Что поздно стал писать стихотворенья,
Что не в начале своего пути
Я повернул стопы в твои владенья.
Поэзия, любимая моя,
Стихи мы пишем больше для забавы,
Ни дочери тебе, ни сыновья,
И вряд ли мы тебе прибавим славы.
В твоём неувядающем саду
Немало выдающихся поэтов.
Мне с ними не стоять в одном ряду...
Поэзия, прости меня за это.