вечность в горячем бреду.
Серая, серая ночь напролёт Кружится, кружится в вальсе судьбы, Мыслей нелёгких тяжёлый полёт, Соль на виске, завыванье пурги…
Но опять белым снегом июньским кружится Вальс пушинок на вечно зелёном балу, И опять светлой ночью кому-то не спится, А кому-то привиделся сон наяву.
Белая, белая ночь напролёт Кружится, кружится в вальсе судьбы, Лёгких пушинок неслышный полёт, Снег на виске… Отсвет первой любви…
Ты сыграй мне, гитарист, мы - одни, пока... Строй твоей гитары чист и легка рука. Звуком полнится душа, шелестит батист И манжеты кружева обрамляют кисть.
Хорошо-то как, в делах, стоя на краю, Снова песню услыхать вечную твою, С нею можно позабыть кто я, где мой дом, Пульса ощущая нить на виске своём.
Я мелодию уже слышала не раз: Может запросто зажечь, или ввергнуть в транс, Обольёт живой водой с головы до ног, Перламутровой струёй смоет пыль дорог.
И, заслышав тот мотив, вновь хотела б я Каждой клеткой ощутить радость бытия!
К музыке Джона Уильямса и Ицхака Перельмана, инструментальный ансамбль, соло Ицхак Перельман - скрипка. "Список Шиндлера -Воспоминания"
Разрезает слой пыли, что здесь утверждает беспомощность плоти, Солнца луч – такой тонкий и чуждый во тьме нереальности были. Жили-были, рождались, любили…Убили, убили, убили… - Вытекает секундами время в дырявую крышу – в полёте,
Словно бабочка, вмиг опалившая крылья, так скомкана смертью, Что уже пред ней, но в полёте ещё и в свободе неловкой…
Вспоминается двор на закате, лучами покрашенный охрой, И скрипач на втором этаже так играл… точно знал. Но не верьте…
Но не верьте. Предчувствия краска не может вместить пониманье. Будешь виться вьюном, но опоры не сыщешь во мраке железа. Посему – пыль и холод, и луч неуместный по плоти облезлой… И последний порыв улететь и укрыться под охрой сознанья.
"Andante favori" с печалью гобоя в железо-бетонный свой плен впустил незаметно и сдался без боя, под вечер метрополитен. Шумами метались шаги в переходе, стихийностями пантомим, играл музыкант им под стать Дон Кихоту, сражаясь с безличьем людским.
Он сдёргивал шоры с душ всех суетливых: студентов,агентов, врачей, чудесной гармонией трогал кичливых, уставших за день москвичей Окончив, понуро, с потёртым футляром просил на питание муз Бетховена слушать негоже задаром будь ты хоть зулус, хоть индус.
Подайте артисту, поэту, пророку молебен Творцу дослужить подайте на хлеб, с ним на соль, на дорогу и боль чтобы в ней заглушить не стоит жалеть ни добра ни участья, природную рвать с ними нить и будет вам счастье, пусть будет всем счастье! коль жизнь нам даётся, чтоб- Жить!
С коробочку мир, словно сон, заключённый в подушку, Служение музам не будет помянуто всуе. Мой зритель за мной наблюдает, как Бог, добродушно. Танцую, танцую, танцую…
Неглупый мальчишка, болеющий жаждою лета, Он просто от «нечего делать» пьёт звуков микстуру И смотрит на сцену… Я старую сцену балета Танцую, танцую, танцую…
Пакует за окнами осень последние листья, И дуя на воду, торопит “на воды” в Пицунду. Врачую мальчонку… Покуда мелодия длится, Танцую, танцую, танцую…
Кадифени пръсти клавишите галят и завихрят божествени трели... Бели птици със черни криле ли шепнешком с любовта разговарят? Тишината на палци танцува със мен, в полонеза кръжим над рояла... Твоят зов ледовете взривява, в миг избухва акорд разтопен и свободни от ледния плен водопади коси разпиляват... Носталгично печална тишината залязва. С меки стъпки си тръгва след мен... Любовта с кадифена печал е белязал страстно-нежният гений Шопен... 28.01.2012г.
______
Летали пальцы-птицы над роялем, касаясь клавиш ласково-легко, и звуко-трели нежно извлекали. Шопен звучал сердечно-глубоко.
Он белой птицей с чёрными крылами рояля нервы музой бередил, на волю рвался... Светлыми слезами глубокий отклик в душах находил.
И фейерверк аккордов полонеза расплавил тишину из снегольда. Рассыпались бемоли и диезы как стразодождь. Какая красота!
И вспыхнула любовь в одно мгновенье: Шопена гений разум мой пленил. И радугой над морем откровений восторг в душе и сердце восходил!
мир бренный хлипок как мотылёк мечется скрипка давит висок будни да свадьбы – только б дожить не разорвать бы тонкую нить время наскоком режем смычком выжить – не фокус если ничком. чувствами полон резаный слог кто недопонял тот и не смог в этом то деле тысячи лет только по вере рыба и хлеб трудно набросить небо на ось плотник Иосиф верил небось
В курортном парке саксофон Выводит с грустью неизбывной Старинный вальс «Осенний сон», Звуча чуть хрипло и призывно.
«…Солдатам стало не до сна…» - Кружат меня знакомо такты. В цвету и зелени весна, А на душе печально как-то.
Присяду рядом, на скамье, С немолодым саксофонистом. И он «на бис» сыграет мне «Осенний сон» светло и чисто.
И вздрогнет струнами душа Созвучно вальсовым аккордам. А ветер, волосы ерша, Дохнёт в лицо холодным нордом . И вслед за солнечным лучом Умчится прочь по тропкам старым... Рекою пёстрою течёт Людской поток по тротуарам.
Но, только редкая рука Монетку бросит в дань таланту. В глазах тоска у старика, Лишь саксофон сияет франтом.
Бурлит курортный променад, Не замечая серых буден. Так было год и век назад, Так будет снова, если будет…
Я слушал мелодию осени, плыл в темноту, Симфонию ливня играли на тысячах клавиш. Скрипели деревья на взбалмошном злобном ветру В дремотной болтанке, когда заскулишь, загорланишь...
На рваных гардинах, на стенах и на потолке Я Осень и тени её наблюдал, просыпаясь. И ломтики страха остались в зажатой руке, А дождь тарабанил, как будто стальными цепами.
И как облегченье – проснувшийся старый рояль, В зашоренных окнах соседних, протяжно и грустно, Завёл баркаролу о тёплых далёких краях, Бесовскую ночь возвращая в спокойное русло.
Он так уговаривал дождь не спешить... В октябре Себя порастратить впустую не стоит стремиться. Не всё перечёркнуто в пройденном календаре, Не все улетели на юг запоздалые птицы.
И дождь успокоился, ветер надрывный утих, Как будто решил пощадить обитателей сонных. Дав каждому время закончить свой жалобный стих, Ушёл, вдалеке проворчав что-то гулкой грозою.
Листик каштана срывается с дерева, Падает под ноги сломанным веером. Слышите? Музыка… раз-два-три, раз-два-три, раз… Холодом, холодом небо расколото, Больно глазам от кленового золота… Сударь, постойте, я Вас приглашаю на вальс!
Сердце сбивается с ритма отчаянно… Сударь, вчера мне приснилось венчание: Вы улыбались, и ангелы пели о нас. Мы покорились слепой неизбежности – Что же Вы смотрите с яростной нежностью? Это всё музыка… раз-два-три, раз-два-три, раз…
Падаем, падаем… поздно загадывать… Вам – не согреть, не спасти, не обрадовать. Мне – уходить в бесконечную осень без Вас. Не утешайте меня, я не плачу, но, Ах, отчего Ваши губы горячие Так солоны, сударь… раз-два-три, раз-два-три, раз…
Я видел бледный свет ночных мелодий, Я слышал серебро звенящих звёзд, Я чувствовал, как ветер Землю нёс Среди своих космических угодий.
Он дул во все вселенские меха, И трубы чёрных дыр из дальних далей Божественную музыку рождали, Подобную божественным стихам.
А я стоял на краешке Земли И вместе с ней летел, покорный ветру, И знал, что нет преград таких на свете, Которых бы мы с ветром не смели! А я стоял на краешке Земли!..
Песня жизни моей ограничена первой октавой, Словно замкнутым кругом семи нарисованных нот. Время скрипнет в часах задремавшею стрелкою ржавой, Смятой нотной тетради листок не спеша оторвет.
Ты, связав наши судьбы одним непрерывным легато, Не отпустишь педаль, не поставишь двойную черту. И сердца наши в такт метроному забьются в стаккато. На добавочных линиях нотами впишем мечту.
Жизнь изменит тональность, диезом линейки штрихуя, В моё меццо сопрано вольёт твой мужской баритон. Мы на клавишах звонких босыми ногами станцуем И сыграем в четыре руки, и споём в унисон.
«сюита ля минор для замков из песка» изогнутый бархан скрипичный ключ пустыни и солнце, как паук, застыло в паутине своих лучей жара ни ветерка
и нет полутонов всё ровно от и до которых тоже нет условные границы открыта на века песочная страница пред тем кто, соизволив сделать вдох дыхнёт со стороны диезной высоты исчадие жары ему дыханье – месса сыграет напролёт в ключе минорном пьесу и сгинет меж барханов до поры
и будет нота до тянутся звуком от тонюсеньких штрихов, засечек на пюпитре и будет мастер жить крючком в затёртом титре объединившем разночтенье нот
сюита ля минор летящего песка зыбучая стезя ваятелей пустыни и от и до и соль отсюда и отныне не задрожит ваятеля рука
Ясное небо сверкает отточенной сталью. Маревом душным, дрожащим заполнена спальня. Порох, песок, раскаленные трубы Леона... Кофе с дождем и фиалки в стакане картонном...
Сонно клекочут горгульи на жердочке Сены, Серые камни хранят вековую усталость. Снова включаем подряд «Королей» и Дассена - Мир, из которого нам ничего не досталось.
Вязкое "р" над шипящей машиной эспрессо... Грохот тяжелых орудий испанского рока... Мы сочинили Париж и придумали мессу. С жердочки Сены сорваться, взметнуться до срока,
Перелететь на багряное знамя Кастильи - Львиные морды и солнце на бархатных лапах. -Дом не похож на корабль и не ведает штиля. -Дом не похож на корабль и не ведает трапа.
Рок и шансон, притяженье Средиземноморья. Дождь и фиалки, кирасы и замок песочный... Руки и плечи в предутреннем странном узоре - Смятые простыни, цепкие пальчики ночи,
Что исчезают под душем. Еще полусонно - Кофе наощупь, улыбка, прощальные марши - Львиный раскат, голубиные вязкие стоны... Наши фантазии на день становятся старше.
Мальчик играет на дудочке, Дёргает ухом котёнок. Дурочка хриплая дудочка - Плачет как малый ребёнок. Мальчик рыдания дудочки Пальцев касаньем утешит... Дудочка дивная дурочка, Губы боятся усмешек. Гамельна узкие улочки Кинет крысиное племя: Бросив сосиски и булочки, Двинется толпами в Бремен. Мальчик играет на дудочке Песню признаний без слов - Нежной и маленькой дурочке Сердце отдал Крысолов.
Под славные гимны, под бодрые песни Навстречу заре мы шагали вперёд. Не знали мы этой дороги чудесней, И верили, к счастью она приведёт. Наш путь был рассчитан вождями навеки, Но видно, закрались ошибки в расчёт, А, может, в пути оплошали стратеги. Всё стало как раньше, но... наоборот: Под славные гимны, под бодрые песни Идём мы назад... И пути нет чудесней.
Осень - женщина и Любовь, может быть это я сама... За сусальным золотом дней притаилась и ждёт зима. Осень время моей души, и Небес приоткрывшийся шлюз, Одинокий саксофонист для меня исполняет блюз...
Где-то там Фредерик Шопен, за роялем, осенний сад... И прелюдий его тоска растревожит душу Жорж Санд. Осень - Музыка и Любовь, - и пронзительна и тонка, Как "бургундское" до краев, наполняет меня тоска...
