Тур - 331: "Сначала труд" (конкурс завершен)

Стихи – предмет не из простых.
Их написать – не пива выпить!
Руби и рифм, и стоп хвосты,
чтоб зазвучало в лучшем виде.

А тут ешё какой-то смысл
читатель требует добавить,
да чтоб не был уксуснокисл...
Сюжет и звук столкнулись лбами?

Контора пишет, жизнь идёт...
Во фишка – конкурс в интернете!
Предскажет даже идиот –
Гаврила всё там опоэтит.

Поэзия, любимая моя,
Стихи мы пишем больше для забавы,
Ни дочери тебе, ни сыновья,
И вряд ли мы тебе прибавим славы.

В твоём неувядающем саду
Немало выдающихся поэтов.
Мне с ними не стоять в одном ряду...
Поэзия, прости меня за это.

Услышав крик: - Входи, очередной!
Засеменил на крик походкой рабской:
- Извольте глянуть, вот стишочек мой,
Ваш зам сказал, что стих вполне заправский!

ГлавРед прочёл, минуту помолчал
И загремел, сердито сдвинул брови:
- Ты что в стишке своём тут  набуровил?!
Ты что в своей деревне? Одичал?

Где взрыв восторга, трели соловья?
Где здесь портреты Дориана Грея?
На кой на каждой строчке пишешь "мля"?
Да я с таких стихов и сам фигею!

* * * * *
Ушёл ни с чем поэт к себе домой,
За стол усевшись съел поллитра  водки.
За что "ГлавРед" так поступил со мной?
В хлам растоптал все "фишки" и "находки"!

Пока сидел, вёдя  с собою спор,
Стишки свои осматривая хмуро,
Решил: лиризм в стихах, конечно - вздор!
С утра сажусь - возьмусь писать про юмор!

Но если гаснет этот свет,
Зажечь его удастся ль снова?
Лишь дым оставит белый след –
Печали грустную основу.

Рассвет улыбку не несёт –
В седом тумане солнце тонет.
Былые радости не в счёт,
Они – как тени в заоконье.

И разойдутся две тропы.
Всё так обыденно и просто.
Взлетает пыль из-под копыт
Коней на дальних перекрёстках…

Но всё без драм и бурных сцен,
Хотя душа безмолвно стынет.
А за молчанье что «взамен?
Сплошное горькое унынье».

Но всё же хочется сердцам,
Чтоб задышали снова свечи,
И чтоб горели без конца
Огнём любви, что душу лечит…

"Сначала - труд, и только после - радость",-
Так нам по жизни часто говорят:
Потом, когда-то ощутите сладость
(Но, если вам условья сотворят).
А радость без труда - какое счастье!:
Не парится от пота голова,
Когда Эвтерпа включится в участье
И сообщает темы и слова.
Неоднозначно в жизни всё бывает:
"Корпи, работай - будешь очень рад".
А если Муза нас
не забывает -
Приходит к нам, не требуя наград?
Я с Ней иду, раскованный, счастливый,
До немогу приятен белый свет,
И первой встречной женщине красивой
Я тут же посвящаю свой сонет.

Эвтерпа - Муза лирической поэзии и музыки в Древней Греции

Но почему же боль не утихает,
И мысли пчелами роятся без конца...
Душа моя пока не понимает,
Что у земной любви бывает два лица.

Двуликий Янус, ты был долго рядом.
Бог всякого начала и конца...
Знал выходы и входы, жалил ядом,
В наличии имея два лица...

Тем, молодым лицом, стремился к свету,
А старым обратил себя во тьму.
Не возвращаться к старому сюжету!
Я вдохновенно этот шаг приму.

Опять «ценители» воротят харю...
(В ценителях у нас – любой пижон.)
«Не ндравится?» – ну, я так не играю!
Такой мне конкурс на фиг не нужон.

И, вроде, не унылая пора,
но для Неё решительно не мило,
сегодня светлое позавчера
прозрачной каплей в прошлое уплыло.

Завяли гиацинты на окне,
весна-весной, тоска внутри крепчает,
умолкла канарейка, в тишине
не слЫшна песенка её простая.

Сегодня выходной у женских чар
и лёгкий завтрак депрессивно стынет,
надет небрежно светлый пеньюар
на худенькие плечики богини.

Весной - особенно, нельзя найти причин,
загадочна уныния природа
и не всегда зависит от мужчин,
как, впрочем и в любое время года.